domingo, 29 de agosto de 2010

Freud, el penúltimo cantamañanas

Porque si el complejo de Edipo es la piedra angular de la Teoría del Psicoanálisis, desde luego Freud podría haberse planteado leer a Sófocles.

Aunque fuera por encima. Se habría dado cuenta sin mucho esfuerzo de que Edipo NO DESEA A SU MADRE; nos lo dice el PEQUEÑO DETALLE de arrancarse los ojos cuando se entera de que su esposa es su madre.

Y que no mata a su padre, sino a un desconocido, que luego se enterará que era su padre; pero que de haberlo sabido, NO lo habría hecho.

¡Es tan sencillo!¡Y rrrríos de tinta por eso! Qué barbaridad. Los griegos son griegos, cuando dicen ESTO quieren decir ESTO.

Y Edipo trata de la fatalidad del destino, de cuando no hay forma de eludir la tragedia. Evidente para quien lo lea.

Freud, no es por nada, siempre he tenido ganas de decirte un par de cosas. Ésta era una de ellas. Otra es que me da por pensar mal (como tú) y creo que tu interpretación puede estar influenciada por tu contexto social -la puritana sociedad austríaca- que ya de un tiempo a esta parte es noticia, y no precisamente por lo sano, de sus relaciones paterno-filiales. Me parece que cuanto más puritana es una sociedad más recalentadas están sus cabezas.

La última cosa que siemrpe quise decirte, Freud, es que de envidia del pene nanay. No sé de qué carajo hablabas con eso.

Cuando leí las 'cositas de Freud' me costó mucho tomármelo en serio y aceptar que mucha gente, gente con estudios y todo, se había tomado en serio eso de la 'envidia del pene'.

En casa de una amiga de la infancia (su famiia molaba mucho; tenían mascotas de todo tipo, una casa diáfana, la musica siempre puesta y su madre es pintora) había un póster genial que me hubiera gustado que viera Freud.

Era un dibujo tipo cómic de un niño y una niña desnudos. El niño se señalaba el pito y decía:

'¿Tú no tienes una como ésta?'

y la niña respondía:

'No, pero mi mamá me ha dicho que con lo que yo tengo, puedo tener de ésas todas las que yo quiera'

Era genial. Oiga usted, que nosotras no es que NO tengamos pene, es que tenemos rajita. Hala, a la mierda no se cuántas décadas de psicoanálisis.


Y ése es el penúltimo cantamañanas. El último es Jung, discípulo suyo y el cabezapensante que definió que el complejo de Edipo era el de los niños, y el de Electra el de las niñas.

No entiendo por qué masacran los clásicos griegos, por qué, por qué. Sófocles era un tío guay. No sé por qué le hacen eso.
Elecra quiere VENGAR a su padre Agamenón, asesinado a traición por Egisto. VENGAR a su padre, no acostarse con él. Que su padre está muerto desde hace ocho años cuando empieza la función, Jung. Eres otra mente retorcida.

Con las mismas, según algún psicoanalista discípulo de Jung, discípulo de Freud, Antígona estaría enamorada de su hermano o mejor aún, sería una necrófila incestuosa por intentar enterrar a su hermano muerto. El complejo de Antígona. Y además, envidiosa del pene. Hombre, por favor. Un poquito de seriedad. Y lean a los clásicos, a ver si se les despeja un poquito la mirada.

y es que puedes ganar con unas cartas peores que las de los demás si sabes apostar. y si eres lo bastante idiota puedes perder con un póker de reinas

martes, 24 de agosto de 2010

la hora de los gatos (II)

Anoche estaba subiendo el toldo de la terraza y ahí estaban. Abajo, en el parque. Ha pasado ya un mes (ya, un mes...) desde la otra vez que estuve viéndoles jugar.
Están mucho más grandes.
Están mucho más fuertes.
Y lo que es más emocionante: siguen las tres crías. Han pasado el período más crítico; se han hecho gatos casi adultos.
La otra vez hacían prácticas de huida y como mucho, de defensa.
Ahora hacen prácticas de ataque. Tácticas de ofensiva directa.
Cada uno se especializa. Veo a la más pequeña y cómo se está convirtiendo en una experta huidora. Escurridiza y veloz, se sube hasta la mitad de un árbol y luego baja con mucho estilo. El más grande ataca sin piedad a los otros. La madre vigila. Es toda una triunfadora; ha sacado adelante a los tres.
Maravillosa, la generación gatuna de 2010.

