viernes, 30 de diciembre de 2011

mi puta opinión

es la democrática magia con la que todo el mundo se llena la boca a la hora de decir sandeces, porque total mi opinión es igual de respetable que la tuya.

es lo que pasa. que hoy de buena mañana me han dado el periódico gratuito en la entrada del metro y me ha llamado la atención la foto de portada, en la que salía una mujer -en mi puta opinión- muy hermosa, con un titular tremendo: 'amputaron mi feminidad y me destrozaron'

se trata de una noticia que está sonando mucho estas semanas por estos lares: una empresa de implantes mamarios usó para su fabricación silicona industrial, y esos miles de implantes chungos están causando/pueden causar graves problemas de salud a las afectadas, entre las cuales dicen que puede haber miles de mujeres españolas. aparte de lo siniestro del caso, -al hijoputo que hizo eso le metería yo la silicona industrial en los cojones, a ver qué tal- lo que más me ha chocado es lo que dice esta afectada en concreto:

"No se debe entrar a valorar por qué se va al quirófano. Hay operaciones de este tipo para reconstrucciones por cáncer, malformaciones o simplemente porque nos queremos sentir femeninas por no tener pechos".

bien. en los casos de cáncer, accidentes, malformaciones o en caso de que los pechos no se hayan desarrollado en absoluto, entiendo que es una cuestión de salud, y se supone que la seguridad social española cubre los gastos de la operación, pero no lo hace si tienes pechos pequeños o muy pequeños y simplemente quieres tener más, porque eso es una cuestión de estética

y me pregunto ¿por qué? ¿por qué no se debe entrar a valorar el motivo por el que una mujer sana decide gastar una gran suma de dinero en someterse a una anestesia general para que rajen su cuerpo e introduzcan bolas de plástico en él? ¿por qué no? ¿que no debo? ¿que no debo dices? ¿por qué no debo?

¿por qué me tiene que dar pena?

ah, sí...¿quién soy yo para juzgar?

soy una que vive bajo las mismas presiones sociales, así que valoro juzgo y opino porque me sale de mis pequeñas tetas.

me parece tristérrimo que una mujer diga que 'amputaron su feminidad' cuando le tuvieron que retirar unos implantes de pecho, ni siquiera sus pechos. tenía pechos, pero no los tenía del tamaño que quería ¿eso quiere decir que obtuvo su feminidad cuando se los pusieron? ¿antes no lo era? ¿eso quiere decir que la feminidad se compra? ¿la feminidad son dos bolas de plástico de una medida estandarizada? ¿tu feminidad eran dos bolas de silicona industrial?

mi puta opinión, tan respetable y tan deleznable como la tuya, es que estoy hasta el coño de ver a tantas mujeres vivir acomplejadas, amargadas, cohibidas o esclavizadas por una moda que parecen y dicen odiar pero que en la práctica se empeñan en seguir. tantas mujeres atrapadas en la contradicción de querer ser vs. ser.

me tienen harta y no sé si decir más: me tenéis harta, congéneres. os juro que a veces no sé de qué coño vais.

qué suerte que la feminidad no se compra ni se vende, qué suerte saber que ni está en las tetas ni siquiera está en el coño pero no, no me escuchéis: seguid rompiendo vuestras narices, seguid hinchando vuestros labios, vuestros culos y vuestros pechos, seguid estirando vuestra piel hasta parecer todas iguales, seguid demostrando que sois libres para esclavizaros de la manera que os plazca, que para eso sois mujeres del siglo XXI, claro que sí, para eso ganáis vuestro dinero: para gastarlo como os dé la gana. bravo.

así que seguid, como negocio sois muy rentables.

permaneced acomplejadas. permaneced manipulables. no os fijéis en lo interesantes que sois ni en lo fuertes que sois ni en lo inteligentes que sois ni en lo bellas que sois. fijaos sólo en aquel detalle físico que no os ha gustado nunca de vosotras mismas y trabajad para ahorrar el dineral que se necesita para cambiarlo, porque eso hará que os aceptéis y seáis felices, que os gustéis y por tanto gustéis a los demás. no os fijéis en lo bueno que tenéis, eso no es rentable. no olvides que insatisfecha eres mucho más rentable. seguid deprimiéndoos porque vuestras tetas y vuestros culos no son del tamaño o la forma que establecen los patrones de belleza de este momento en este lugar. no hagáis caso a los hombres: son unos brutos que no entienden ni de estética ni de cánones y no tienen criterio: os follarían incluso os amarían tal y como sois y eso no es rentable para nadie. sí, seguid llorando, seguid deprimidas, seguid inseguras. seguid ahorrando para silicona, para colágeno, para bótox. seguid así, es vuestra opinión y es respetable.

que otras muchas y también yo nos seguiremos follando vuestra opinión -y algo más-y lamentando vuestras amputaciones, nosotras con nuestras tetitas pequeñas y desbordantes de feminidad, con narices grandes, con culos gordos, con cabellos cortos, con como somos. 



jueves, 22 de diciembre de 2011

N. del T.


estabas solo y te di de fumar
no era mal plan
estabas solo y te di de mirar
qué ojos tan grandes, ¿son para que me veas mejor?
te veo muy bien: alto golfo y claro.

tú sí que no me has visto volver a las andadas,
yo vi triste a la caña que se quedó sin tirar
eran tiempos dispares ¿verdad?
-guarda, guárdamela-
cuando era a ti al que echaban de los bares.
ja.

cosas de la prisa:
se parece al dueño 
el botón de su camisa, 
y le roba un beso a la trabilla 
de mi sonrojado cinturón.

avisa cuando vuelvas
a esta linda ciudad de pecadores
tú invitas a esa caña
y yo te invito a flores.



martes, 20 de diciembre de 2011

todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en las clases de atletismo*

fueron unos años, algo así como de los ocho a los doce. iba a clases de atletismo. no me gustaba pero a esa edad no has hecho tantas cosas como para saber que no te gustan. me gustaban los juegos y todo eso, pero correr por correr, no. los entrenamientos poco y las carreras menos.

me dijeron lo tuyo es el fondo, no la velocidad y yo dije vale que es eso y me dijeron es correr mucha distancia no corres muy rápido pero aguantas mucho y eso es que eres fondista pero si yo lo paso fatal pensaba corro porque estoy apuntada a atletismo y ya está no me gustan las carreras me da igual llegar primera aunque sí es cierto que no gusta llegar de las últimas y que lo que siempre siempre debes hacer es llegar. una carrera no se abandona salvo lesión. no puedes dejarla porque estés cansada entiendes no se puede tienes que seguir seguir seguir 

aprender estas cosas de pequeño está bien. sabía que no era fondista por dentro de mi cabeza repetía una y otra vez los poemas que me sabía de memoria. para que se hiciera más corto. era como poner música. 

aprendí que el flato duele mucho y que se controla con la respiración, que hay un punto en el que ya no sientes el cuerpo y el cuerpo corre solo sin que tú hagas nada -creo que sí hubiera sido fondista- pasado el umbral ya no sientes flato ya no sientes nada sólo seguir seguir seguir y una vez en una carrera campo a través se me revolvió el desayuno y tuve que parar un momento a vomitar y sólo pensaba en que tenía que seguir corriendo a la edad en que se finge estar malo para no ir al cole yo misma lo había hecho pero en medio de la carrera fue otra cosa el atletismo no me gustaba pero me enseñó dos cosas importantes que me han servido hasta esta misma mañana cuando he vomitado, no ya antes de salir de casa, si no en una papelera del metro durante un transbordo, concretamente en una papelera de la estación de Tres Olivos, para bonita sorpresa mañanera de mis paisanos. vomitar y coger el siguiente metro.

dos cosas importantes.

la poesía como forma de anular o evadir o despistar o no pensar en el sufrimiento y 

vomitar rápido para seguir corriendo.



