jueves, 28 de febrero de 2013

noches de diablos - noche de diablita

anoche, en Los Diablos Azules, tuve la suerte de ser la narradora invitada que contó sus historias. estoy muy agradecida por ello a Marcelo Luján y a Carlos Salem.

y también anoche, en Los Diablos Azules, era una niña celebrando su cumpleaños con una merendola de las de toda la vida entre un montón de gente querida. 

estoy muy agradecida a todo. a todxs. mucho. 

bueno. había escrito aquí una lista de agradecimientos que ni Almodóvar en los Óscar. 

pero es así: a todxs. mucho. mucho. 


...y aquí es cuando digo: muchas gracias a Isra Alon por enviarme esta foto tan tan bonita, y muchas gracias a todos los que vinieron, y a los que lo vieron por internet, y a Carmen y Encarna por su relato con sorpresa y por ser geniales, y a Horacio por quererme en verso, en prosa, en la comedia y en el drama, y a Antonio Diez por ser un crack y por descubrirme entre tantas cosas buenas este antro de vicio y perversión, (enhorabuena por otra merecida botella de vino) y a Marina Arce por pasar por allí y regalarme tres poemas y definitivamente creo que

se ha quedado buena noche. 

martes, 26 de febrero de 2013

lunes, 25 de febrero de 2013

viernes, 22 de febrero de 2013

vacaciones


hoy es el primero de  unos días de vacaciones. dicen que llovía y no se qué, pero yo podía ver el sol a través de las nubes. incluso a través del paraguas. ¿para qué tener vacaciones en febrero y en madrid? os preguntéis, tal vez, pobres mortales.
para disfrutar de madrid. en invierno. sí. para no trabajar el día de mi cumpleaños. porque odio trabajar el día de mi cumpleaños. manías de cada cual.
empecé el día con mi acción poética (junto con la gata, gracias gata)  contra los recortes:
Lady Gativa

y después de una ruta de quehaceres,  visita sin prisa a la tienda de Juan. es el rastrillo de cosas de segunda mano más bonito y lustroso de la zona. siempre hay joyitas. muebles raros. libros libros libros, montones de libros a 50 céntimos y a un euro.  y la amabilidad de Juan. la primera vez que entré en la tienda le pregunté
-Disculpe, ¿tiene libros de poesía?
-¿De poesía dices? Yo AMO la poesía. AMO LA POESÍA. ¡LA AMO! yo, cuando leo poemas, lloro. ¿Sabes?
ese es Juan. 

he sido muyyy disciplinada y, aunque he estado a punto, no he comprado ningún libro. ahí se han quedado para otra vez Tomates Verdes Fritos y Selección de cuentistas norteamericanos. a lo que no me he podido resistir es a estos cuencos de madera. los dos grandes son perfectos para sopa (mejor si es de miso) y los pequeños para la salsa de soja.  dos euros todo. adoro la tienda de Juan.


he tenido que dejarle un puñadito de fresas recién compradas de propina.

y  ahora estoy aquí, leyendo el Wen Fu, amando china y a Lu Ji. 




contra los recortes (XXVIII) Lady Gativa

un viernes más, es viernes. eso significa que un grupo de blogueros, algunos con oficio y todos sin beneficio, publicamos algo contra los recortes aplicados a la ciudadanía en esta estafa que llaman crisis.

hoy os voy a contar la historia de una de mis heroínas personales, que hace diez siglos hizo su particular cruzada contra los recortes. Lady Godiva era una dama casada con un noble que aplicó una subida de impuestos abusiva a su pueblo. ella se quejó y su marido, burlón, dijo que los rebajaría si ella cruzaba el pueblo desnuda.

así que Godiva habló con los vecinos para pedir que tal día a tal hora, todo el mundo se encerrase en su casa y no mirara por las ventanas. a la hora acordada, Lady Godiva cruzó el pueblo montada en su caballo blanco, únicamente tapada por su larguísima melena. dicen que sólo uno miró. y dicen que su marido cumplió lo prometido.

parece que el desnudo con fines expresamente benéficos para la humanidad lo inventó Lady Godiva.

y bueno, yo no tengo el poder que tenía ella. y desde luego, nunca tendré un marido tan idiota. ni siquiera tengo caballo.

pero tengo una melena medio larga. y una gata blanca. y un compromiso con un texto-poema-acción poética semanal contra los recortes. y tengo 28 años, el mismo número que entradas contra los recortes llevo. y el viernes que viene ya serán 29 años y 29 entradas. y creo que no voy a cruzar madrid desnuda, pero podría surcar internet. 

se lo he contado a la gata y se ha prestado a la acción poética con una condición:

-vale, yo te ayudo a ser Lady Gativa, pero diles tú también eso de que no miren. que me da vergüenza. que soy tímida a veces, jo. 




y mientras tanto, en mi cabeza...

