miércoles, 26 de diciembre de 2012

esto no es una broma...


...este viernes, lo que quede de mí después de una semana de lucha contra la fiebre y la gripe asesina, compartirá escenario, cervecitas, frenadoles, risas y noche con toda esta gente y los que os apuntéis.
invitados y avisados estáis.

viernes, 21 de diciembre de 2012

contra los recortes (XXI) ¿el curriculum de todos?

Con este son veintiún viernes publicando algún tipo de texto contra los recortes sociales, gracias a la iniciativa de Antonio Díez. Para hoy tenía pensada otra cosa, pero es que he visto este anuncio y no lo he podido pasar por alto. Me ha cabreado. Me lo he pensado, porque la difusión de anuncios no está en la línea editorial malaperrense, pero tocar los cojones allá donde considero oportuno y necesario sí que lo está. y lanzar mi grito mudo contra hijos de puto manipuladores, definitivamente está en mi línea editorial. 

Bueno, aquí está la perla: 


Y ahora me gustaría decir que he encontrado un artículo que lo critica mucho mejor y de manera más racional de lo que lo voy a hacer yo. Es de Íñigo Sáenz de Ugarte y lo recomiendo mucho. Lo podéis encontrar aquí. Estoy de acuerdo con todo lo que dice. Aunque yo usaría palabras menos agradables.

Como que me da asco el estado mental que parece que se ha instalado en este país. No soporto este amodorramiento atristonado, no soporto más gilipolleces. No es justo que los niños y los jóvenes crezcan escuchando a los adultos quejarsequejarsequejarsequejarse panda de malditos lloricas. Estamos mal, pero vamos a estar peor. Estaremos peor, y algún gilipollas de la vida seguirá hablando de que fuera nos envidian por el clima. No, hijos de puto, no, esa no es la solución. Malditos cabrones: están tratando de domesticarnos. Nos han atado las patas al árbol. Como al elefante bebé. El elefante bebé no puede romper la cuerda que lo ata al árbol. El problema es que cuando se hace grande sí podría romperla pero no sabe que puede, porque siempre ha estado atado a ella. Que las generaciones, las personas NO se exportan, malditos hijos de puto. Que se vayan ellos, los que se comieron el pastel. A cagar a otro lado. Vamos a dejar de quejarnos. Vamos a dejar de presumir de lo que no tenemos. Vamos a dejar de presumir de lo que no es para presumir, sino que es humillante. Abuelos manteniendo a sus hijos y a sus nietos. Somos griegos y no lo queremos saber. Somos portugueses y no lo queremos saber. Somos gilipollas y no lo queremos ver. No sabemos reclamar lo que es nuestro, ni las cabezas de los ladrones que arruinaron todo. Me cago en el poder y en el dinero. Pero lo que no soporto es esta mentalidad de acabados. A veces creo que en la Guerra Civil se llevaron por delante el poco espíritu crítico que había y aquí no quedan más que hijos de puto aprovechados y pringados. Esos dos polos. Tú eliges. Si no te gusta, te vas. Vete a poner copas a Londres, mujer, que está muy bien. Aprendes inglés, viajas, esas cosas...
Ya, hijo de puto, pero también te puedes ir tú: tú, tu hijo de papá, tu puta madre y tu abuela, os podéis ir a tomar por culo y no volver. A mí, si me dicen que me vaya, de repente no me sale del coñito. Qué cosas. Me pienso quedar mientras pueda, aunque sólo sea por joder en lo que pueda. Alguien tiene que quedarse para decir a la siguiente generación: "Mirad, aunque haya salido una generación torcida, no quiere decir que todos tengáis que ser unos hijos de la gran puta de mayores." Hay que organizar la resistencia. Si no qué. Si nos vamos todos qué. Es lo que quieren. Pues que se jodan. Que se jodan ellos, sí, que se jodan ellos. 

Esta es mi respuesta al anuncio... 


#nosotrostambiénsomosescoceses

Estamos gobernados por unos soplapollas que están colonizados por otros soplapollas, y ni todo el sol, ni todas las playas, ni toda la tortilla de patatas ni todos los bares ni todas las siestas ni todo el fútbol del mundo cambia las cosas.  

suburbanos: historia de un amor

creo que es la tercera vez que la veo. tiene acento del este de europa. y siempre la he escuchado cantar la misma canción: Historia de un amor. me encantaría tomarme algo con ella y que me contara qué pasó con su amor. bueno, a lo mejor no pasó nada. a lo mejor le gusta mucho esa canción. y además todo el mundo sabe que las canciones de amor funcionan bien en el metro. sobre todo con gente como yo.