*se me olvidaba decir, para ser correcta citando, que el título de este post es una versión de Todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en el parvulario de Robert Fulghum, no lo he leído pero el título siempre me ha parecido muy molón.

siete veces siete

-número del torno por el que salí del metro (línea 7) para ir a la peluquería

-tono de mi pelo según la carta de tintes: 7.77

-ficha que me dieron en las taquillas de la entrada del súper: 77

-veces que vomité antes de salir de casa (portal nº7) esta mañana a las 7.

domingo, 18 de diciembre de 2011

trucada

Laurie Simmons, Walking Gun


un desvío experimentado en la trayectoria de la materia vital equivalente al de las escopetas de las casetas de feria o





estar

trucada


fumo colores


debería estar en un cumpleaños muy entrañable disfrazada y borracha pero me toca estudiar mitología griega. al menos ya es la hora del descanso siempre me quedará el color me fumaré un color bonito. tal vez el rojo. tal vez el verde. mis ojos aprecian los colores tanto o más como mis oídos la música o mi paladar la comida. como embriaga el alcohol, la música, el sabor o el olor, así me embriagan la vista los colores y es un gozo.
pobres mortales si no sabéis apreciarlo ahora. ojalá, ojalá no nos quedemos ciegos antes de tiempo.
mientras tanto estudio de madrugada. estudio con colores. cómo no. asumo que en todo busco placer y entonces Iris, divina entre las diosas, apareció para anunciar el final de la tormenta y repartir los colores sobre Gea, la de ancho pecho, y más allá del Ponto, donde las Hespérides guardan el jardín de los árboles con manzanas completamente de oro, porque así es como los mortales recuerdan que en el cerebro tienen bastones de zeus y conos de afrodita que les permiten ver todos los matices que se despliegan bajo Helios, el que surca el cielo en su carro soy un poco yonki de los colores y las divinidades menores celestes son azules. las de la naturaleza, verdes. las del agua y el mar se me han antojado violetas. y las infernales son y serán rojas. estudio de madrugada y en el descanso fumo colores.

preguntas inquietantes, respuestas impactantes

Categoría: Ciencias Naturales



 necesito de manera imperiosa bibliografía sobre este tema

sábado, 17 de diciembre de 2011

la querella de las rubias

Es posible que exista un número predeterminado de veces que se puede soportar tener en frente un bolso-camiseta-póster-complemento del hogar con la cara de la Rubia Tonta. Supongo que sabemos a quién me refiero cuando digo la Rubia Tonta. Todas las rubias -algunas de ellas portan su efigie como estandarte- deben agradecerle a ella el apelativo de Rubia Tonta, que se inventó por y para ella. La rubia tonta por excelencia. Haciéndose la tontita en pantalla y en la vida, su expresión siempre me ha parecido complaciente hasta el extremo del algodón de azúcar. Azucarada e idiotizada.

Un pobre sucedáneo de la Rubia Lista por excelencia, que nunca veo en camisetas, pósters, bolsos ni nada. Que alguien culturice un poco a los diseñadores de Greska y de Vara. Que nos devuelvan a la rubia, a la de verdad. Sólo hay que mirar las fotos. Fotos en las que la Rubia Tonta no había ni nacido, y la Rubia Lista se comía el mundo. ¿No es evidente? a quién recuerda.



Una cadena de catastróficas desdichas, que Madonna se basara en Marilyn y no en Mae. Por suerte, parece que la tontuna se desvanece a la tercera generación. Britney Spears se autodestruye porque es la tercera generación de Rubias Tontas. Creo que Lady Gaga triunfa porque es lo más parecido a una nueva Rubia Lista. A veces creo que todo se reduce a ser hijas de Lilith o hijas de Eva.


Lo teníamos. Teníamos un referente ovárico: Una mujer que en los años treinta escribía sus guiones, elegía a sus compañeros de reparto y hacía lo que le daba la real gana. Inteligente, sarcástica, independiente, morbosa, segura de sí misma hasta la médula, ambiciosa y transgresora. Pues no. El mundo ensalzó a la mala copia algodonosa y boba, y se olvidó de que la primera rubia fue lista. Muy lista.








do something




do anything

sábado, 10 de diciembre de 2011

muerte de la musa

-Hoy tienes una palidez excepcional, bella mía. ¡Qué belleza, qué incomparable e irrepetible belleza!

-Sin embargo me encuentro mal, mi señor. Llevo muchas noches sudando frío, tosiendo en las mañanas, y el cuerpo me duele todo de una manera vaga pero constante. Me encuentro débil. Siento que deberían avisar al médico. Pero todo el mundo me repite que estoy muy bella, que me invento mis síntomas, que son caprichos de musa. Pero os juro que me duele todo.

-Es como dicen, seguro. No puede una criatura tan bella estar enferma. Luces como uno se imaginaría a la mismísima Virgen, a Beatrice, a la Belleza. Lo más probable es que necesites descansar y...

-¡No! Eso es lo que dicen todos. Así que dejaríais que muriera. Dejaríais que muriera si es preciso, con tal de observar si eso es bello, si mi cara muerta os sugiere una amable Virgen o una alegoría nueva. Y yo quiero que alguien avise a un médico de una maldita vez, y que dejen de decir que soy bella y que soy la gran musa y no se qué. Ya está bien. Me voy a morir ¡Queréis dejar de pintarme de una vez! ¡Me pintaréis en el lecho de muerte, desalmado!

-Es que no lo entiendes, Simonetta -dijo, sin dejar de pintar-, no debes preocuparte por cosas como la muerte. Tú nunca morirás.



*O sólo otra hipótesis más sobre la muerte de Simonetta Vespucci. 
El cuadro es, por supuesto, de Botticelli. La imagen es de aquí. 

viernes, 9 de diciembre de 2011

etimologías

negocio= negación del ocio? será así de sencillo??

comprobación en el diccionario breve de Coromines:

negocio, 1220-1250. Tom del lat. negotium 'ocupación, quehacer', deriv. negativo de otium 'reposo'.


lo que yo decía.




jueves, 8 de diciembre de 2011

diferencias

"¿Sabe usted cuál es la diferencia entre un político y una dama? Cuando el político dice 'sí' quiere decir 'tal vez', cuando dice 'tal vez' quiere decir  que 'no' y cuando dice que no, no es político. Cuando una dama dice que 'no' quiere decir 'tal vez', cuando dice 'tal vez' quiere decir que 'sí' y cuando dice que sí, no es dama."