 ...Michelangelo y Vittoria se aman en secreto de cien maneras diferentes.


zurderías

existen preguntas sin respuesta como ¿por qué hay algo en vez de nada? o ¿por qué usamos una mano y no la otra? probablemente los zurdos nos planteamos lo segundo más que los diestros. soy zurda. es decir, escribo y hago algunas tareas con la izquierda. en realidad, mi lateralidad es un caos. y tal vez por eso es un caos todo, así en general. una de las cosas que me interesan mucho, se podría decir que uno de mis hobbies inconfesables, es el tema de la lateralidad. es muy interesante. lo más interesante es que por más estudios que se hacen, no se sabe porqué leches se usa una mano y no la otra. es de una simplicidad para volverse loco. y cómo es que esto ha sido así durante tantísimo tiempo. cómo es que la proporción de zurdos permanece estable siempre, se reprima esa condición o no. 

porque, por cierto y ya que estoy, me gustaría destacar un poquito que somos una minoría de lo más maja y de lo menos tocahuevos. no somos vengativos a pesar de la evidencia histórica de que nos han puteado de muchas maneras. es porque somos dispersos. parece que ser zurdo nunca es más de un 30-40% hereditario y eso en el caso más extremo, que es que los dos padres sean zurdos. pero en general no lo es. en mi familia somos sólo dos zurdos entre cuarenta parientes. y somos primos, y ninguno de nuestros padres ni de nuestras madres ni abuelos ni abuelas eran zurdos. hasta donde se sabe, es algo azaroso. los expertos ni siquiera se ponen de acuerdo en si zurdo se nace o se hace. 

también hubo en su momento estudios muy serios que vinculaban la zurdería con la delincuencia y/o con la enfermedad mental. hasta bien, pero bien bien entrado el siglo XX se consideró nada más que una anormalidad, una patología. de hecho, por lo visto en casi todos los idiomas, las palabras 'zurdo' e 'izquierda' tienen connotaciones negativas. 

pero somos dispersos. no hay cultura de zurdos, al menos no la había hasta que llegó internet. ahora hay páginas en plan comunidades de zurdos. he visitado algunas, pero sólo entro de vez en cuando en 'somos zurdos' a ojear. los zurdos tenemos curiosidad por saber quién más es zurdo porque es eso, pura cuestión de azar. no es visible. por lo demás, mantenemos una lucha más o menos intensa y más o menos silenciosa con los putos abrelatas del demonio, y compartimos una dignidad de estirpe: preferimos hacer la mayoría de las cosas a nuestra manera o con la mano derecha antes que doblegarnos a usar cosas 'para zurdos'. yo creo que por eso y no otra cosa no triunfan demasiado las cosas para zurdos. no sé, un instrumento de cuerda me parece una excepción razonable. pero poco más. 

pero luego también hay casos. porque hace falta ser un cabrón desconsiderado para diseñar según que cosas de manera que sólo puedan usarse por un diestro. hablo de sitios como bancos o supermercados donde tienes que firmar con bolígrafos atados a cuerdas muy cortas que están en el lado derecho. eso es de ser un hijoputo, hombre. como el que inventó las tijeras con un agujero más grande que el otro. a ese le odio desde siempre sin conocerle. o esas sillas con mesita incorporada, en universidades, bibliotecas y todas partes, que no respetan jamás un 10% para zurdos. de hecho, no sé si existen, no recuerdo cuándo vi la última. y te jodes y te apañas. ya sabes que todo va a contramano. los grifos cierran siempre en el sentido incómodo igual que se abren todos los frascos. todos los cuchillos usados durante mucho tiempo por un diestro adquieren una ligera inclinación hacia la derecha que hace que al usarlo un zurdo, se tuerza sí o sí. no, amigo zurdo, no eres torpe cortando el queso, yo lo sé. son los putos cuchillos. los pomos de las puertas están en el lado equivocado. apagar sin parar la plancha para el pelo porque el botón de encendido está en un sitio incorrecto. son los demás. no soy yo. es todo lo demás, no soy yo. 

los zurdos tenemos conciencia del molestar. intentamos ponernos a la izquierda cuando comemos al lado de un diestro en distancias más o menos cortas. de no hacerlo así, tal vez molestemos, sí; pero también pasa que es el diestro el que nos puede molestar. porque hay diestros que comen como si toda la mesa fuera suya. porque claro, ellos nunca molestan. 

hay cosas jodidamente mal diseñadas. luego está lo de llevarte por delante la tinta al escribir. qué le vamos a hacer. lo bueno del asunto es que tenemos muchas ventajas. somos mucho más ambidextros en comparación a los diestros. polivalentes. con los centros cerebrales duplicados debido a la doble actividad de los hemisferios cerebrales. esto es así. porque, a todo esto se descubrió que:

somos zurdos porque nuestro hemisferio predominante es el DERECHO.
sois diestros porque vuestro hemisferio predominante es el IZQUIERDO.

en verdad os digo, mortales, que cuando se supo esto a todos vuestros ancestros diestros (ancestros diestros ancestros diestros ancestros diestros) se les pusieron los cojones de corbata; de corbata atada con un nudo hecho por un zurdo contrariado, que son los peores y esosguardan rencor y con razón. 

porque, ¿qué pasa? no sé, vamos a ver: lo que voy a decir es importante: ser un asesino ¿es una condición de las manos? ¿son manos enfermas que tienden a matar? no, ¿no? ajá. bien. tener Trastorno Obsesivo Compulsivo, por ejemplo, ¿es una condición de las manos? ¿tienden ellas solitas a lavarse ochenta y siete veces en un día? no ¿no? ¿se me sigue? digamos que viene del cerebro. 

si resulta que después de tanto joder y despreciar y humillar y machacar y contrariar y esconder y maltratar a la palabra 'izquierda' a los zurdos y a nuestro nombre (sinónimo de 'torpe' en el primer diccionario de sinónimos que he encontrado) RESULTA QUE actúa porque recibe órdenes del hemisferio Derecho (el lado bueno, el bendecido por dios, ¿no? ¿no? ¿NO?) y que los diestros son diestros ni más ni menos que porque cumplen órdenes del hemisferio Izquierdo (el chungo, el de satán, el desviado, el oscuro, el siniestro)...