domingo, 22 de agosto de 2010

y ese libro que me encontré; resulta que ahora no me extraña que estuviera en la basura

pues no va el tío y empieza contando que va recorriendo el mundo así en plan

-hola buenas, me llamo Richard y voy buscando mi alma gemela. me preguntaba si eras tú, por casualidad...

y que en ésas andaba cuando su agente literario le llamó para comunicarle que se había forrado como consecuencia de su libro anterior (espero que mejor que los dos primeros capítulos de éste)

forrado pero mucho, lo que se dice ser rico: no tener que preocuparse más por el dinero. y lo primero que hace el menda es ir a una biblioteca a ver si encuentra un libro del tipo 'como manejar una fortuna inesperada' mientras sigue escrutando dónde está su alma gemela.

bueno. no he leído mucho más. dice que lo que cuenta es autobiográfico así que me fui a la wikipedia.

se casó tres veces este hombre, una de ellas con la mujer a la que se supone que va a conocer a lo largo de este libro. así que lo del alma gemela es un poco tururú. bueno, se pueden tener varias en esta vida según el cursi de Coelho.

cursiladas. no puedo con esas cursiladas. Las Nueve Revelaciones, El Secreto, no tengo paciencia. autoayuda camuflada en novelita ligera.

almas gemelas...me parece que yo una vez creí en ellas, hace una eternidad. pero son chorradas. también creí en los reyes magos.

un capullo recorriendo el mundo buscando en la mirada a su alma gemela. ¿alguien igual que él? ¿se puede ser más egocéntrico?

creemos que hemos inventado el amor, pero las mejores historias de amor se escribieron hace más de veinte siglos, veinticinco, treinta, y su origen se pierde en la noche de los tiempos.

Odiseo (el de pensamientos complicados), vuelve a Penélope, (la de hermosas trenzas) y ella le ha esperado veinte años. Los diez años que dura la guerra y los diez que tarda en volver. Aferrada a la esperanza de una duda: que esté vivo. Él habría podido quedarse tan ricamente con Calipso (divina entre las diosas) pero no. Siempre quiere volver a su tierra, a su casa, a su cama. Ella habría podido casarse con cualquier pretendiente, pero no le da la gana. Y los dioses (que viven por siempre) acaban apiadándose de él y le permiten volver, no sin antes putearle enormemente.
Historias con sustancia. Luchas, dificultades, lealtad. Eso es amor; lo que hace que Atenea, la de los ojos brillantes, sonría cómplice y les conceda una noche que dura tres días.

sábado, 21 de agosto de 2010

Mi baraja incompleta (II)

El miércoles pasado, cerca de casa; una J de picas y un 10 de tréboles.

Hoy, más cerca de casa, en otra calle y de otra baraja, un 4 de tréboles.

Es la racha de los tréboles.

Pero busco su significado y por lo visto el del 4 no es muy bueno. El de la J de picas tampoco lo es. Esos dos han ido a la basura.

Lo tengo en cuenta, pero no me las quedo. Quiero pensar que en algo puedo elegir mi destino. En eso y en pulsar o no pulsar el botón que pone en verde el semáforo para los peatones. Seguramente, no en mucho más.

Bueno, ¿y cuál será la siguiente carta?

Falling Slowly-BSO 'Once'



Amo esta canción.