Sebastián Piñera: ¿Sabe usted cuál es la diferencia entre un señor y un mequetrefe? Que los señores no hacen chistes sobre las damas. 


Escuche a los señores. Como por ejemplo a Hugh Hefner dándole una clase de elegancia. Un mequetrefe le dijo en Twitter -sí sí en su twitter- 


-¿Cómo es que tienes tantas putas?- y el contestó:
-Tengo muchas novias porque no las llamo putas.*


Por lo demás, reciba desde Madrid este caluroso oh sí sí sí sí sí


*-How do you have so many bitches?
-I have a lot of girlfriends because I don´t call them 'bitches'. A little respect will take you a long way. 

miércoles, 7 de diciembre de 2011

síntomas de incoherencia

a lo largo de la historia se ha avasallado y ultrajado a un número significativo de poetas acusados de escribir mentiras. de ahí que tuvieran que separarse los conceptos de mentira y ficción.

para diferenciar ambos términos basta recordar que mentira y ficción no son viceversos; que aunque algunos poetas hayan sido apaleados a causa de sus ficciones, nunca alguien obtuvo el reconocimiento de poeta por sus simples y llanas mentiras.

porque las mentiras siempre son llanas.
la verdad, aguda.
y es la lírica, la voz de la ficción, la que siempre es esdrújula. 

          

devaluación

la crisis de los mercados avanza.
hipotecas, precio del suelo, deuda estatal, prima de riesgo, la OMC y el reputo que la engendró y sobre todo y lo peor: la reciente devaluación de las palabras, caídas más bajo que los tristes euros.

viernes, 2 de diciembre de 2011

retahíla de las horas

una hora duerme el gallo
dos, el caballo
tres, el santo
cuatro el que no es tanto
cinco el panadero
seis el barrendero
siete el estudiante
ocho el caminante
nueve el ministro
diez el que es más listo
once el muchacho
doce el borracho

y el perro y el gato
que duermen cada rato.


*hora de actualizar a capuchinos, peregrinos, caballeros y pordioseros que pertenecían tradicionalmente a las categorías cinco, seis nueve y diez horas de sueño, y de reconocer que los estudiantes duermen menos que los caminantes.

podría seguir horas y horas: una hora duerme el payo, dos el guacamayo; tres, la niñera, cuatro la estanquera, cinco el taxista, seis el alpinista...

jueves, 1 de diciembre de 2011

diciembre

y en un giro inesperado las circunstancias -esas pequeñas perras- se volvieron dóciles, se volvieron sencillas y transitables.


las gatas callejeras que llegaron huesudas y necesitadas ahora están cuidadas y lustrosas.


volvió a funcionar el agua caliente. dejó de entrar frío por la ventana del salón.


hasta me dejaron de rechinar los dientes por las noches.


el metro se retrasa mucho menos estas mañanas y estas tardes un poco de solecillo de invierno entra por la ventana.


mi pequeña gata convaleciente duerme en mis piernas mientras parece no echar de menos su útero y los gatitos que ya nunca tendrá. no ha habido ningún veterinario herido esta vez, pero por poco. las pequeñas fieras nunca pierden el carácter. y me alegro.


una mañana me levanté y los muebles de mi habitación se habían colocado, ellos solitos, de una forma mucho más provechosa e inteligente. y ahora todo está en su lugar. ya no tropiezo con nada.


hace frío. pero yo no tengo frío.


dormida y no tengo su voz que me escribe me piensa me susurra me dice me grita quieremé.








martes, 15 de noviembre de 2011

jueves, 3 de noviembre de 2011

aguacero



el aguacero despierta a la gata, que mira al cristal desconcertada antes de ronronear y darse la vuelta para seguir durmiendo no tenemos miedo, gata, nada que temer nonono, hemos apostado todo al catorce esta noche. 

martes, 1 de noviembre de 2011

Donka - Danielle Finzi




esta fue mi tarde de domingo, qué suerte qué suerte qué suerte

el circo despierta las ganas de volar y cuando voy me crecen plumas

miércoles, 26 de octubre de 2011

un cigarrito con Almudena


y en el rincón al que que llaman el fumadero, la azafata ya ha terminado su cigarrito pero no puede dejar de leer y es que hoy ha descubierto a Almudena Guzmán y su libro Zonas comunes:



"Cómo me gustan las cosas inútiles.

Los botones viudos,
los miriñaques rotos,
las cerillas mojadas.

Será que me siento
como el periódico de ayer."


o también


"Muchos no llegarán a tierra firme
y muchos de los que lleguen
se volverán a tirar al oleaje.

Lanzar mensajes al mar
en una botella.

Enviar currículos griegos
a los fenicios."




amor en la sombra


así es, llegó el otoño-invierno (que no existen ni el otoño ni la primavera en madrid) y Claudio y Claudia -después de aquel polvo salvaje han regresado varias noches, hasta hace unas cuantas que es cuando se instaló definitivamente el frío- se escondieron para hibernar, qué listos yo lo haría si pudiera. voy a echar de menos ver sus tripas blanquitas en la ventana y sus carreras devorando insectos, siempre los dos, siempre cerca, siempre uno en el campo de visión del otro. mis dragones que se quieren.

quizá para compensar, descubrí que en el lago artifical -construido para gozo y regocijo de los empleados del parque empresarial perteneciente a la incisiva multinacional en la que trabajo ('en' y no 'para') y que dicen las malas lenguas que está edificado sobre unos terrenos que antes eran la parada natural de no sé qué aves migratorias- muchas tardes nada una pareja de patos, de colores él y parda ella, libres y salvajes, los reyes del lago, nadan juntitos. se me escaparon de la luz. la foto es con el móvil, con prisas y con zoom.
deberíais haberles visto atravesar el agua iluminada, qué elegantes y majestuosos. la vida permanece y el amor también. son las dos manchitas que me alegran el día de trabajo grisgrisgris y se aman en la sombra y en el frío.

ya no le tengo miedo al frío

domingo, 16 de octubre de 2011

nuestra única demanda- actualización III


por otro lado:
nos cagamos en la rentabilidad no queremos ser rentables no queremos ser ricos hasta con las piernas cortadas bailaremos escribiremos hasta que nos quemen no haremos puentes ni misiles ni cemento porque nosotros los olmos jamás daremos peras.

indignados-actualización II

lo único que quiero decir sobre este tema es que llamarlos-llamarnos 'indignados' es una manera, consciente o no, de los medios de comunicación para impedir la identificación de todo padre hijo o abuelo de vecino con las justas protestas que se están viviendo en el mundo. y tal vez no tan justas; si fueran justas y proporcionales al daño causado por banqueros, políticos, especuladores y mangantes de guante blanco en general, como mínimo habríamos vuelto a las ejecuciones públicas en las plazas de los pueblos, en plan revolución francesa total. allí los-nos llamaban sans culottes, ahora los-nos llaman perroflautas. parece que las cosas no cambian tanto.

indignada? resignada? ambas cosas, en proporción variable. por un lado, ya estoy medio resignada:

qué cambiaría una guerra más una guerra menos. una revolución más una menos. en dos generaciones todo eso se habrá olvidado. ¿no? qué más da, como especie no creo que podamos llegar más lejos:
el hambre, la guerra y las enfermedades son rentables.
la poesía, el lince ibérico y las abejas no lo son. 
no quiero ser rentable y la mierda que nos rodea no tiene arreglo. ya no sé si tengo ganas de hacer ninguna revolución fuera de los límites de una cama.