¿qué es lo que cuenta, lo que manifiesta la mano, o de dónde viene la orden en el cerebro?
¿la mano, o el cerebro?

CUANDO UN DEDO APUNTA AL CIELO, EL TONTO MIRA AL DEDO. 

¿quien es el zurdo?

después de tanto joder a la izquierda, va y resulta que los zurdos, sois los diestros. aaaamigos. 

jajá

¿ahora qué?

ahora deberíamos ir a deciros a todos: ¡qué raro se me hace verte escribir! y también yo tengo un primo que es zurdo, y también dicen que sois muy creativos

pues no. ha habido chitón, mutis por el foro, uhhh, haz el favor de clasificar ahora mismo ese informe Wilson, sería un cataclismo mundial. y los diestros seguís llamándoos diestros, y diseñando cosas incómodas. 

pero la pregunta que más me hago es ¿por qué usamos una mano y no las dos? cuanto más lo pienso, más me parece un puto desperdicio. es como andar a la pata coja, como ir por la vida con un parche en un ojo, un tapón en un oído. cosas que pienso. zurderías, zurderías, zurderías.







jueves, 21 de febrero de 2013

pequeños hitos personales

como descubrir que cuando alguien busca en google 'tempus fugit, amor manet' es una entrada de este blog la que aparece en primer resultado. espero que con el permiso de Horacio el primigenio.

y es un honor. estoy orgullosa. no lo hubiera imaginado. 

noches de diablos

y anoche, una vez más, nos reunimos en los diablos para escuchar a un autor, que nos lance una frase y escribir con ella un relato breve. e intentar llevarnos el premio, claro. esa es nuestra extraña adicción.

anoche hubo relatos eróticos. la frase que había que incluir va en negrita.

"Después de un estudiado acercamiento, sus cuerpos se trenzaron en una batalla caníbal. Él la mordió el cuello. Ella luchaba por escapar para que él la persiguiera. Y la atrapara. Y comenzar de nuevo. Él la retenía, la devoraba. Chillaban. Ardían bajo la luna. Y seguían con su danza sexual en la ventana, apenas al otro lado del cristal. Sin ningún pudor.  

Nosotros observábamos el espectáculo desde la cama. Era increíble: ¿no dicen que tienen la sangre fría? Cualquiera lo diría de esas dos Tarentolas mauritanicas, sí; dos salamanquesas comunes, revolviéndose de éxtasis en un placer delirante."


EnsayoError Teatro Quántico

fue la noche del martes.
las habitantes de la casita de colores en pleno (bueno, la gata no se vino por sus problemas de agorafobia) fuimos a esa sala tan bonita y acogedora que es la Escalera de Jacob, a ver de qué iba eso del Teatro Quántico. nos lo había chivado Yofre. que él actuaba en ella y que no nos la podíamos perder porque la había escrito el mismísimo obispo de Talavera.

y la verdad es que fue muchísimo más que mucho, y mucho más bueno que mejor.

no sabría explicaros de qué va exactamente lo del Teatro Quántico. es mejor que, si alguna vez tenéis ocasión, lo riáis vosotros mismos.  tiene que ver con cosas como:

¡VENJANZA!

 ¡GUSTICIA!



y con muchas risas y muchísimos aplausos y alguien que grita ¡RABO! en vez de bravo, como debe ser. 

miércoles, 20 de febrero de 2013

algo me roba el sueño

y he dormido unas ocho horas en dos noches en total. me meto a la cama y no me duermo no me duermo no me duermo no me duermo no me duermo no me duermo no me duermo y no es que me agobie, me gusta pensar en la cama por la noche cuando no me duermo, estaría todo bien si no fuera por lo de tener que levantarme a las seis de la mañana y porque me gustan mis sueños.

me gustan mis sueños. por lo general me gusta estar allí. a veces tengo pesadillas. pero es raro.

lo que más me gusta son los sitios de mis sueños. los lugares de mis sueños.

muchas veces estoy en el bosque. es un bosque muy verde y precioso, que no es exactamente el de mi infancia, pero está inspirado en él. es curioso: lo conozco, conozco sus caminos, que siempre son los mismos pero no son los reales. en mis sueños del bosque siempre hay agua. creo que cuando estoy feliz el agua fluye y cuando estoy preocupada, estresada, mal, entonces el agua está estancada, está jodida. a lo mejor tengo que cruzar el río y las piedras resbalan. a lo mejor tengo que caminar sobre troncos. a veces me persiguen los malos, pero yo me sé todos los atajos y soy más rápida. árboles enormes, verdes, frondosos. huele a hierba húmeda en mis sueños. en mi bosque no hay coto de caza. mi bosque no se recalifica. mi bosque jamás se incendió. mi bosque tiene mar: son los campos de trigo cuando están verdes y el viento los acaricia. se forman olas. es el mar de los que somos de secano. y también huele y también se ama. lo echo de menos cuando algo, no se sabe qué, me roba el sueño y no puedo ir.

martes, 19 de febrero de 2013

las típicas conversaciones con amigos que hace demasiado que no ves


-Pues el otro día, me hice una hoja de excel de la gente con la que me he acostado.

