viernes, 30 de diciembre de 2011

mi puta opinión

es la democrática magia con la que todo el mundo se llena la boca a la hora de decir sandeces, porque total mi opinión es igual de respetable que la tuya.

es lo que pasa. que hoy de buena mañana me han dado el periódico gratuito en la entrada del metro y me ha llamado la atención la foto de portada, en la que salía una mujer -en mi puta opinión- muy hermosa, con un titular tremendo: 'amputaron mi feminidad y me destrozaron'

se trata de una noticia que está sonando mucho estas semanas por estos lares: una empresa de implantes mamarios usó para su fabricación silicona industrial, y esos miles de implantes chungos están causando/pueden causar graves problemas de salud a las afectadas, entre las cuales dicen que puede haber miles de mujeres españolas. aparte de lo siniestro del caso, -al hijoputo que hizo eso le metería yo la silicona industrial en los cojones, a ver qué tal- lo que más me ha chocado es lo que dice esta afectada en concreto:

"No se debe entrar a valorar por qué se va al quirófano. Hay operaciones de este tipo para reconstrucciones por cáncer, malformaciones o simplemente porque nos queremos sentir femeninas por no tener pechos".

bien. en los casos de cáncer, accidentes, malformaciones o en caso de que los pechos no se hayan desarrollado en absoluto, entiendo que es una cuestión de salud, y se supone que la seguridad social española cubre los gastos de la operación, pero no lo hace si tienes pechos pequeños o muy pequeños y simplemente quieres tener más, porque eso es una cuestión de estética

y me pregunto ¿por qué? ¿por qué no se debe entrar a valorar el motivo por el que una mujer sana decide gastar una gran suma de dinero en someterse a una anestesia general para que rajen su cuerpo e introduzcan bolas de plástico en él? ¿por qué no? ¿que no debo? ¿que no debo dices? ¿por qué no debo?

¿por qué me tiene que dar pena?

ah, sí...¿quién soy yo para juzgar?

soy una que vive bajo las mismas presiones sociales, así que valoro juzgo y opino porque me sale de mis pequeñas tetas.

me parece tristérrimo que una mujer diga que 'amputaron su feminidad' cuando le tuvieron que retirar unos implantes de pecho, ni siquiera sus pechos. tenía pechos, pero no los tenía del tamaño que quería ¿eso quiere decir que obtuvo su feminidad cuando se los pusieron? ¿antes no lo era? ¿eso quiere decir que la feminidad se compra? ¿la feminidad son dos bolas de plástico de una medida estandarizada? ¿tu feminidad eran dos bolas de silicona industrial?

mi puta opinión, tan respetable y tan deleznable como la tuya, es que estoy hasta el coño de ver a tantas mujeres vivir acomplejadas, amargadas, cohibidas o esclavizadas por una moda que parecen y dicen odiar pero que en la práctica se empeñan en seguir. tantas mujeres atrapadas en la contradicción de querer ser vs. ser.

me tienen harta y no sé si decir más: me tenéis harta, congéneres. os juro que a veces no sé de qué coño vais.

qué suerte que la feminidad no se compra ni se vende, qué suerte saber que ni está en las tetas ni siquiera está en el coño pero no, no me escuchéis: seguid rompiendo vuestras narices, seguid hinchando vuestros labios, vuestros culos y vuestros pechos, seguid estirando vuestra piel hasta parecer todas iguales, seguid demostrando que sois libres para esclavizaros de la manera que os plazca, que para eso sois mujeres del siglo XXI, claro que sí, para eso ganáis vuestro dinero: para gastarlo como os dé la gana. bravo.

así que seguid, como negocio sois muy rentables.

permaneced acomplejadas. permaneced manipulables. no os fijéis en lo interesantes que sois ni en lo fuertes que sois ni en lo inteligentes que sois ni en lo bellas que sois. fijaos sólo en aquel detalle físico que no os ha gustado nunca de vosotras mismas y trabajad para ahorrar el dineral que se necesita para cambiarlo, porque eso hará que os aceptéis y seáis felices, que os gustéis y por tanto gustéis a los demás. no os fijéis en lo bueno que tenéis, eso no es rentable. no olvides que insatisfecha eres mucho más rentable. seguid deprimiéndoos porque vuestras tetas y vuestros culos no son del tamaño o la forma que establecen los patrones de belleza de este momento en este lugar. no hagáis caso a los hombres: son unos brutos que no entienden ni de estética ni de cánones y no tienen criterio: os follarían incluso os amarían tal y como sois y eso no es rentable para nadie. sí, seguid llorando, seguid deprimidas, seguid inseguras. seguid ahorrando para silicona, para colágeno, para bótox. seguid así, es vuestra opinión y es respetable.