Si alguna vez me quedo en coma...dale al play otra vez, Sam

viernes, 20 de agosto de 2010

mucho mejor


mucho mejor que estar sola en la cama
es tener una gatuna que te robe las almohadas

nunca se puede consentir demasiado
a una pequeña diosa felina.

una vez lo conté, que a veces
se pone en el lado que está vacío
y ya no está vacío

pero otras veces, como hoy
en que se pone caprichosa,
ella quiere mi almohada y la otra también,
y ronronearme en la oreja
y poco a poco, echarme y tumbarse
en el sitio caliente que deja mi cabeza

y yo le consiento todo;
es mucho mejor una gata diva y robalmohadas
que dormir sola en la cama.

lunes, 16 de agosto de 2010

conocimiento del medio

hace 'fssss' el agua con el fuego
hace 'fsssss' derrite el hielo sí,
pero al final hace 'fsssss',
el agua con el fuego, y se evapora

domingo, 15 de agosto de 2010

es la falta de sexo

la que llena las neveras*.




(*inspirado en
'es la falta de amor
la que llena los bares
son tus labios para mí
un plato de calamares.'

La Cabra Mecánica)

sábado, 14 de agosto de 2010

este ná

yo lo sabía ya

yo lo sabía ya

aquellas noches de mucho;

vísperas de este ná

Algo de amor en la basura

literalmente.

Volvía del gimnasio con mi amiga y al pasar junto a un cubo de basura que estaba abierto, un punto de percepción ha captado algo inusual. Me paro en seco. Un libro. Un libro en la basura. Siempre me da rabia ver un libro en la basura.

No se ve el título, lo giro a ver qué es. 'El puente hacia el infinito' de Richard Bach. El autor de Juan Salvador Gaviota. Empiezo a leer el resumen:

'Un alma gemela es alguien que tiene cerrojos que pueden ser abiertos con nuestras llaves, y llaves capaces de abrir nuestros cerrojos.'

Dentro del libro, un billete de ida y vuelta gastado, trayecto Madrid-Zaragoza. Y unas hojas de papel, con algunas frases escogidas, manuscritas con letra de chica joven. Algunas, con toda seguridad son del libro. pero en una de las hojas creo que reconozco frases de 'Brida' de Paulo Coelho (la verdaddd es que me resultó cursi ese libro...) Me pregunto cómo y tras qué clase de desengaño ha acabado un libro que habla sobre las almas gemelas en la basura. Me lo podría imaginar. O no.

El caso es que me lo quedo. Es bonito por parte de la vida, que estés un poco de bajonera y te envíe algo de amor, hasta en la basura.

Tengo ya mucho que leer, tengo mucho que estudiar, pero un tesoro encontrado es un tesoro encontrado, y por ahora le concedo sólo la primera página:

"Creemos a veces que ya no queda ni siquiera un dragón. Ni un caballero andante, ni una sola princesa deslizándose por secretos bosques, encantando con su sonrisa a los venados y las mariposas.

Creemos a veces que nuestra era ha dejado atrás toda frontera, ha dejado atrás toda aventura. El destino está lejos, más allá del horizonte; las sombras refulgentes pasaron al galope hace ya tiempo y han desaparecido.

Qué gusto da equivocarse. Princesas, caballeros, hechiceros y dragones, misterio y aventura...no sólo existen aquí y ahora: ¡son todo lo que siempre ha habitado la tierra!

En nuestro siglo han cambiado sus vestimentas, por supuesto. Los dragones llevan hoy ropajes de gobierno, y trajes de fracaso, y equipos de desastre. Los demonios de la sociedad chirrían, y bajan en remolino hacia nosotros si apartamos del suelo la mirada, si osamos girar a la derecha en los recodos donde se nos ordenó virar a la izquierda. Tan hábiles se han vuelto las apariencias que princesas y caballeros pueden esconderse los unos de los otros y también de sí mismos.

Sin embargo, los que dominan la realidad aún nos salen al encuentro en nuestros sueños para decirnos que jamás perdimos el escudo para enfrentarnos a dragones, que un voltaje de fuegos azulados ondula por nosotros ahora mismo, para cambiar el mundo tal como queramos. La intuición nos susurra, veraz: '¡No somos polvo, sino magia!"

Bueno, no se puede negar que es más de lo que suele dar de sí la basura...

miércoles, 11 de agosto de 2010

una cosa te voy a decir

y es que para llevar apenas cuatro días yendo al gimnasio y teniendo en cuenta que soy un olmo... me están creciendo un poquito las peras. ja!

Vacaciones en Él

-¿Dónde has estado de vacaciones este verano?