-Una hoja...¿de excel? Ajá... ¿y no te valía un folio? ¿como la gente normal?

-Eh...no...no me aclaraba.

-Y ¿qué? ¿Libro 1, libro 2, libro 3?

-Exagerada...

-¿Yo? ¿Exagerada yo? Di, a ver: ¿cómo has contabilizado el sexo en grupo? ¿Al tuntún? ¿Para redondear? ¿A ojete de buen culero? ¿Cómo los has puesto en la lista si nunca supiste su nombre? ¿rubia 1, rubia 2, flaca 1, flaca 2?

-Bueno, vale...eso no lo he contabilizado...

-Ah, claro...el viejo truco de que el sexo en grupo no computa. Podríamos llamarlos 'polvos en B'.

-Cabrona.

-Jo, yo también te he echado de menos...

crujiditos

crrrrashhh algo cruje

no lo sé,
un chico tomando notas en silencio en su cuaderno en mitad de la obra a oscuras tomando notas de esas frases increíbles.
Zo me descubrió que existías y desde entonces estoy menos sola.
también, una azafata con su puto trajecito de azafata, haciendo guardia fuera de una sala, de pie, como un florero, turnos de media hora, tacones, falda, un smartphone en la mano, no no está hablando por el puto guasap, está leyendo Once upon a time in West Asphixia, está leyendo El matrimonio Palavrakis, está leyendo Hysterica Passio, El año de Ricardo, Te haré invencible con mi derrota y lo demás. y está un poco menos muerta y sabe que está en un escenario donde no pinta nada y quiere entrar en la sala gritar ¡¡ESTAIS TODOS MUERTOS, MUERTOS, MUERTOS!! gritar ¡¡POESÍA O NADA!! gritar ¡¡VENDEHUMOS!!  gritar ¡¡PSICÓPATAS!! gritar ¡¡CANTAMAÑANAS!! y arrancarme el puto uniforme y lanzar muy alto los zapatos y arrancarme el puto uniforme y lanzárselo a la cara al primer trajeado que tenga delante. 

me has salvado muchas veces, Angélica. 

gracias gracias gracias

lunes, 18 de febrero de 2013

regalos de fin de invierno (II) o uno de los mejores piropos que jamás escuché

"Estoy convencido de que la forma de tu culo es una proporción universal. ¿Sabes lo del número áureo? Lo inventaron porque aún no existía tu culo."

Horacio.

(a mí) 

(en orgullosa aportación a la ahoridad. que se joda la posteridad)



regalos de fin de invierno

el otro día me crucé con Nina y me dijo que ya tenía preparadas las pulseras. Nina es la abuela de Slavi, Nina es mi vecina de en frente, Nina es una anciana sabia, muy sabia. habla pausado un castellano perfecto con un precioso acento búlgaro. es el cuarto invierno que nos regala unas pulseras de la suerte que son una tradición de su país. hay que anudarla en la muñeca o en el llavero desde el 1 de marzo, y se pide un deseo. la llevas hasta que comienza la primavera y entonces la atas a un árbol con flores o frutos, mientras pides el deseo. es el primer año que me pica la curiosidad y busco el origen. y el resultado ha superado todas mis expectativas. se llaman martenitsa, y la historia es interesantérrima. significan literalmente 'Abuela Primavera' y son un ritual pagano muuuuy antiguo de bienvenida de la primavera y de celebración de la vuelta de la vida. 

rojo por el sol, que calienta cada vez con más intensidad. blanco por el hielo que se derrite. 
lo masculino lo femenino mezclados. oh. 

la mía y la de Horacio van con caramelos. y hay una para Ce y otra para Encarna, mis compañeras de aventuras aquí en la casita de colores. y todavía me dio una de más. que busca dueño ¿alguien la quiere? garantizo que funcionan. especialmente cuando mueves el culo por aquello que deseas. así resultan infalibles. y así me lo explicó Nina. es parte de la magia. es adorable, Nina. 


familia de martenitsas esperando a repartir suerte


y ayer, por fin, por fin, por fin, regalazo de precumpleaños, vi a Angélica Liddell en escena. Ping Pang Qiu. en carne y hueso la vi. la vi y parecía humana. parecía una humana bella, buena, verdadera. ella dijo

lo bello, lo bueno, lo verdadero
que a veces creo que es lo mismo a veces creo que es lo mismo

no puedo escribir sobre Angélica. esto no es escribir sobre Angélica. hay que verla, hay que leerla. la vi en carne y hueso, y parecía humana. al principio del todo, en silencio, de pie, quieta, en un lado del escenario. parecía humana. pero luego se mueve luego habla luego escribe y no lo es, es más. eran esas frases en ese escenario

HAY UN INTEGRISTA EN CADA IMBÉCIL

o algo como

ante el amor sólo cabe la disciplina o el castigo. alejarse mediante la disciplina, o acercarse y aceptar el castigo.

o

donde no se necesita la belleza se mata más

donde no se necesita la belleza se mata más

donde no se necesita la belleza se mata más

domingo, 17 de febrero de 2013

apología de Kate Moss

la última vez -la última de...unas cuantasss a lo largo de la vida- que alguien a mi alrededor sacó el tema de Kate Moss fue el otro día, en el trabajo.