que otras muchas y también yo nos seguiremos follando vuestra opinión -y algo más-y lamentando vuestras amputaciones, nosotras con nuestras tetitas pequeñas y desbordantes de feminidad, con narices grandes, con culos gordos, con cabellos cortos, con como somos. 



jueves, 22 de diciembre de 2011

N. del T.


estabas solo y te di de fumar
no era mal plan
estabas solo y te di de mirar
qué ojos tan grandes, ¿son para que me veas mejor?
te veo muy bien: alto golfo y claro.

tú sí que no me has visto volver a las andadas,
yo vi triste a la caña que se quedó sin tirar
eran tiempos dispares ¿verdad?
-guarda, guárdamela-
cuando era a ti al que echaban de los bares.
ja.

cosas de la prisa:
se parece al dueño 
el botón de su camisa, 
y le roba un beso a la trabilla 
de mi sonrojado cinturón.

avisa cuando vuelvas
a esta linda ciudad de pecadores
tú invitas a esa caña
y yo te invito a flores.



martes, 20 de diciembre de 2011

todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en las clases de atletismo*

fueron unos años, algo así como de los ocho a los doce. iba a clases de atletismo. no me gustaba pero a esa edad no has hecho tantas cosas como para saber que no te gustan. me gustaban los juegos y todo eso, pero correr por correr, no. los entrenamientos poco y las carreras menos.

me dijeron lo tuyo es el fondo, no la velocidad y yo dije vale que es eso y me dijeron es correr mucha distancia no corres muy rápido pero aguantas mucho y eso es que eres fondista pero si yo lo paso fatal pensaba corro porque estoy apuntada a atletismo y ya está no me gustan las carreras me da igual llegar primera aunque sí es cierto que no gusta llegar de las últimas y que lo que siempre siempre debes hacer es llegar. una carrera no se abandona salvo lesión. no puedes dejarla porque estés cansada entiendes no se puede tienes que seguir seguir seguir 

aprender estas cosas de pequeño está bien. sabía que no era fondista por dentro de mi cabeza repetía una y otra vez los poemas que me sabía de memoria. para que se hiciera más corto. era como poner música. 

aprendí que el flato duele mucho y que se controla con la respiración, que hay un punto en el que ya no sientes el cuerpo y el cuerpo corre solo sin que tú hagas nada -creo que sí hubiera sido fondista- pasado el umbral ya no sientes flato ya no sientes nada sólo seguir seguir seguir y una vez en una carrera campo a través se me revolvió el desayuno y tuve que parar un momento a vomitar y sólo pensaba en que tenía que seguir corriendo a la edad en que se finge estar malo para no ir al cole yo misma lo había hecho pero en medio de la carrera fue otra cosa el atletismo no me gustaba pero me enseñó dos cosas importantes que me han servido hasta esta misma mañana cuando he vomitado, no ya antes de salir de casa, si no en una papelera del metro durante un transbordo, concretamente en una papelera de la estación de Tres Olivos, para bonita sorpresa mañanera de mis paisanos. vomitar y coger el siguiente metro.

dos cosas importantes.

la poesía como forma de anular o evadir o despistar o no pensar en el sufrimiento y 

vomitar rápido para seguir corriendo.



*se me olvidaba decir, para ser correcta citando, que el título de este post es una versión de Todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en el parvulario de Robert Fulghum, no lo he leído pero el título siempre me ha parecido muy molón.

siete veces siete

-número del torno por el que salí del metro (línea 7) para ir a la peluquería

-tono de mi pelo según la carta de tintes: 7.77

-ficha que me dieron en las taquillas de la entrada del súper: 77

-veces que vomité antes de salir de casa (portal nº7) esta mañana a las 7.