licenciatura en azafata -actualización I

sabes que has alcanzado la madurez en tu trabajo de azafata, sabes que eres la hostia de profesional, entiendes que en ese momento deberían haberte expedido el diploma de fin de estudios azafatiles con matrícula de honor en saber estar cuando una mañana cualquiera llega el primer ponente de un congreso de directivos y tienes que acreditarle:

-Buenos días, ¿viene al encuentro de directivos?
-Buenos días, sí, soy uno de los ponentes.
-Muy bien, ¿me dice su nombre, si es tan amable?
-Pollazo, Manuel Pollazo: pé-o-ele-ele-a-zeta-o- dice con la naturalidad del que lo ha deletreado muchas veces.
-Muchas gracias, puede pasar al auditorio.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Lo malo de estar sobrecualificada es que me hierve la sangre cuando detecto faltas de ortografía en los powerpoint de los eventos de mis jefes y de los jefes de mis jefes y de los jefes de los jefes de mis jefes. El lado bueno es lo mucho que me permite profundizar en mi sentido del desprecio.

martes, 4 de octubre de 2011

"cada cultura tiraniza a su manera"




"Cuando le das una ojeada generalizada a la actualidad que ofrecen los kioskos, no sé por qué hay un claro predominio muy acentuado del lucimiento ostensible y rentabilizado, muy exagerado, del mundo pectoral, inflado en general, para que sigas aspirando siempre y lo instales en tu mente, gastando así continuadamente, en artificios y en injertos varios y no preguntes quién decide el diseño homologado. Y si homologas tú también la delantera ya no importa tu talento ni tienes que estudiar. Podrás pescar a quien te dé importancia con ese pedazo de nueva delantera que te va adornando igualita que las otras y todas tan redondas. Una legión de jóvenes muriendo por seguir los modelos muy bien promocionados y estandarizados de la estética constante, de la música inconsciente, de la masa no-pensante ¿y qué? y qué le vas a hacer si te has creído que lo prioritario en esta vida, estar de muy buen ver.


Despierta de una vez, despiértate:
ea, cada cultura tiraniza a su manera


Y los periódicos dedican amplias zonas de “contactos” bien remuneradas, donde se ofrecen hembras disponibles, qué bien, qué bien. Su anatomía expuesta y enfocada a trozos ingrávidos como exvotos y así abundan los globos en los medios de la comunicación y los zapatitos de tacón. Y mientras polemizan si aplicar legislación al velo musulmán, pues ligeritas de ropita para cualquier labor estamos muchísimo mejor. Pa’ mí, que esto va ser como en Longares donde cuatro huevos, son dos pares. Y conforme a las conformidades tan conformes por todos conformadas, mujeres y hombres unidos por el despropósito en lo emocional, ah, que alguien invente la receta…No me emana a mi el talento de las tetas y ya que las mento, de las mismas no me sale consentir, no me sale el ocultar, no me sale fingir. Éste es el eslogan: “cómo molas si estás de muy buen ver”


Despierta de una vez, despiértate:
ea, cada cultura tiraniza a su manera"

lunes, 3 de octubre de 2011

reptiles de sangre caliente

digamos que anoche observé que una polilla se posaba tranquilamente en el cristal de mi ventana

es su fin, pensé, Claudio y Claudia tardarán menos de dos segundos en devorarla. pero no. la polilla se paseaba tranquilamente de un lado a otro y nadie la cazaba.

 al poco, escucho una carrera de piececitos de saurio y miro, convencida de que la polilla está siendo interceptada por mis guardianes, pero no: aparece claudio persiguiendo a claudia, poniéndose violentamente sobre ella, aplastando su cuerpecillo contra el cristal.

pienso que tal vez no es claudia, que puede que sea un macho rival, pero me acerco y no hay duda: es claudio inmovilizando a claudia, hay cuatro patas en amasijo reptiliano y cuando me fijo de más cerca veo que claudio está mordiendo a claudia.

me temo lo peor: ignoro si los lagartos pueden ser agresivos con su pareja, o si al llegar el frío pueden desarrollar caníbales comportamientos de 'sálvese quien pueda'. desde luego me cuesta creer que el lagarto cariñoso que llevo conociendo todos estos meses se haya convertido de buenas a primeras en un sádico cabrón, pero lo que veo es muy impactante.

busco en internet acerca del comportamiento sexual de los lagartos tipo salamanquesa, y encuentro que la cópula suele ser brusca y el macho suele morder a la hembra. me quedo relativamente tranquila. vídeos de porno reptiliano como este impresionante testimonio gráfico aclaran la cuestión. aunque a estos se les ve cohibidos (normal: el cautiverio, y sentirse observado y ser grabado, joder qué palo)  comparado con el sexo hardcore que vi anoche.

no entiendo qué hacen dos lagartos muriéndose de pasión fuera de la época reproductiva, y la única explicación que encuentro es que debe ser amor. al fin y al cabo llevan casi medio año juntos ahí, en mi ventana.

su quietud estalla en una explosión de movimiento traducido en nueva persecución que les lleva más allá de los límites de mi terracita.

y pienso en esos mordiscos y en si claudia aparecerá hoy con la marca de la mandíbula de claudio en su cuello. comparto con mi lagarta preferida una perla de sabiduría vital: esas marcas, pequeña claudia, esas marcas sólo pueden ser o porque te tratan muy mal, o porque te follan muy bien.

viernes, 30 de septiembre de 2011

'cínica' (del griego 'perra')

Cuenta la historia que la discípula más aventajada de Diógenes de Sinope, Hermíone de Esparta, estaba iniciando a su rico amante en la filosofía cínica (del griego 'perro', sobrenombre que les fue adjudicado con desprecio y que ellos adoptaron con orgullo) cuando éste le preguntó qué regalo en el mundo deseaba, por exótico y valioso que fuera, para honrarla y que fuera aún más feliz. Recordando las palabras de su maestro, Hermíone respondió:

-Sólo quiero que te apartes del sol...-y quedó un momento pensativa-; sí, que te apartes del sol y que me folles.


cinco dedos en cada pie me parece un derroche con la crisis que hay

músicos en mi vagón (II)

qué alegría entrar al metro y reconocerlos inmediatamente. me he sentado muy cerca y me ha encantado la canción que se han marcado, flamenca y rechulona, cantada con todo el salero y todas las ganas que puede poner cualquier grupo que toque en un estadio.



estaba tan feliz de asistir a este concierto en primera fila que no he podido evitar romper a aplaudir con ganas cuando han terminado.

increíble la cantidad de gente que ni se inmuta y no lo entiendo. allá ellos; qué lástima de humanos.

ser pobre en estos lares consiste en no tener ni idea de todo lo que se tiene.
 y aún me quedan cuatro o cinco sentidos
                                               

domingo, 18 de septiembre de 2011

ávida

acabé los exámenes de septiembre. han sido infernales. el trabajo y la casa se me echaban encima cada vez que pretendía estudiar. al final salí como pude, no muy mal parada. 