-¿Qué te parece Kate Moss?
-Una diosa.
-Eh...¿sí? yo creo que es fea...
-¿Fea? ¿Cómo que fea? Te digo que es una diosa.
-Buah, hay muchas modelos más guapas...y se droga...
-Ya estamos. Hay miles de chicas más guapas que pasan por la tele, las revistas y las pasarelas y a los veinte segundos te has olvidado de sus caras bonitas para siempre. Hay una diferencia cualitativa entre ser guapa y ser bella. Y Kate Moss es mucho más bella que guapa. Por eso gusta sin saber por qué y por eso creo que la desprecian los que la desprecian. Es muchas cosas. Para mí es una rebelde. ¿Sabes que cuando salieron esas fotos de ella drogándose, al poco tiempo había redoblado los contratos? Se tuvo que descojonar de risa. Yo creo que hace lo que le sale del chichi. ¿Sabes que la presionaron durante años para que se aumentase las tetas? Y les dijo sí, yo me rellenaré las tetas cuando os rellenéis vosotros los cojones. Es un estandarte para todas las tetas pequeñas del mundo y para la lucha de clases entre tetas pequeñas y tetas grandes que se declaró cuando se inventaron los implantes de silicona. Eh, estamos aquí, resistimos; sabemos que tenemos nuestro público. Meteos la silicona en los cojones.
Kate Moss es su manera de llenar el espacio. Su actitud. Todo el mundo es eso. La manera de llenar el espacio. Mira, anda, mira y luego me dices que no es una diosa.




sábado, 16 de febrero de 2013

el ciclo de la vida

pues sí, creo que ya puedo decir oficialmente que los gatitos callejeros que alimento han superado el invierno. ya son tres gatos jóvenes. les podrá pasar cualquier cosa pero ya no se podrá considerar mortalidad infantil felina. han sobrevivido a las heladas y a los vientos fríos. el señor Carlos estaría muy contento. tengo que decir que alguien más les echa de comer. menos mal. son tres gatos de unos seis o siete meses que comen como velociraptores. 

el ciclo de la vida sigue y, su mamá, que hasta hace poco los cuidaba, ahora bufa y suelta la zarpa si se acercan demasiado. ya no comen del mismo plato. y ya vuelve a estar preñada. esta vez los tendrá muy pronto. claro que me acojona. llevo tres años alimentando a esa gata y jamás se ha dejado tocar. no hay quien la coja para esterilizarla. está condenada a repetir el ciclo año tras año: embarazo, parto, sacar a los gatitos adelante, embarazo, parto, sacar a los gatitos adelante. es como ser mujer en según qué lugares del mundo, pienso a veces, y ese pensamiento me subleva. la última vez tuvo cuatro, ya en agosto. contra todo pronóstico han sobrevivido tres, que es mucho. la vez anterior a esa, sólo sobrevivió una cría, una gatita que luego desapareció sin más. la vida es así. 

así que alimento a los tres gatos jóvenes (dos negros, con sólo media cola y uno gris y entero) a su mamá, que ahora come por dos y que pronto será cuatro o cinco, y a un gato que se ha apuntado recientemente. el pobre está cojo. tiene una herida fea en la pata pero no se deja tocar. creo que ha encontrado esto, el comedor social felino, por casualidad, y está de reposo mientras se cura o se muere. si permanece bien alimentado tiene más posibilidades de curarse. no puedo hacer mucho más. 

a veces llego al portal y están todos esperando y me dicen miau miau miau miau y yo les digo qué pasa, gatunos, ¿tenéis gusa? y dicen miau miau miau miau y les digo hay que ver, coméis como jodidas limas, podíais cazaros unas ratas o algo y dicen miau miau miau miau y me ponen ojitos y les lleno los platos de comida sabrosa. 

y claro, también alimento a mi gata, la que vive en casa. que es la más pesada de todos porque puede seguirme a todas partes y ponerme ojitos a todas horas. 

lo que se dice maullar, mi gata sólo maúlla por las noches.

-es cuando hay más cosas que contar- dice. 


viernes, 15 de febrero de 2013

contra los recortes (XXVII)


un poquito de 'edición comentada'. es del otro día, sí; es que se me quedó en el tintero

y un poquito de Juan Gelman, al que hoy recluto como semivoluntario
para esta sección que comenzó Antonio Díez y a la que nos fuimos uniendo otros.
creo que le gustaría.

Confianzas

se sienta a la mesa y escribe
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia  lo mojará
no alcanzará  perdón o gracia por ellos
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
se sienta a la mesa y escribe

jueves, 14 de febrero de 2013

noches de diablos

Un miércoles más, acudimos a la cita con el escritor invitado y con una frase lanzada al público para componer un relato en media hora y pelear con palabras por el honor y el premio. La frase para incluir en el relato era un clásico sacado de Sherlock Holmes:

"Cuando descartamos lo imposible, lo que quede, por improbable que parezca, debe ser la verdad."