domingo, 18 de diciembre de 2011

trucada

Laurie Simmons, Walking Gun


un desvío experimentado en la trayectoria de la materia vital equivalente al de las escopetas de las casetas de feria o





estar

trucada


fumo colores


debería estar en un cumpleaños muy entrañable disfrazada y borracha pero me toca estudiar mitología griega. al menos ya es la hora del descanso siempre me quedará el color me fumaré un color bonito. tal vez el rojo. tal vez el verde. mis ojos aprecian los colores tanto o más como mis oídos la música o mi paladar la comida. como embriaga el alcohol, la música, el sabor o el olor, así me embriagan la vista los colores y es un gozo.
pobres mortales si no sabéis apreciarlo ahora. ojalá, ojalá no nos quedemos ciegos antes de tiempo.
mientras tanto estudio de madrugada. estudio con colores. cómo no. asumo que en todo busco placer y entonces Iris, divina entre las diosas, apareció para anunciar el final de la tormenta y repartir los colores sobre Gea, la de ancho pecho, y más allá del Ponto, donde las Hespérides guardan el jardín de los árboles con manzanas completamente de oro, porque así es como los mortales recuerdan que en el cerebro tienen bastones de zeus y conos de afrodita que les permiten ver todos los matices que se despliegan bajo Helios, el que surca el cielo en su carro soy un poco yonki de los colores y las divinidades menores celestes son azules. las de la naturaleza, verdes. las del agua y el mar se me han antojado violetas. y las infernales son y serán rojas. estudio de madrugada y en el descanso fumo colores.

preguntas inquietantes, respuestas impactantes

Categoría: Ciencias Naturales



 necesito de manera imperiosa bibliografía sobre este tema

sábado, 17 de diciembre de 2011

la querella de las rubias

Es posible que exista un número predeterminado de veces que se puede soportar tener en frente un bolso-camiseta-póster-complemento del hogar con la cara de la Rubia Tonta. Supongo que sabemos a quién me refiero cuando digo la Rubia Tonta. Todas las rubias -algunas de ellas portan su efigie como estandarte- deben agradecerle a ella el apelativo de Rubia Tonta, que se inventó por y para ella. La rubia tonta por excelencia. Haciéndose la tontita en pantalla y en la vida, su expresión siempre me ha parecido complaciente hasta el extremo del algodón de azúcar. Azucarada e idiotizada.

Un pobre sucedáneo de la Rubia Lista por excelencia, que nunca veo en camisetas, pósters, bolsos ni nada. Que alguien culturice un poco a los diseñadores de Greska y de Vara. Que nos devuelvan a la rubia, a la de verdad. Sólo hay que mirar las fotos. Fotos en las que la Rubia Tonta no había ni nacido, y la Rubia Lista se comía el mundo. ¿No es evidente? a quién recuerda.



Una cadena de catastróficas desdichas, que Madonna se basara en Marilyn y no en Mae. Por suerte, parece que la tontuna se desvanece a la tercera generación. Britney Spears se autodestruye porque es la tercera generación de Rubias Tontas. Creo que Lady Gaga triunfa porque es lo más parecido a una nueva Rubia Lista. A veces creo que todo se reduce a ser hijas de Lilith o hijas de Eva.


Lo teníamos. Teníamos un referente ovárico: Una mujer que en los años treinta escribía sus guiones, elegía a sus compañeros de reparto y hacía lo que le daba la real gana. Inteligente, sarcástica, independiente, morbosa, segura de sí misma hasta la médula, ambiciosa y transgresora. Pues no. El mundo ensalzó a la mala copia algodonosa y boba, y se olvidó de que la primera rubia fue lista. Muy lista.








do something




do anything

sábado, 10 de diciembre de 2011

muerte de la musa

-Hoy tienes una palidez excepcional, bella mía. ¡Qué belleza, qué incomparable e irrepetible belleza!

-Sin embargo me encuentro mal, mi señor. Llevo muchas noches sudando frío, tosiendo en las mañanas, y el cuerpo me duele todo de una manera vaga pero constante. Me encuentro débil. Siento que deberían avisar al médico. Pero todo el mundo me repite que estoy muy bella, que me invento mis síntomas, que son caprichos de musa. Pero os juro que me duele todo.

-Es como dicen, seguro. No puede una criatura tan bella estar enferma. Luces como uno se imaginaría a la mismísima Virgen, a Beatrice, a la Belleza. Lo más probable es que necesites descansar y...

-¡No! Eso es lo que dicen todos. Así que dejaríais que muriera. Dejaríais que muriera si es preciso, con tal de observar si eso es bello, si mi cara muerta os sugiere una amable Virgen o una alegoría nueva. Y yo quiero que alguien avise a un médico de una maldita vez, y que dejen de decir que soy bella y que soy la gran musa y no se qué. Ya está bien. Me voy a morir ¡Queréis dejar de pintarme de una vez! ¡Me pintaréis en el lecho de muerte, desalmado!