el cerebro me rebosaba información. ha necesitado un par de días para descomprimirse. tenía muchas ganas de ver una película o algo así de naturaleza más bien contemplativa, pero a la hora de la verdad, me he puesto a devorar libros. 

todos los que no me ha dado tiempo a leer a lo largo de este curso. la lista sería larga. y me he dado cuenta de que leer sin tener que subrayar, sin pararme a resumir, sin memorizar lo que estoy leyendo, ya es un placer cercano a lo contemplativo y a lo que consideraba 'ver una peli' antes de este año de memorizar y aprender y leer de manera comprimida. 

bueno, pues este fin de semana han caído El extranjero, de Camus, que recomendaría y también;

Ampliación del campo de batalla, de Houellebecq. me lo compré el jueves, después de mi último examen. dado que en el arrebato me compré otro de este tío, Plataforma, le daré una segunda oportunidad. porque con este que he leído no me parece el existencialista de nuestros días como dice la contraportada, me parece un gilipollas malhumorado y la novela, tirando a mala. 

idiotas egocéntricos del mundo, tengo una noticia para vosotros: describir un par de borracheras en unos folios aderezadas con unos cuantos tacos no os convierte en sucesores de Bukowski. creo que hay una plaga de capullos que se creen antihéroes pero que son sencillamente idiotas malhumorados. 

porque mi tercera lectura ha sido El niño criminal de Jean Genet. sin duda el mejor de los tres. quizá de lejos el mejor de los tres. Houellebecq tenía algún tipo de aspiración a novela filosófica, lo dice él mismo en la primera parte, pero debería llorar y quemarlo todo si alguna vez lee El niño criminal:

"Si es cierto que toda obra se continúa y se completa conforme un rigor que se refiere únicamente a una constante lealtad en sus relaciones, entonces, en una vida que, comparable a la obra de arte, es ruptura y fin en sí, toda moral no es sino orden coherente que se refiere únicamente a una constante lealtad en la relación de actos entre sí. Locas, nuestra moral era una estética."

y sigo ávida, quiero leerlo todo, todo.

lunes, 12 de septiembre de 2011

entusiasmo

del griego 'en-theos' que quiere decir  'dios dentro'

entusiasmado= endiosado, lleno de dios.

viernes, 2 de septiembre de 2011

Cazadora de letras

Muy esporádicamente -eso va a mejorar- colaboro en el blog Trentavuit, compuesto por un montón de reseñas literarias interesantes sobre libros que nos han marcado y que recomendamos, generalmente incluyendo algún  fragmento del mismo. 

Dejo por aquí un enlace a la entrada que he puesto hoy sobre la crack y musa personal que es Ana María Shua y sus fascinantes microrrelatos.

Estoy eufórica porque el martes que viene imparte un taller de microrrelato exprés en Madrid y voy a ir. 

De su libro -o biblia, que etimológicamente es 'conjunto de libros'- Cazadores de letras, el relato número 48 de la primera sección, La sueñera, dice así:

"Los calamares no me atemorizan. En señal de amistad, trenzo y destrenzo sus tentáculos. Después de todo, soy casi una de ellos: yo también sé jugar a esconderme con nubes de tinta".



Claudio ha visto un bicho gordo y ha bajado corriendo por el cristal. La gata se ha acercado a verle de cerca. El dedo en la parte baja de la foto es por las prisas. El momento pasaba. 
Claudia apenas se mueve. Creo que ahorra calor. Las noches empiezan a ser frías.

martes, 30 de agosto de 2011

cosas evidentes

como que el primero que dijo "¡adiós, mundo cruel!" fue un genio y todos los demás,

una panda de quejicas.

jueves, 25 de agosto de 2011

reformulando

hay una gilipollez que he leído hoy (una de ellas) en una red social (no encuentro el origen de la frase) y dice así:

"La mujer perfecta parece una niña, actúa como una mujer y piensa como un hombre"

dejando de lado las cuestionables preferencias físicas de quien fuera el autor, el resto de la frase me parece tan estúpido que podría reformularse hasta el absurdo,

"Las personas perfectas parecen personas, actúan como personas y piensan por sí mismas" es evidente y queda muy bonito y muy igualitario, pero

"Las personas perfectas parecen gatos, actúan como gatos y piensan como gatos, porque son gatos. Las personas perfectas no existen"  me gusta más. pero si volvemos al tema del género, con esa mierda de definición de mujer perfecta me han puesto lo que se dice a huevo hacer la propia sobre el género masculino, y en verdad os digo que:

"El hombre perfecto parece Andy Whitfield, actúa como Nacho Vidal y piensa como Stéphane Hessel"


Yann Tiersen - La Longue Route




no me pasa nada.

es que llevo días siendo esta música y no puedo escribir nada.

siendo, no oyendo. invadida por algo demasiado abstracto.


viernes, 19 de agosto de 2011

panacea

¿trabaja en agosto? por el contrario, ¿le acaban de mandar a la empresa más grande de españa? -el  INEM- ¿su jefe le putea? ¿la subcontrata de la contrata -¿quién la desensubcontrarará?- se queda la mitad de su salario? ¿tiene exámenes en septiembre? ¿se ha cagado su gato fuera de la caja con arena? ¿fuma? ¿lo ha dejado? ¿no encuentra compañero de piso, o no aguanta al que tiene? ¿se le ha llenado la cosecha de maría de pulgón? ¿su cactus se ha secado?

Nada de esto podrá perturbarle después de tomar su dosis mañanera del medicamento universal:


SUDAÍNA PLUS


jueves, 18 de agosto de 2011

la cisterna

está jodida, no para de soltar agua.

qué cosas. cuando llegué hace cinco años y abrí la llave del agua, la cisterna estaba rota y no dejaba de soltar agua. fue la primera avería.

ahora lleva media hora así, después de unos días de deterioro de la situación. he intentado detenerla con la fuerza de mis manos, levantando la tapa y toquiteando todo lo que había por ahí dentro, y nada.

con la fuerza de mi mente, diciendo para para para para para y nada.

ahora lo estoy intentando combinando las dos, es decir escribiendo estas palabras.

lo siguiente es rendirme y cortar el agua, pero no quiero.

para para para para para para para

y ha parado. mientras escribía esto ha parado.

palabras mágicas palabras mágicas palabras mágicas
que surtan efecto

miércoles, 17 de agosto de 2011

cualquier noche de estas

hará exactamente cinco años que pasé la primera noche en esta casa.

yo sola, y usé una silla como mesita de noche.

y era una casa todavía ajena, todavía extraña.

esta noche estoy sola también, y puede que hoy haga cinco años.

cuando vine a vivir aquí trabajaba de azafata en la misma empresa donde trabajo ahora.

solo que en otro edificio de esa empresa, en un puesto peor ubicado, con peor horario y peor sueldo.

y si ahora -casi dos carreras y muchos trabajos después- trabajo de azafata en la misma empresa, por mucho que sea un puesto mucho mejor -menos horas, mejor horario, más dinero, más compañeras, que antes pasaba la jornada sola- entonces creo que avanzo en espiral.

pero avanzo

no, no estoy tan sola. están aquí mi gata y mi familia de lagartos.

no me olvido de mi compañera humana, iris, y de la tercera compañera que estamos buscando tras la marcha de Alba. de momento sin resultado aunque eso tiene que cambiar.

he tenido once compis de piso aquí, que acabo de hacer cuentas.
y sigo aquí, eje de mi espiral.



viernes, 12 de agosto de 2011

Y no,

no había sido un mal día,

sin embargo al entrar a casa sintió cómo el peso del mundo se dejaba caer sobre ella.