ha pasado por el vagón el vaso de las monedas sin dejar de cantar. nos hemos mirado como si fuéramos amigas. se ha sentado en un asiento libre y ha seguido cantando, dejándose llevar, ya sin micrófono, la canción hasta el final. gracias gracias gracias.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

violinista suburbano

a veces coincido con él, ya me conoce y me saluda con una educada inclinación y los dos sonreímos y sabe que si tengo monedas se las daré y es que él siempre siempre siempre toca canciones de amor

martes, 18 de diciembre de 2012

Dani Orviz - Banquero Automático Musical

Pues sí, el 1di  llegué justo a tiempo de ver actuar a Dani Orviz, que yo no sabía quién era, pero de inmediato uno se da cuenta de que está frente a un puto crack. Entonces Antonio me dijo "es el campeón de España de Poetry Slam" y yo dije "¡qué fuerte!...y...qué es eso de Poetry Slam?" y entonces, con su infinita paciencia me lo contó, campeonatos de poemas recitados, me dijo, y flipé porque no sabía que eso existía, como tantas otras cosas que no paro de descubrir -que no paran de descubrirme-últimamente. 

Y el fin de semana pasado, Dani Orviz representaba a España en el Poetry Slam europeo y ganó, ganó, joder, sí, ganó, olé tus cojones gordos Dani: enhorabuena y muchas felicidades por esa pedazo de actuación con el Astronauta Cósmico Gitano. Eres muy grande.

Esto es lo primero que yo le vi representar y que me dejó con la boca abierta: Banquero Automático Musical. 



¡Viva la poesía cabroness! 

viernes, 14 de diciembre de 2012

contra los recortes (XX) los han matado

"¿Qué consiguieron cuando el tractor empujó a la gente fuera de las tierras? ¿Qué se llevaron para asegurar su margen de beneficios? Se llevaron a Padre muriendo sobre la tierra, a Joe gritando al empezar a respirar, a mí agitándome como un macho cabrío, por la noche, bajo un arbusto. ¿Qué han conseguido? Dios sabe que la tierra no vale nada. Nadie ha tenido una buena cosecha en años. Pero esos hijos de puta, sentados en sus escritorios, han partido en dos a la gente por su margen de beneficios. Simplemente los han cortado al medio. Una parte de la gente es el lugar donde vive. Nadie está completo, allí solo en la carretera, en un camión atestado. Ya no están vivos. Esos hijos de puta los han matado."

John Steinbeck, Las uvas de la ira.

jueves, 13 de diciembre de 2012

noche de vino y libros o 'dicen que la literatura no da de comer, pero a veces da de beber'

iba directa desde el trabajo y me sobraba tiempo, así que me pasé por una librería cercana. sólo a mirar, claro. lo que pasa es que al final miro con las manos. resultado: tres libros.

de ahí fui a Los Diablos Azules, en lo que parece que va a convertirse en una cita semanal con los relatos cortos. es la segunda vez que voy. para quien le pique: cada miércoles llevan a un escritor invitado que lee textos, presenta su libro o lo que quiera. luego propone una frase, y el público tiene un rato para escribir una historia que contenga esa frase. después la gente sale a leer sus relatos, y el escritor invitado decide quién es el ganador, que se lleva una gratificante botella de vino. 


"La justicia es una mierda. Pero hay que ver el lado bueno: 
todo el mundo sabe que si pisas una justicia, te toca la lotería."


dicen que la literatura no da de comer...pero a veces da de beber: me llevé la botella de vino, oh sí, nenes. una de las dos: ayer, de manera excepcional, hubo premio doble porque era el segundo aniversario de los miércoles literarios. así que comparto el honor con mucho gusto.
de ahí fuimos al Bukowski, otro bar literario en el que hacen jam session de poesía.
(que estuvo de lo más interesante aunque lo estropeara yo, fatal como leo, porque aún me peleo y me peleo  con el concepto de poesía recitada y estoy inmersa en una encarnizada lucha interior sobre el tema)
joder, pues eso, que no estuvo nada mal la noche.


valoración final del 12/12/12:  La mujer-precipicio, de Princesa Inca, que estaba en mi lista de deseados desde hace mucho. Antología de poetas contemporáneas, por la imperiosa necesidad de saber qué se cuece y Antilogía Contrapoesía por la misma razón y porque la edición es preciosa. 

también caí con el libro de la presentación, Cerdos y Gallinas de Carlos Quílez. tiene una pinta estupenda, la presentación -a cargo de Fernando Marías- fue muy interesante, el tema -novela negra sobre corrupción de alto nivel basada en hechos muy reales- me atrae y me provoca y para qué negarlo, el autor tiene un exquisito criterio como jurado. ja ja


y una magnífica botella de vino que me va a saber -nos va a saber, compartir es vivir- a reserva del 84. la primera de mi cosecha en los Diablos Azules. 