-Bueno, pero ¿por qué me descartáis?-dijo Imposible-¡Improbable es un mediocre! ¡Improbable es cualquiera, cualquier cosa! Improbable es vulgar, no es para tanto; Improbable sucede continuamente y eso es porque le preferís a él antes que a mí. Humanos ingratos. ¡Con todo lo que hago por vosotros cuando me dejáis!

Cuando no me descartáis, hago que un perro cojo recorra un camino de cientos de kilómetros de vuelta a casa. 

Hago calentar la sangre de los dragones, y se retuercen en arrumacos. 

Desencadeno historias de amor como no hubierais imaginado en vuestra perra vida los que pasáis de mí a la primera. 

¿No hicisteis las pirámides, no llegasteis a la Luna? ¿Creéis que eso fue cosa del mediastintas de Improbable? Lo máximo que hace él es nevar en agosto, o montar huelgas de pilotos para el viaje que reservaste hace tres meses, pst; si está de buen humor, quizá te hace ganar la cesta de navidad que sortean en el súper. ¡Medianías!

Os hablo de que nazcan pájaros de la ceniza, de que broten flores de las cicatrices. 
Cuando no me descartáis, gente de poca fe, 

ganan los buenos
   los ricos no roban
      los pobres no lo son
         hablan los mimos
            susurran los truenos;

yo os regalo noches que duran tres días

y semanas con cinco viernes.


¿Por qué me descartáis?



martes, 12 de febrero de 2013

ventajas de viajar en metro

además del tiempo para leer y de no tener que aparcar, el metro tiene la enorme ventaja de encontrarse a gente como el chico de ayer en la línea 4. hacía flores de papel, sí, pero además hacía unos increíbles malabarismos con papeles de fumar que dejaron boquiabiertos a varios niños que iban en frente suyo. y a los adultos. esos niños, una pareja de enamorados, una señora y yo misma, fuimos obsequiados con una flor de papel cada uno. los niños, la pareja de enamorados y la señora mayor se fueron antes que yo. así que fuimos un par de paradas hablando los dos, mientras terminaba mi flor "republicana, que te veo guerrera" me dijo y me contó que junto con más gente, entre otras cosas se dedicaban a enseñar a hacer manualidades a personas que pedían limosna en el metro. para que no pidieran, si no que tuvieran algo que ofrecer. 

"enseñamos que con esfuerzo, cariño y constancia, todo se consigue...con muy poco se puede hacer mucho" me dijo mientras hacía girar sobre sí mismo y volar, como una mariposa eufórica, un papel de fumar alrededor de sus dedos a una velocidad imposible. 


la flor y gata

un precioso ejemplar para mi colección de flores raras, peculiares y perennes y una bonita manera de empezar la semana. 

y eso,
que ni siquiera he dicho a dónde iba. 



viernes, 8 de febrero de 2013

contra los recortes (XXVI) las uvas de la ira: capítulo XIV

lo he dicho más veces y lo digo y lo volveré a decir: ese libro cuenta todo lo que está pasando aquí y ahora. y cuando busco citas en él para poner aquí, busco como se busca en la Biblia. 

"Los grandes propietarios, nerviosos, sintiendo el cambio, pero sin querer saber nada de su naturaleza. Los grandes propietarios, dirigiendo sus esfuerzos contra lo inmediato, el gobierno en expansión, la creciente unidad de los trabajadores; atacando los nuevos impuestos, los proyectos; sin darse cuenta de que estas cosas son resultados y no causas. Resultados, no causas; resultados, no causas. Las causas yacen en lo más hondo y son sencillas: las causas son el hambre en un estómago, multiplicado por un millón; el hambre de una sola alma, hambre de felicidad y un poco de seguridad, multiplicada por un millón; músculos y mente pugnando por crecer, trabajar, crear, multiplicado por un millón. La función última del ser humano, clara y definitiva: músculos que buscan trabajar, mentes que pugnan por crear algo más allá de la necesidad: esto es el ser humano. Levantar un muro, construir una casa, una presa y dejar en el muro, la casa y la presa algo de la esencia misma del ser y tomar para esta esencia algo del muro, la casa, la presa: músculos endurecidos por el trabajo, mentes ensanchadas por la asimilación de ideas nítidas y formas que fueron parte de la concepción de la obra. Porque el ser humano, a diferencia de cualquier otro ser orgánico o inorgánico del universo,  crece más allá de su trabajo, sube a los peldaños de sus conceptos, emerge por encima de sus logros. Se puede decir que cuando las teorías cambian, se desmoronan, cuando las escuelas y las filosofías, cuando oscuros callejones estrechos de pensamiento, nacional, religioso, económico, crecen y se desintegran, la humanidad extiende una mano, avanza tambaleante, penosamente, a veces en la dirección equivocada. Habiendo dado un paso adelante, puede resbalar, pero sólo medio paso, nunca dará el paso entero hacia atrás. Esto se puede decir del ser humano y se sabe. Es evidente cuando las bombas caen de los negros aviones en medio de la plaza del mercado, cuando se ensarta a prisioneros como si se tratara de cerdos; cuando los cuerpos aplastados se desangran entre la suciedad y el polvo. De esta forma se puede uno dar cuenta. Si no se diera ese paso, si el dolor de avanzar a trompicones no fuera algo vivo, las bombas dejarían de caer estando vivos los que las arrojan, porque cada una de las bombas es la prueba de que el espíritu no ha muerto. Y teme el momento en que las huelgas dejen de producirse mientras los grandes propietarios siguen vivos, porque cada pequeña huelga aplastada es la prueba de que se ha dado el paso. Puedes saber esto: teme el momento en que el hombre deje de sufrir y morir por un concepto, porque esta cualidad es el hombre mismo, y lo que le diferencia en el conjunto del universo."