-En ningún sitio-digo, y mi pensamiento rectifica

"Estuve en él"

Me lo recorrí casi entero. Contemplé casi todos sus paisajes, los grabé a fuego en mi retina. Bebí en sus manantiales, me bañé desnuda en su océano. Escalé sus cordilleras, me aprendí sus lagunas y sus golfos. Descubrí los rincones con encanto. Vi atardecer en su malecón. Y amanecer. Me fui de fiesta en él y en él descansé la resaca. Probé su gastronomía. Me encantó. Memoricé el olor de su tierra.

Robé un souvenir.

Cuando nadie miraba, grabé un 'Yo estuve aquí' en un lugar de difícil acceso.

Empezaba a oler a hogar cuando volví.

Una vida nunca es suficiente nunca nunca es suficiente. Pero al menos, están esos instantes infinitos...

Lo que yo llamo Actitud

Era su último cumpleaños. Todos lo sabían y él también. Aunque por supuesto, nadie lo decía y todo el mundo se mostraba alegre.

Pero era cuestión de semanas; en el mejor de los casos un par de meses. La enfermedad le había mermado mucho las fuerzas y, por primera vez, rompieron la tradición familiar de celebrarlo en el mismo restaurante de todos los años.

Esta única vez lo celebraron todos juntos en su casa, y lo pasaron bien aunque todos sabían que era la última vez, su última tarta, las últimas velas que soplaba en esta vida.

Después de los cafés, de una bonita sobremesa, de jugar a las cartas y contar un buen montón de anécdotas familiares, nadie hubiera dicho que el abuelo iba a morir no semanas ni meses, sino sólo tres noches más tarde.

-Pues ha estado muy bien, la verdad es que lo he pasado fenónemo- dijo, mientras todos se despedían- pero eso sí; el año que viene, lo volvemos a celebrar en el restaurante.

viernes, 6 de agosto de 2010

Héroes



Aunque su historia salió publicada en el magazine de El País Semanal
hace dos o tres meses, yo la conocí ayer.

La historia de su vida es impresionante.

Turco es un perro labrador al que un día, sus primeros dueños arrancaron el chip y abandonaron a la muerte. Esto sucedió en Tarifa. El perro acabó medio muerto de hambre, sed, y con alguna pedrada de propina, en un campo de maniobras militar.

Allí, los militares que lo encontraron decidieron regalárselo a una compañera, Cristina Plaza, que con 22 años se sentía un poco sola en su adaptación al mundo militar, y que había comentado que quería tener un perro.

Cuidó de él, le puso un nombre, Turco, y el perro se recuperó pronto aunque durante meses no ladró, por el trauma al que había sido sometido. Un claro caso de stress post-traumático.

La casa de Cristina se inundó, y ante la imposibilidad de seguir viviendo en ella, decidió mandar a Turco con su madre, a un pueblo de Valladolid.

Allí es donde unos amigos bomberos, que entrenaban perros para rescates, se fijaron en su capacidad olisqueadora y en su inteligencia, y propusieron hacerle un prueba de admisión para ser adiestrado como perro rastreador de supervivientes. Cristina accedió aunque advirtió que Turco no podía ladrar.

Turco superó las pruebas y encontró su vocación. A las pocas semanas había vuelto a ladrar.

La prueba definitiva para Turco fue el terremoto que asoló Haití. Los bomberos fueron enviados para buscar supervivientes y se llevaron a Turco, (también a otro perro, Dopy, otro héroe)

Sólo una detalle: los perros de rescate ladran cuando encuentran un olor de humano vivo. Pero espontáneamente, sin que el adiestramiento tenga nada que ver, esconden el rabo entre las piernas y agachan la cabeza cuando el rastro es de alguien que está muerto. Sienten pena de verdad. Ésa es la clase de animal que los desgraciados abandonan cuando abandonan un perro.

Y Turco, aquel perro abandonado, deshauciado y medio muerto de tiempo atrás, salvó nada menos que dieciocho vidas humanas, entre ellas la del niño de dos años Redjeson Hausteen Claude, cuya imagen dio la vuelta al mundo, que llevaba dos días sepultado bajo los escombros y abrazado a su abuelo, que había muerto.