miércoles, 12 de diciembre de 2012

...de la creadora del gran éxito de 2011 "El chino se descojona de mí porque como más pomelos chinos que él y toda su familia junta" llega la trilogía culinaria más esperada de 2012:

La familia Hinojosa

NO SIN MI HINOJO 
-Perdona, ¿tenéis bulbos de hinojo?
-No, no tenemos.
-¿Y os lo puedo encargar?
-No lo creo, aunque lo pregunto y te digo algo mañana.
...
-Hola, ¿has preguntado lo del hinojo?
-Sí, lo siento: no tenemos en el almacén. La gente no lo conoce mucho y no se vende...
-¿Qué? Pues dadlo a conocer. Apostad por el hinojo. Si no va bien, yo os compro un cajón. Me muero por una ensalada de hinojo. Lo probé en Italia y por lo visto allí es algo de lo más normal. Y aquí lo usamos para aliñar aceitunas, pero no se nos ocurre comérnoslo. No lo entiendo.
-Ya, mira...la vida es dura.

NO SIN MI HINOJO II: El regreso a la frutería
-Hola, esto...¿seguro, seguro, que no podéis conseguir un par de bulbos de hinojo?
-Seguro.
-¿Tú ves normal que sea más fácil comprar droga que una verdura?
-Lo siento, no hay hinojo. 

NO SIN MI HINOJO III: PONME MI PESO EN HINOJO, NIÑO
-¿¿ESO QUE VEO ES LO QUE YO CREO QUE ES??
-Sí, jodida loca del hinojo. Lo vi en el almacén y me acordé de ti. De ti y de la guerra que me has dado con el puto hinojo...
-¡JODER, QUÉ ILUSIÓN! PONME MI PESO EN HINOJO, NIÑO
-Oye, que no hace falta que te lo lleves todo, en serio.
-¡Qué cojones dices! ¡Mi puto peso en hinojo! ¡Llenaré el congelador! 
-Bueno, ¿y eso cuánto es?
-Lo que diga la báscula. Espera que me subo.
-A ver...cuarenta y nueve kilos de hinojo, entonces.
-¿¿QUÉ??
-¿Qué pasa?
-¡HE VUELTO A ADELGAZAR, MALDITA SEA! Redondea a cincuenta, no te cortes.



yo es ella

martes, 11 de diciembre de 2012

extracto del diario de Frida Kahlo - II

La entrada más visitada en la historia de este blog es, con muuuucha diferencia, esta.

Frida siempre está  presente. Cada día tengo visitas, sobre todo desde México pero también de otros países, que vienen en busca de imágenes de su diario. Me encanta, me encanta.

Este es un pequeño obsequio y homenaje a quienes llegan hasta aquí buscándola a ella.






Escribir- Marguerite Duras

Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará.

...

La duda, la duda es escribir. Por tanto, es el escritor también.

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Si no hubiera escrito me hubiera convertido en una incurable del alcohol. 

...

Tenía miedo de mí. No sé cómo no sé por qué. 

...

Eso hace salvaje la escritura. Se acerca a un salvajismo anterior a la vida. Y siempre lo reconocemos, es el de los bosques, tan antiguo como el tiempo. El del miedo a todo, distinto e inseparable de la vida misma. Uno se encarniza. No se puede escribir sin la fuerza del cuerpo. Para abordar la escritura hay que ser más fuerte que uno mismo, hay que ser más fuerte que lo que se escribe. Es algo curioso, sí. No es sólo la escritura, lo escrito, también los gritos de las bestias de la noche, los de todos, los vuestros y los míos, los de los perros. Es la vulgaridad masificada, desesperante, de la sociedad.

...

De repente todo cobra un sentido relacionado con la escritura, es para enloquecer. Dejamos de conocer a la gente que conocemos y creemos hacer esperado a quienes no conocemos. Sin duda se trataba simplemente de que ya estaba cansada de vivir, un poco más cansada que los demás. Era un estado de dolor sin sufrimiento. 

...

No podía hablar de él porque la menor intrusión en el libro, la menor opinión 'objetiva' habría borrado todo de ese libro. Otra escritura, corregida, habría destruido la escritura del libro y mi propio conocimiento del libro. Esa ilusión que tenemos-y que es justa- de ser la única persona que ha escrito lo que hemos escrito, sea nulo o maravilloso. 

...

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que no se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. 

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Escribir a pesar de todo pese a la desesperación. No: con la desesperación. 

...


Estar sola con el libro aún no escrito es estar aún en el primer sueño de la humanidad. Eso es. También es estar sola en la escritura aún yerma. Es intentar no morir por su causa. Es estar sola en un refugio durante la guerra. Pero sin rezos, sin Dios, sin pensamiento alguno salvo ese deseo loco de matar a la nación alemana hasta el último nazi.