Y tuvo que ponerse a buscar las pesas.



martes, 9 de agosto de 2011

extracto

de mi diario en 2008:

"Confío tanto en que lo que es profundo es sagrado, que ejecutaré sin vacilar cuanto me alegra íntimamente y el corazón me manda".

Ralph Waldo Emerson

sábado, 6 de agosto de 2011

asesora lingüística

nos han dicho que según a qué sectores nos dirijamos a buscar trabajo

no debemos presentarnos como 'correctores' porque esa palabra suena muy mal y mucha gente no quiere ni oír hablar de que le corrijan nada.

por tanto en esos sectores nos llamamos asesores lingüísticos. 

cazadora de erratas

y es que mañana termino el curso intensivo de correctora ortotipográfica profesional que he estado realizando esta semana.

dicen que somos más que eso y bueno, es verdad. hay muchas cosas que comprobar pero lo mínimo es cazar las erratas. creo que o te gusta o no te gusta. y me gusta. dicen que hay que desarrollar la mirada de corrector, y  eso es cierto. y para desarrollar esa mirada conviene tener un matiz de personalidad adictiva. si te enganchan los pasatiempos te puede enganchar corregir.

ya lo retomaré, que agosto va a ser duro y tengo muchos turnos que doblar en el trabajo y mucho que estudiar.

y seguiré mi manual de estilo.

manual de estilo malaperra:


las mayúsculas nunca son imprescindibles. ni en los títulos ni en los nombres propios. son opcionales. de forma general el uso se unificará para cada post.

la cursiva tiende a indicar un distanciamiento mayor del yo poético y el yo realítico.

los signos de puntuación se escribirán, de preferencia, sólo al final de la frase.

se unificará la palabra 'sólo' con tilde cuando equivale a 'solamente', y me da igual lo que diga la RAE. me gusta esa tilde.

en caso de que apareciera la palabra 'truhán', se unificará con tilde porque la autora cree que la hache también cuenta aunque no suene, por lo mismo que la música se compone de sonidos y silencios, y las líneas que leemos de caracteres y de espacios y la hache no es un espacio aunque suene como un espacio. es el sonido de su forma, y ella no tiene la culpa. por lo tanto 'truhán' tiene dos sílabas y es aguda, una palabra que debe seguir la misma norma que 'balón' o 'gañán' .

sólo se usarán comillas simples. en caso de aparecer un entrecomillado dentro de un entrecomillado las comillas seguirán jerarquía inversa; primero las sencillas y luego las dobles: ' " - " ' porque sí, porque la biblia dice que los últimos serán los primeros.

la autora se reserva el derecho a no usar puntos al final de las frases, pero cuando así lo decida se unificará el criterio tomando como unidad el post. o con puntos o sin puntos.

de forma general los textos no llevarán sangrías y tampoco se justificarán.

martes, 2 de agosto de 2011

La familia Tarentola


Claudia es la de arriba,

y Claudio el que está abajo.

Siempre veo sus tripas blancas al otro lado del cristal y sus carreras persiguiendo polillas.

Ya hace más de tres meses que me di cuenta de que Claudio se había instalado en mi ventana. He leído que son territoriales, así que definitivamente este es su territorio.

El pequeño cachorro de dragón -yo creo que es cachorra, y que me aspen si no soy

una buena sexadora de dragones- de momento ha decidido seguir aquí dentro.

domingo, 31 de julio de 2011

Seres Queridos VII - cachorrito de dragón

hace noches que echo en falta a claudio.

claudia acude puntual cada noche a mi ventana, pero claudio no.

me tiene un poco preocupada.

pero hace unos minutos he descubierto que la estirpe continua, y lo hace dentro de mi casa.

tengo el fruto del amor de claudio y claudia aquí mismo, en mi techo.

un Claudito, pequeño cachorro de dragón.

leí que las salamanquesas incuban dos huevos. no sé qué habrá sido de su hermanito.

pero él (o ella) está ahí creciendo. entre cuerpo y cola, no mide más de 5 cms y su cuerpo es muy delgadito.

su cola es muy muy fina.

y como todos los bebés, es cabezón.

cachorrito, cachorrito de dragón. que crezcas sano y fuerte y cuides de esta casita como tus papás.

yo te daré luz, en las noches de agosto te daré luz para que vengan los mosquitos y no te falte qué comer.

bienvenido!

sábado, 30 de julio de 2011

viernes, 29 de julio de 2011

Alegrias De Mi Tanga - Las Ketchup




Estas chicas están subestimadas.

Un éxito -el aserejé- que las aplastó allá por 2002 y una representación que no quedó en buen lugar en el pseudofestival de Eurotostón en 2006, durante la promoción de su segundo y por el momento único disco figuran en este currículum difícil.

A rachas me olvido de ellas porque no se las ve, no se las oye. Pero me acuerdo de que me alegraron el verano en la tienda de camisetas en la que curré, junto a Manu Chao y Alicia Keys era uno de los discos que puse para animar la infernal rutina Bisbal-Chenoa que tenía puesta mi jefa cuando entré a currar.

La verdad es que son cuatro pibones y sus letras tienen mucha gracia e ingenio. Algo no acaba de estar maduro ahí, pero si pulieran ese estilo creo que llegarían a ser grandes.

Esta canción por ejemplo. No me gusta la parte hablada. Pero la parte cantada me descojona y es un canto a las nuevas isotopías. Los tangas están presentes en muchas de sus letras.


la variedad mía de tangas
que ya no sé cuál escoger

la variedad mía de tangas
no sé si coger el de tirillas
el de plumas
o el de red

pero yo me lo pongo
que a mí me gusta
y aunque me diga la gente
qué pelandrusca
qué pelandrusca amparo,
qué pelandrusca

que yo me pongo mi tanga
que a mí me gusta

que te pasaste por mi casa
a pedirme a mí un modelo
que te pasaste por mi casa
te equivocaste de ropero
y me pillaste
ay- los de cuero



bah, ya son grandes


jueves, 28 de julio de 2011

se me olvidaba que hoy, a las 7 y pico de la mañana

seis de oros

seis de copas

caballo de oros

caballo de copas

rey de oros

-ah, y un cuatro de copas, se me olvidaba...

cerca de mi casa.

he visto irse el bus y he pasado de esperar el siguiente. he hecho el caminito hacia el metro andando y ahí han empezado a aparecer una otra otra otra otra y había bastante gente yendo a trabajar.  intento ser disimulada cuando cojo los naipes que me encuentro pero hoy era muy difícil.  iban apareciendo casi como un reguero.


y eso que no he cogido todos. he dejado en el suelo un nosequé de espadas, un as de bastos y una sota de oros.

incluso me he permitido el lujo de pasar de otras dos más sin saber qué eran. no les he dado la vuelta. me parecía un tremendo exceso de naipes estando así, de buena mañana y casi en ayunas.

sotas, caballos y reyes.


la baraja española es bastante hombreriega

"limpia, fija y da esplendor"

El lema de la RAE (Real Academia Española) es ambicioso y es difícil mantener el listón siempre limpio, siempre fijo y siempre esplendoroso. Pero últimamente pienso, cada vez más a menudo, que deberían cambiar una de las dos cosas: o el lema, o la RAE.