Cristina, su salvadora, lo vio desde España en la televisión, llorando de alegría y de orgullo. Dieciocho vidas, dieciocho, una a una.

(y me da por pensar: sus primeros dueños, tal vez algún día se vean abandonados, quizá en un asilo donde nadie les visite, quizá piensen que la vida no es justa, qué han hecho ellos para merecer eso. Dieciocho futuras familias, docenas de descendientes, sí sabrán qué)

Supervivencia del espíritu en trabaJos iNestables-III


Hace unos días: Una suplencia de recepcionista-azafata-auxiliar administrativo, etc todo en uno, aunque si la tarde está tranquila (como ha estado) puedes dedicarte a leer, reflexionar sobre el -perdido- rumbo de tu vida, hacerte la manicura, depilarte las cejas u otros trabajos de 'chapa y pintura' en general.

Perfecto. La verdad es que si la tarde está tranquila, es como si te pagaran por ir a la biblioteca. Eso sí, de uniforme estridentemente corporativo.

Y cuando paso al cuartito-vestuario-merendero-reservado de mis compañeras azafatas, lo constato: una balda llena de libros entre los que me llaman la atención varios best-sellers actuales pero también 'Cuentos Rusos' de Chéjov, 'La Señora Dalloway' de Woolf y algún otro clasicazo que me da que pensar; por aquí pasó una buena lectora.

Y un librito, que me llama la atención: 'Vidas Ejemplares' de Rafael Torres Mulas. ¿Qué vidas ejemplares serán esas? ¿Biografías de santos? ¿De jefes de estado? ¿Líderes carismáticos?

Pues no. El subtítulo del libro lo decía bien clarito: 'Raros. Anónimos. Libres'.

Ahí estaban entre otros Otto Witte- que fue artista circense, después buzo en la India, también secuestró por amor a una bailarina española de un harén de Estambul, fue rey de Albania durante cinco días y al final de su vida fundó en su Alemania natal el Partido de los 'Sin Partido', que obtuvo la nada desdeñable cifra de 23.000 votos en las elecciones de 1919.

También el Señor Wences, ventrílocuo español que se hizo famoso en EEUU y de cuyo sobrino, José Luis Moreno, renegaba hasta la muerte.

Ahí estaba John Fulton, nacido en Philadelphia pero con vocación de torero, que vino a España a cumplir su sueño aunque los toreros españoles no admitieron su 'intrusismo' y nunca le dejaron torear.

Y Galo Leoz, el introductor de la oftanmología en España, que tras vivir casi cien años (en el momento de la entrevista tenía casi cien, vivió en total ciento diez) recordaba a su primera novia (fallecida por leucemia con apenas quince años) con las impresionantes palabras 'Es poco un siglo para olvidarla'

Ellos, entre otros personajes igualmente apasionantes y apasionados. ¿Qué tienen en común?

Así es como lo dice el autor, y no hay mejor manera de decirlo:

"Así fui reuniendo a los doce personajes de este libro, gente de éxito, pues la mayoría había conseguido hacer realidad su sueño de niños (...) buscaba personas que hubieran vivido a su manera, que no puede ser más grande ni más rica la ejemplaridad de una vida para las otras. Ser uno mismo es posible. Es más; ser cualquier otra cosa es una caca, como no ser nada"

Olvida lo que te dicen que está bien, lo que te dicen que está mal, lo que debes o no debes, lo que deberías o lo que esperan de ti. Todo eso es caca. Menos que nada.

No olvides, no olvides recordar quién eres. Y quién puedes ser.

Puedes hacerlo bien, puedes hacerlo mal, o puedes hacerlo a tu manera.

-por fin un día fructífero en el trabajo-

Querida onicofagia: Fuck youuuu, fuck you very very muuuuuch!!



domingo, 1 de agosto de 2010

miedo al fracaso?

no sé, creo que se infravalora el fracaso.

es el segundo premio al que optas cuando intentas cualquier cosa.

que sí, que a todos nos gusta llevarnos el primero.

pero es mucho mejor, mucho mejor que no ganar nada.