jueves, 7 de febrero de 2013

edición comentada (4)

eso es lo que quieren
para que seamos dóciles
para que estemos tristes
y tengamos miedo miedo miedo
que no
que no
que esta noticia
no nos representa
tenemos que dar batalla
dar batalla
por todos los amigos que se fueron
que están
en francia,
en alemania,
en italia,
en estados unidos,
en argentina,
en  fin
os quiero mucho
mucho
en la distancia
y sé que no me perdonaríais
ni querría que me perdonarais
estar aquí
y no dar batalla
por vosotros
que sé
porque me lo decís
que os gustaría volver
os prometo que voy a dar batalla
para que al volver
no encontréis
un país de gente triste y consumida
cobarde y pesimista
no
no
no por mi parte,
amigos
mirad qué titulares desayunamos
mirad qué titulares nos reparten gratis a la entrada del metro
pero no
os prometo que tendré algún mal día
pero que después
saldré a la calle
por todos los que no estáis aquí
y que sé que daríais batalla
para que podáis volver,
amigos,
y para que no se vayan más
más que los que quieran
joder, si te quieres ir te vas
me parece bien
pero que nadie nos eche
los que nos quedamos
demos batalla.



noches de diablos

O desenjaularme un rato.
Resulta que me volví adicta a las noches de diablos.

Anoche la escritora invitada era Patricia Monge y el tema era el erotismo. Después de leer sus textos, propuso la frase:

"No recordábamos que esa mañana teníamos muñeca hinchable a domicilio"

Vaya. Inmediatamente me hizo recordar aquella oscura anécdota que tuvimos con una muñeca hinchable a domicilio hace tiempo. Puñetera casualidad. Lo veía muy claro, pero realmente no me daba el valor para contar aquello, qué queréis que os diga: yo creo que se me iba a ver el plumero, que se iba a notar demasiado que aquel retorcido episodio había sido cierto. Y joder, qué palo. Es que fue una movida...muy muy gore, lo de la muñeca hinchable a domicilio.

Así que me salí a fumar con Yofre, y a pensar cómo conseguía evadir la situación.

Entonces apareció una anciana, con un bolso enorme y un carrito de compra lleno de cosas. Nos sonrió. Yofre la conocía, yo no. Sacó un taco de papeles doblados. Como una baraja de naipes. Pero eran poemas. Una baraja de poemas. La anciana llevaba una baraja de poemas, una baraja de versos, por el amor de los cielos ¿se puede ser más bella? ¿se puede ser más bella? a mis ojos no se puede ser más bella. Pero cómo puede existir gente tan bonita.

Y entonces saqué un papel de la baraja, lo abrí y había versos de amor que le regalé después a Horacio.

Y entonces saqué otro papel de la baraja y lo abrí y


¿Qué vida es
la que transcurre
entre un trabajo que no gusta
y un beber que no apetece?

Marina Arce


Y así conocí a Marina Arce, regalo de la vida en la noche de ayer. Y así me traspasó Marina Arce, oráculo, poema humano, sabia de las noches callejeras. Y no creo que hubiera en ese taco ni un solo poema que necesitara más que el que saqué. Todas las sibilas son mis hermanas.


Conseguí volver adentro y escribir algo. Algo que desviara la atención del turbio asunto de la muñeca hinchable. Escribí una anécdota inventada, poco creíble y disparatada, sobre una noche loca de sexo y desenfreno con los amigos de un amigo, un botellón improvisado en una casa de estudiantes (un erasmus permanente), 34 rondas de 'Yo nunca' y una partida de Twister.

No me esperaba quedar  finalista, fue todo un honor. No quiero ir de listilla, pero visto el resultado, creo que si hubiera contado la verdadera anécdota con la muñeca hinchable a domicilio, hubiera ganado sin duda. Porque es que aquello fue una puta locura. Lo de la muñeca hinchable, joder. Eso fue una movida...

miércoles, 6 de febrero de 2013

síndrome del animal enjaulado (2)


síndrome del animal enjaulado (1)

habitación-metro-recepción-pasillo-recepción-pasillo-recepción-pasillo-habitáculo donde como sola-fumadero donde fumo sola-recepción-pasillo-recepción-pasillo-recepción-metro-habitación

o una vida cualquiera escapándose entre los dedos de esta difusa sensación de inminencia de un algo que nunca llega que nunca llego

son las 00.30, mañana te levantas a las 6.01 y tu gata corre espídica perdida por la casa, la habitación, la mesa, salta sobre el ordenador, tira mecheros y bolígrafos al suelo...¿qué haces?