De acuerdo, el idioma cambia con el tiempo. Con mucho tiempo. Las palabras nuevas tardan mucho en ser admitidas. Pero por ejemplo ¿quién revisa cómo van cambiando los significados? 


Hay medidas 'de igualdad de género' por parte del gobierno que me parecen soberanas gilipolleces. Pero en el caso de la RAE (de todos sus componentes, actualmente sólo cinco son mujeres, la primera de ellas, Carmen Conde, entró en 1979. recuerdo que la RAE se fundó en 1713, y que por ella han pasado más de MIL hombres) sí me parecería razonable promover una revisión y corrección de definiciones sexistas. 


Hoy sólo una gota. Pero seguiré. 




1. adj. Perteneciente o relativo a la mujer.

2. adj. Dicho de un hombre: Dado a mujeres. U. t. c. s.

3. m. Grupo o conjunto de mujeres. En este lugar hay muy buen mujeriego.


---menudo ejemplo, viniendo de la sede oficial de un campo de nabos. diría que el subconsciente les delata---

a la ~o a mujeriegas.
1. locs. advs. Dicho de cabalgar: Sentado en la silla, sillón o albarda, como lo hacen ordinariamente las mujeres, y no a horcajadas como los hombres.


---perdona que te diga diccionario: hace muuucho rato que las mujeres y los hombres montamos a caballo sustancialmente de igual manera. yo misma, siempre que voy al trabajo a caballo lo hago a horcajadas. como todo el mundo.


---ah, y una lesbiana promiscua? acaso no es mujeriega?




Aviso

La palabra hombreriega no está en el Diccionario.



---pues debería, porque yo lo soy. y no soy la única. 

mira qué fácil es:


1. adj. Dicho de una mujer: dada a los hombres porque le da la real gana 

2. adj. Dicho de un hombre: dado a los hombres por la misma razón. 



¡Hola! ¿Nos escuchan? No, ¿verdad? Somos su relevo generacional señores, estamos esperando...



vuelvo a ella

una y otra vez.

este blog empezó cuando aún no había empezado.

el día que Zo me habló de Angélica y de su blog.

este blog empezó cuando ella cerró su blog y yo la echaba tanto de menos.

y luego volvió.

y yo también, una y otra vez.

cripples, bastards and broken things*

*"Hay un lugar sensible en mi corazón para tullidos, bastardos y cosas rotas"
Tyrion Lannister


Ha entrado en el metro lo más discretamente posible. En esa parada y por esa puerta del vagón, sólo ha entrado él. Pero todo el que le ha mirado por inercia rutinaria, ha detenido su mirada un poco más de lo necesario, más que para el reconocimiento automático que se hace cuando alguien entra al metro y tú ya estás en él.

Un hombre con grandes, enormes, profundas cicatrices en la cara y que subían por el cráneo.

Él lo sabe y no lo puede ocultar y los demás lo saben, y así es un día tras otro, todos los días. Aunque agache  la cabeza en cuanto se sienta a mi lado para pasar desapercibido. Conocí esa mirada, aunque los demás no  lo sospechen y él tampoco, me pregunto, me pregunto cuántas cicatrices llevamos por dentro, cuántas que no se ven y no provocan esa reacción pero están ahí y pienso que también, que tal vez sí, también hay quien sabe ver o intuir esas cicatrices, sí, a veces sí, pienso eso cuando se sienta a mi lado y simula tener mucha prisa por hacer algo en su móvil. Miro de reojo.

Está jugando al solitario.

miércoles, 27 de julio de 2011

los gatos vienen a nuestro jardín igual que los salmones remontan la corriente

gatos durmiendo entre cebollas

retratos

Abejorro Ibérico sobre Clavel Chino
-ese abejorro había nacído para posar-

Comando Geranio 

Las hermanas Dalia 

Seres Queridos VI- El Olivo

Los olivos son sorprendentes en términos reproductivos. Casi nunca nacen del hueso de la oliva. Casi siempre brotan desde otro olivo anterior. Resulta extremadamente fácil su reproducción por esquejes, e incluso -y esto me parece la bomba- enterrando el extremo de una rama larga, sin cortarla, en el suelo, hasta que eche raíces y pueda ser cortada e independizada del olivo primario. De esa forma es posible llenar un terreno de olivos, partiendo de un olivo. Y son como clones, el mismo olivo. 

Así es el olivo: inmune a los trasplantes, capaz de resurgir de una ramita. El árbol de la inmortalidad. 

Mi hermano es jefe de obra. Dirige obras. Una vez iban a construir unas casas en un terreno con olivos, así que les buscó nuevos hogares y ubicaciones. Y trajo uno. 

Se dice pronto. Pero es que lo que se ve en la foto es la punta del iceberg de nuestro olivo. Lo trajo en un camión. Tuvo que esperar un mes fuera de la parcela, una masa gigantesca de madera compacta -eso es su raíz, quién sabe cuantos años o siglos ha tardado en crecer- y en lo alto, tres palitos. Parecían tres palitos, pero son esos tres troncos. La procesión va por dentro. El olivo crece al revés y por eso es inmortal. 

No tenía ni una hojita y no estábamos nada seguros de si iba a sobrevivir. Estuvo más de un mes a la intemperie, hasta que mi hermano pudo traer una grúa para meterlo. Y mi padre tuvo que cavar durante horas y horas para hacer un agujero en el que pudiera estar tranquilo y sin sobresaltos durante los próximos siglos. 

Y brotó. 




martes, 26 de julio de 2011

fui al campo

mis padres tienen una casa allí. cuidan el jardín con mucho mimo. había tantas flores que le pedí a mi padre su cámara. una modesta digital, pero necesitaba captar esas preciosas flores. algún día tengo que remediar esto de no tener cámara. estuve apenas dos días, pero no paré de leer el i-ching entre las encinas y de observar las flores.

por cierto, los chinos no lo llaman i-ching. lo llaman chou-i.

volví a madrid feliz. otra vez no me cabía el alma en el cuerpo.

el  alma en erección o algo así.



esto es lo que veo si levanto la vista de la lectura. el geranio rosa en primer plano está sobre la mesa.

el arbusto a media distancia y de media altura es un laurel. lo del huerto son cebollas, acelgas y perejil.

las ramas sobre nuestras cabezas, encinas.

el árbol de tres troncos, al fondo, es un olivo. un olivo con historia.

miércoles, 20 de julio de 2011

carrera de vida (II)

el verano de mis dieciocho años encontré trabajo como dependienta en una tienda de ropa en madrid. como no vivía en madrid pero mi hermana mayor sí, me dejó vivir en su casa mientras ella estaba todo el verano fuera. así que ese verano viví sola y aprendí que es un coñazo tener que hacer la comida todos los días.

también aprendí que la jornada partida te come la vida.

mi horario: de 10 a 14 y de 17 a 20, aunque rara vez salíamos a las 20. a las 19,55 siempre entraba gente a mirar, y generalmente terminábamos saliendo a las 20,30 o así. trabajábamos el sábado completo, y el domingo por la mañana, de 11 a 15, porque la tienda estaba en pleno centro de madrid y un domingo por la mañana se vendía tanto como en tres días completos.

yo libraba la tarde del miércoles y el jueves.