...

No estoy segura, no, la escritura de un libro, el escribir. Pues es siempre la puerta abierta hacia el abandono. El suicidio está en la soledad de un escritor. Uno está solo incluso en su propia soledad. Siempre inconcebible. Siempre peligrosa. Sí. Un precio que hay que pagar por haber osado salir y gritar.

...

En el libro hay eso: la soledad es la del mundo entero. Está por todas partes. Lo ha invadido todo. Sigo creyendo en esta invasión. Como todo el mundo. La soledad es eso sin lo que nada se hace.

...

Es triste cada vez, pero no trágico: el invierno, la vida, la injusticia. El horror absoluto de una mañana determinada. Es sólo eso, triste. No nos acostumbramos con el tiempo.

...

Nadie puede.
Hay que decirlo: no se puede.
Y se escribe.
Lo desconocido que uno lleva en sí mismo: escribir, eso es lo que se consigue. Eso o nada.



(*Tusquets, colección Fábula, 2009) 

lunes, 10 de diciembre de 2012

Pequeños grandes amores

Cada mañana coincidía con el desconocido en el mismo vagón. Ella solía leer. Él solía dormir. Eso le permitía observar su rostro, imaginar su nombre. Su vida. Enamorarse.  
Él siempre despertaba a tiempo. Se apeaba una estación antes que ella.

Cada vez leía menos. Abría su libro para disimular.  La certeza de que nunca se atrevería a decirle nada hizo que ideara una alternativa: entre todo el ruido del mundo, cerraba sus ojos y dormían a la vez. En el mismo vagón. Los mismos minutos. 
Juntos. 

viernes, 7 de diciembre de 2012

contra los recortes (XIX) Feliz día de la Constitución Española



                                                  Ay, Consti, pa lo que has quedao. 


miércoles, 5 de diciembre de 2012

suburbanos: viejos conocidos

resulta que el lunes por la mañana estaba haciendo transbordo en avenida de américa (cosa que nunca suelo hacer los lunes por la mañana) y escuché, todavía a lo lejos, la melodía de un acordeón. me sonaba familiar, pero lo noté más alegre. tenía más luz que el que yo recordaba. 

¿será él? me preguntaba. entonces doblé la última esquina y era él. mi primer desconocido conocido. el acordeonista de avenida de américa. le tomé cariño durante aquellos años, hace nueve, en que estaba cada mañana hasta por la tarde, muy muy serio y con su acordeón en esa misma esquina. siempre serio. generalmente yo me había levantado a las cinco y pico de la mañana, había venido a madrid desde guadalanada en el autobús de las seis y cuarto y él era un punto agradable del camino. ni siquiera sonreía cuando le daban monedas. pero estaba ahí todas todas las mañanas. y ese punto de estabilidad me parecía entrañable. en aquel entonces, una parte sustancial de mi vida transcurría en desplazamientos. él era un punto fijo. al cabo del tiempo, de los meses y los años, me saludaba con una mirada un poco menos seria, pero nunca alegre.

el lunes le vi. me di cuenta de que habían pasado nueve años desde la primera vez. y ahora sonreía. sonreía. y su música era mucho más alegre. yo llevaba bastante prisa, aunque no pude evitar disminuir el paso. estaba flipando. eso sí que no me lo esperaba. ¿qué habrá cambiado? ¿cómo será su vida? ¿qué ha pasado en estos años? hasta parecía más joven. pasó una rubia y le dijo sonriendo hola bonita ¿cómo estás? y la rubia le devolvió el saludo. seguro, seguro que se ven todas las mañanas a esa hora. 


martes, 4 de diciembre de 2012

1di


el sábado pasado estuvimos en Sol y leímos "Poemas contra los recortes". hubo mucha gente, mucho mucho sol, varias manifestaciones atravesando la plaza -en la foto se puede ver cómo El Gato con Botas, Mickey, Minnie y los Pitufos consideraban seriamente unirse a los Afectados por Mafia Bankia.


fue muy bonito. un día hermoso. la poli vino a quitarnos la megafonía, así que seguimos a viva voz. nunca mejor dicho: con nuestras voces vivas. vivas vivas VIVAS. aquí estamos los blogueros, con el capitán Antonio Diez a punto de rematar con un "me encanta que los planes salgan bien" 


después de las ovaciones, los bises y una hora y media de fotos y autógrafos, nos fuimos de cervecitas y buen rollo. bocadillo de calamares en la Plaza Mayor. abrazos de Nená. sonrisas de todos. planes a corto plazo. muy bien. muy a gusto. seguiremos peleando. gracias, gracias, gracias.