-Es que no lo entiendes, Simonetta -dijo, sin dejar de pintar-, no debes preocuparte por cosas como la muerte. Tú nunca morirás.



*O sólo otra hipótesis más sobre la muerte de Simonetta Vespucci. 
El cuadro es, por supuesto, de Botticelli. La imagen es de aquí. 

viernes, 9 de diciembre de 2011

etimologías

negocio= negación del ocio? será así de sencillo??

comprobación en el diccionario breve de Coromines:

negocio, 1220-1250. Tom del lat. negotium 'ocupación, quehacer', deriv. negativo de otium 'reposo'.


lo que yo decía.




jueves, 8 de diciembre de 2011

diferencias

"¿Sabe usted cuál es la diferencia entre un político y una dama? Cuando el político dice 'sí' quiere decir 'tal vez', cuando dice 'tal vez' quiere decir  que 'no' y cuando dice que no, no es político. Cuando una dama dice que 'no' quiere decir 'tal vez', cuando dice 'tal vez' quiere decir que 'sí' y cuando dice que sí, no es dama."


Sebastián Piñera: ¿Sabe usted cuál es la diferencia entre un señor y un mequetrefe? Que los señores no hacen chistes sobre las damas. 


Escuche a los señores. Como por ejemplo a Hugh Hefner dándole una clase de elegancia. Un mequetrefe le dijo en Twitter -sí sí en su twitter- 


-¿Cómo es que tienes tantas putas?- y el contestó:
-Tengo muchas novias porque no las llamo putas.*


Por lo demás, reciba desde Madrid este caluroso oh sí sí sí sí sí


*-How do you have so many bitches?
-I have a lot of girlfriends because I don´t call them 'bitches'. A little respect will take you a long way. 

miércoles, 7 de diciembre de 2011

síntomas de incoherencia

a lo largo de la historia se ha avasallado y ultrajado a un número significativo de poetas acusados de escribir mentiras. de ahí que tuvieran que separarse los conceptos de mentira y ficción.

para diferenciar ambos términos basta recordar que mentira y ficción no son viceversos; que aunque algunos poetas hayan sido apaleados a causa de sus ficciones, nunca alguien obtuvo el reconocimiento de poeta por sus simples y llanas mentiras.

porque las mentiras siempre son llanas.
la verdad, aguda.
y es la lírica, la voz de la ficción, la que siempre es esdrújula. 

          

devaluación

la crisis de los mercados avanza.
hipotecas, precio del suelo, deuda estatal, prima de riesgo, la OMC y el reputo que la engendró y sobre todo y lo peor: la reciente devaluación de las palabras, caídas más bajo que los tristes euros.

viernes, 2 de diciembre de 2011

retahíla de las horas

una hora duerme el gallo
dos, el caballo
tres, el santo
cuatro el que no es tanto
cinco el panadero
seis el barrendero
siete el estudiante
ocho el caminante
nueve el ministro
diez el que es más listo
once el muchacho
doce el borracho

y el perro y el gato
que duermen cada rato.


*hora de actualizar a capuchinos, peregrinos, caballeros y pordioseros que pertenecían tradicionalmente a las categorías cinco, seis nueve y diez horas de sueño, y de reconocer que los estudiantes duermen menos que los caminantes.

podría seguir horas y horas: una hora duerme el payo, dos el guacamayo; tres, la niñera, cuatro la estanquera, cinco el taxista, seis el alpinista...

jueves, 1 de diciembre de 2011

diciembre

y en un giro inesperado las circunstancias -esas pequeñas perras- se volvieron dóciles, se volvieron sencillas y transitables.


las gatas callejeras que llegaron huesudas y necesitadas ahora están cuidadas y lustrosas.


volvió a funcionar el agua caliente. dejó de entrar frío por la ventana del salón.


hasta me dejaron de rechinar los dientes por las noches.


el metro se retrasa mucho menos estas mañanas y estas tardes un poco de solecillo de invierno entra por la ventana.


mi pequeña gata convaleciente duerme en mis piernas mientras parece no echar de menos su útero y los gatitos que ya nunca tendrá. no ha habido ningún veterinario herido esta vez, pero por poco. las pequeñas fieras nunca pierden el carácter. y me alegro.


una mañana me levanté y los muebles de mi habitación se habían colocado, ellos solitos, de una forma mucho más provechosa e inteligente. y ahora todo está en su lugar. ya no tropiezo con nada.


hace frío. pero yo no tengo frío.


dormida y no tengo su voz que me escribe me piensa me susurra me dice me grita quieremé.