éramos tres: la dueña de la tienda, la encargada y yo. era una jerarquía muy sencilla.

Alicia era la jefa, una pija de toda la vida, niña bien venida a más desde que se casó con un hombre forrado que le puso la tienda para que no se aburriera y de paso hiciera algo de pasta. ella iba, se metía en la oficina a hacer cosas en el ordenador y cuando se aburría se iba, o venía alguna amiga y se tomaban unas cañas en el bar de enfrente mientras nos echaba un vistazo.

Cata, la encargada, era lo opuesto. de familia muy humilde del barrio de villaverde bajo de toda la vida, según sus palabras no había querido estudiar porque estudiar era un rollo, y se puso a trabajar con catorce años, de dependienta. tenía treinta y seguía haciendo lo mismo. durante algunos años había sido gogó y habia ganado mucho dinero pero lo había ido cambiando por unos polvitos blancos muy caros que se aspiran por la nariz, y que te permiten seguir bailando para seguir ganando más dinero con el que comprar más polvitos blancos. había sido parte del núcleo duro de la ruta del bakalao valenciana. cuando el bakalao y sus tetas empezaron a decaer a la vez, volvió a ser dependienta pero el sueldo no llegaba para mantener el nivel de vida de una antigua gogó. así que ella y su novio -albañil de profesión oficial, y comerciante de polvitos blancos extraoficialmente- empezaron a pedir créditos que ahora estaban pagando con bastante dificultad.

aunque todo eso lo fui sabiendo poco a poco, cuando empezó a contarme cosas. el comienzo no fue fácil.

dejé el currículum un día que sólo estaba la jefa -debía ser el día libre de Cata- que luego me llamó y me dijo 'empiezas pasado mañana, cuando llegues no estaré pero Cata te explicará todo'

llegué y dije 'hola, soy Valeria, la nueva...'

ni me miró

-ah, sí, me lo dijo Alicia ayer. pues vale, Valeria.

me quedé ahí. ella estaba doblando camisetas. me ignoró y siguió a lo suyo sin mirarme.

-eh...¿qué puedo hacer?

-yo qué sé. yo estoy doblando camisetas. tú haz lo que te dé la gana.

-bueno, pero...¿el qué?

-pues lo que quieras, niña.

-vale. ¿te ayudo con las camisetas? borde de los cojones

-no. no sabes cómo se doblan. lo harías mal. no necesito ayuda. anda, ve fijándote dónde está colocada cada cosa.

me di una vuelta por la tienda, no era grande. me fui aprendiendo precios, tallas, colores y colocaciones. sobre todo era de camisetas pero había una parte de faldas, shorts y chanclas.

en fin, llegó la jefa y fue ella quien me explicó más o menos todo.

se me hacía mucho más largo que limpiar baños.

-se nota que no te gusta esto- me decía Cata algunas veces.

-claro que no. lo hago porque es verano y necesito pasta. me da completamente igual hacer esto o hacer otra cosa. seguramente otras cosas me gustarían más, pero es lo que hay.

convivir con Cata ocho horas al día se hacía pesado a ratos. a una tía podrida por las deudas, que después de echar las cuentas del mes que iba a empezar le salía -200€, que debía dinero al banco, al morte inglés y a robafone, con un husky siberiano todo el día encerrado en su casa interior de treinta y cinco metros cuadrados y un novio al que a pesar de su doble ocupación tampoco le salían las cuentas, ¿qué le podía contar yo? ¿que me gustaba un chico que pasaba de mí? ¿que no me había dado la nota para estudiar periodismo? ya ves tú qué problemones. 

en la tienda se ponía música todo el rato. la jefa pensaba que animaba la venta. estaba alta. cuando entré a trabajar sonaban alternativamente durante ocho horas el cedé entero de Bisbal y después el de Chenoa. era el verano que triunfaron. poco a poco logré introducir a Manu Chao y Alicia Keys. no hubo discusión posible acerca de Extremoduro.

a las dos, a la jefa y a ella, yo les repateaba un poco.

-Cata, ven un momento- dijo un día la jefa desde la oficina que estaba a escasos metros de nosotras dos. escuché y vi con mis propios ojos cómo Alicia decía a Cata:

-dile a Valeria que tiene que hacer algo. no puede estar ahí parada. si no hay nada que hacer ni nadie que atender, que se lo invente. dile que se ponga a colocar algo en otro lado, o a desdoblar y doblar camisetas.

entonces Cata vino y me lo dijo mientras Alicia nos miraba desde la oficina.

jerarquía de los cojones pensaba yo, que desdoble y doble camisetas para que parezca que hago algo, dice la pija, y se lo dice a Cata delante mía para que Cata me lo diga a mí. 

-vale, Alicia.

yo les repateaba porque me importaba una mierda el trabajo en sí, lo que quería eran mis 100.000 pesetas -600€- al final del mes y poco más, y no me preocupaba demasiado que se supiera y además no hacía mal mi trabajo. al menos no era borde. y hablaba algo de inglés, más que suficiente para poder atender a los guiris, que eran muchos. ellas no hablaban ni palabra. así que yo les venía de puta madre. soy alta. llegaba a las chanclas que estaban colocadas en lo alto sin tener que usar un taburete como ellas dos. y simplemente esas dos cositas me animaban el espíritu cuando me tocaban los cojones.

todas las mañanas había que fregar el trozo de acera que abarcaba la tienda. me lo encasquetaron. mi única experiencia laboral era fregar diez horas al día, así que consideraba que eso sabía hacerlo bien. Alicia vino uno de los primeros días a decirme:

-oye, valeria, tienes que fregar con más ganas. no te veo mucho arte. ni yo a ti.- y acuérdate, tienes que echar bastante lejía al agua, porque los perros mean contra la valla de la tienda y hay que limpiarlo bien todos los días. no sé por qué siempre se mean en nuestra valla.

yo sí lo sé. el olor a lejía provoca grandes ganas de orinar tanto a perros como a gatos. si limpias una meada de perro o de gato con lejía, inmediatamente volverán a mearse ahí con muchas más ganas, y así por toda la eternidad.

lo hubiera dicho, si no me hubieran subestimado y no me hubieran tocado los cojones.

me callé con mucho gusto. me callé como una perra. me compensaba espiritualmente limpiar cada mañana los meados de perros y seguir echando cada vez más lejía como ordenaba la jefa y consecuentemente limpiar cada vez más meados de perro. lo hacía de buena gana. me gustaba presenciar el cabreo matutino de la jefa, para el cual sólo yo conocía el remedio.

pero es que nunca me preguntaron ¿qué iba a saber la niñata?

la niñata sabía latín.

per aspera ad astra.

algo de latín y algo acerca de los meados de perro.