a) quererla mucho

b) seguirle el rollo y jugar un ratito a los comandos nocturnos

c) darle un premio por ser tan cabrona

d) todas las anteriores

domingo, 3 de febrero de 2013

Hovik, o 'apuntes sobre los diarios y desvaríos de un mendigo con zapatos de algodón'

a veces, se tarda en escribir.
muchas veces. 
hay que dejar reposar.
lo que se vive. lo que se escribe. lo que se lee.

se elabora. se vive más tiempo que el que tarda en suceder. madura. fermenta. brota. no todo. muchas cosas. algunas cosas. 

por ejemplo, en diciembre fuimos a ver a Hovik Keuchkerian en su última actuación -por ahora- como monologuista. el espectáculo se llamaba Un mendigo con zapatos de algodón. y supe que iba a tardar un tiempito en escribir sobre ello. 

Ce me lo había descubierto hacía poco y me entusiasmé* con sus monólogos y con sus libros de poesía que en un gesto de darse al mundo tiene colgados en su web

parte de sus monólogos son poesía en un escenario. a lo salvaje. nada excepto desnudarse el alma y arrancarse las entrañas y arrojárnoslas. y arañar las nuestras. hablar a puñetazos. hablar a caricias. y nunca, nunca saber cuándo va a ser un puñetazo. y cuándo una caricia. es cierto, Hovik, tienes razón: no importa tanto el tamaño, importa lo que se hace con él. y creo que esa noche alguien se fue a casa con la satisfacción de haberse follado a un público que se contaba por cientos. eso es. así fue. 

si no sabes de quién te estoy hablando no deberías seguir leyendo sin ver esto:


como mínimo. aunque creo que nadie debería morirse sin ver Croquetas

¿sabes? 
conmigo quiero que hagan 
comida para gatos 
y abono para flores.

por más cosas que dijera, no se puede comparar media hora de youtube con aquellas más de dos horas en vivo de reír, llorar, temblar, encajar los puñetazos. de erizársenos los estambres del alma. 

la suerte es de colores. por ejemplo naranja chillón, como la tapa de su último libro, Diarios y desvaríosque compro directamente a su editor porque la casualidad ha querido que nos sentemos en la mesa de al lado y le hayamos preguntado, por curiosidad, el origen de ese libro con el nombre de Hovik en la portada.

ese libro naranja chillón que chilla en silencio como todos los libros está primorosamente editado-mi enhorabuena al editor, que además de ser muy amable es evidente que es muy buen editor- tiene preciosas ilustraciones de Irene Lorenzo, resultó ser exactamente el número 61 de su edición, tiene un total de 15.796 palabras editadas con cariño y 159 poemas. 

y una dedicatoria. y un abrazo. 

gracias.

contraportada para personas que aman las contraportadas







en mi caoticcionario existencial, junto a la definición de 'exquisito'

*entusiasmo, 1606: Tomado del griego enthusiasmós, 'arrobamiento, éxtasis', derivado de enthusiazó, 'estoy inspirado por la divinidad' que a su vez procede de enthusía 'inspiración divina' y este de énthus 'inspirado por los dioses' (derivado de theós 'dios'). Coromines, Joan., Breve diccionario etimológico de la lengua castellana, Ed. Gredos, 2008.

viernes, 1 de febrero de 2013

a veces todo va tan a la contra que hasta mi ropa se da de no

contra los recortes (XXV) la rumba del banquero

ha sido una semana dura. enfrentar la realidad, digamos. sobres con dinero, tráfico de chanchullos, tufo a podrido por todas partes. un país gobernado por psicópatas. ladrones de guante blanco repartiéndose un pastel que ojalá se les atragante. hay que mantenerse fuerte porque si no, qué. qué. seguramente eso es lo que quieren: desmoralizarnos, destruirnos. ojalá se extinga toda su estirpe de malnacidos. no hay palabras. "la vergüenza ha pasado a la historia"

el caso es que me acordé de este vídeo que tiene ya tiempo. es de antes de que petara el 15M. para que luego digan que no se mascaba en el ambiente. era algo natural. el 15M no fue la guerra, apenas una batalla. haría falta un 30M, un 60M, un 120M, un 240M. no sé ni qué. no sé ni si tiene algún arreglo. sólo sé que o estamos todos locos o "es que aquí son todos unos hijos de puta, ¿eh, Teodoro? pueden ser unos hijos de puta que se hacen pasar por políticos".

pese a los últimos acontecimientos políticos, hoy quería dedicar en esta sección 'Contra los recortes' (en la cual colaboramos unos cuantos blogueros, gracias a la magnífica iniciativa de Antonio Díez), a los banqueros, aunque pensándolo bien, hay una línea borrosa, turbia, sucia y pisoteada entre unos y otros. desde aquí quiero incitar, animar, exaltar y enardecer a las masas para que este ejemplo corra como la pólvora.




me he tomado la molestia de buscar el tutorial que enseña la coreografía, para que puedas aprenderla cómodamente en casa (si todavía tienes) mientras organizas el comando de tu barrio.

podrán quitarnos la casa, pero jamás nos quitarán...
¡LO BAILAO!




¡vamos, cabrones, resistimos!