viernes, 31 de mayo de 2013

gato suburbano


hoy, cuando entré en el vagón de vuelta a casa, me encontré con esta pegatina
tan primorosa pegada en el cristal. estaba muy bien hecha.
 hay gente bella en el mundo que va dejando detalles así por ahí,
como este gatuno suburbano


para que otros lo transformemos en el Temible Gato Gigante de los Andenes


tanto tonta tonta tanto

la piel me pide tinta
el pelo me pide tinte
la sangre me pide tinto
el alma me pide tanto

tanto tonta tonta tanto

la tonta
que quiere tinta
que quiere tinte
que quiere tinto
que quiere tanto.

contra los recortes (XL) no me gusta decir que ya lo dije (pero lo dije)

un viernes más, y van cuarenta, me sumo a la iniciativa que comenzó Antonio Díez hace ya...demasiado tiempo, igual que demasiado dura ya la estafa que nos están colando Los Que Manejan.

hoy no tengo nada nuevo. es porque quiero mencionar una noticia de estos días y un texto de hace treinta semanas.

la noticia es que España ha firmado un acuerdo para exportar 5.000 parados a Alemania.

mi relato de hace treinta semanas se llama Programa Europeo para la Recuperación de Activos Tóxicos y casualmente trata de un país que exporta parados a un país casualmente parecido a Alemania. y yo que pretendía escribir ciencia ficción.el futuro llegará rápido. el futuro llegará ayer.

no tengo mucho más que añadir. bueno, que tal vez debería jugar al euromillones de vez en cuando. o algo.

Sid, Nancy y Porcelana Negra

hoy es, probablemente, la última vez que me toca hacer turno doble en el trabajo. eso significa de 8 a 8, y como es viernes no hay mucho que hacer, de hecho esta tarde no hay NADA y eso significa que empiezas leyendo a Gloria Fuertes y  no se sabe cómo, terminas viéndote un documental sobre los Sex Pistols, Sid Vicious y Nancy Spungen. los caminos de internet son inescrutables. 

y bueno, mi conclusión es:

¿qué cojones le pasa a todo el mundo con Nancy? vamos a ver: 
por lo visto no es suficiente duro haberte pirado de casa a los dieciséis después de toda una infancia y adolescencia jodida; no es suficiente haberte buscado la vida bailando, trapicheando, prostituyéndote, cruzando el charco, no es suficiente con ser una grupie venida a más y más y más, no vale que tu novio se chutara heroína desde los quince años gracias a la influencia de su mamá hippie-yonki, no. 

por lo visto no basta, y tampoco basta con morir a los veinte años en el baño de una habitación de hotel, desangrada por la puñalada de nunca-se-sabrá-quién.

pues no. 

la culpa de todo es de Nancy. la culpa de que Sex Pistols se separaran, la culpa de que Sid se chutara y la culpa de que palmara; la culpa de que muriera el punk y sobre todo, la culpa de que muriera Copito de Nieve. 

claro, a lo mejor el mundo esperaba que Sid encontrara una novia catequista, y que de paso le hiciera sentar cabeza. claro, sí, porque es que resulta que Sid no tenía personalidad. no te jode con los listillos. 

estoy a favor de Nancy y de Sid, es decir, creo que se quisieron como locos y que eran una pareja preciosa aunque estuvieran condenados a reventar. pero ellos lo sabían. por eso creo que fue una tragedia de verdad, una tragedia más griega que el yogur griego. y amor del bueno.


y ya está. 



esta canción descubierta por azar va directa a mi lista preferente de canciones de amor para niñas descarriadas

(What you get is what you see
It won't take much to get hooked on me
So shoot me right into your skin
And I will be your heroin

The side effects are sexual
And you're dying for a taste
The side effects are sexual
And you love the way I say

I'm your favorite drug
Your favorite drug
Just one hit is never enough
I'm your favorite drug
Your favorite drug
You can't break this addiction, no)

Porcelain Black es la compositora del tema. ha sido un flechazo. he escuchado todo lo que he encontré y creo que no estaba tan entusiasmada desde que conocí Garbage

oh sí, nenes
ohhhh sí, neeeeneeeeesss!! 

subidón y salvación para mi largo día de turno doble en el trabajo.

conclusiones: me han entrado ganas locas de volver a tatuarme, de teñirme el pelo de colores, de hacerme fotos perras, de fundar el grupo de punk con el que sueño intermitentemente desde hace una década. no sé cantar ni tocar ningún instrumento pero eso no es un problema, es evidente en general. como ideóloga, estilista y compositora de letras puedo ser jodidamente buena. necesitaría dos o tres perras más para la jauría. nunca sale, pero hoy me da por soñar lo que me da la gana. hace diez años que mi grupo tiene nombre y un par de grandes éxitos y fracasos, aquí en mi cabeza. 


jueves, 30 de mayo de 2013

he robado un poema sin querer


estoy bastante segura de que no es mío, pero estaba venga a rondarme y lo que te rondaré morena,
y lo he tenido que escribir. lo he buscado en internet, no lo encuentro en ninguna parte.
y estoy segura de que no es mío. lo siento, lo estoy buscando. si alguien lo sabe, por favor, que me lo diga y lo citaré. lo leí en algún lado hace unos mil años y hoy de pronto me ha vuelto.


contrato


Ni-ni / Sa-sha

Ni  'Cincuenta so(m)bras de...'
ni 'Anatomía de...' (la tontería)

La única Grey
que entra en mi casa
es Sasha.



Historia de Gloria. Amor, humor y desamor

en orden de aparición, algunos de mis poemas mantra de este precioso libro











*editorial Cátedra, colección 'regalos para noches lluviosas de mayo'.

miércoles, 29 de mayo de 2013

un rosal muy raro




ubícate: calle doctor esquerdo, a la altura de o'donnell, 
exactamente el tramo entre el cruce con la calle jorge juan y la calle fundadores,
acera izquierda si caminas desde manuel becerra hacia o'donnell.

de pronto, vi una rosa en un árbol
y otra en el siguiente
y en el siguiente 
y en el siguiente
y en todos 

a bastante altura.
no hay más explicación
alguien ha tenido que subirse 
de árbol en árbol
para clavar de alguna manera las rosas
una en cada árbol
de forma que parece que brotan de los árboles
excepto la última
que estaba entera

eso, 
o son los rosales más raros que he visto en mi vida.


el orden II

desde que me mudé a esta casa me esfuerzo y hago la cama todos los días.
algo es algo.

total

los que trabajan porque madrugan
los que no trabajan porque no tienen un duro
los que estudian porque están de exámenes

total

que es de esos días que al final
me quedo sin noche de diablos y en fin
voy a ver si hago algo inútil para variar.

martes, 28 de mayo de 2013

me despertó el granizo

sonaba como tu nombre

niña estúpida

que no puedo escribir que sólo quiero escribir sobre lo importante "el amor, el desamor y el miedo a casi todo" (dijo Ray sobre el tío Buk) y pasa el tiempo y creo que lleva razón que poco más hay porque si te soy sincera podría mandar a un agujero negro mi vida laboral y en el mundo no se notaría nada supongo que los trabajos por los que pasé no se acuerdan de mí y podría pasar de ello y borrarme esas experiencias me daría igual no cambiaría nada pero no me quites mis historias de amor nunca nunca mis historias de amor y desamor eso no todo lo demás puede quedarse en blanco no he hecho grandes cosas por el mundo aparte de salvar los bichos que puedo y dar pasta a los músicos del metro y congeniar con desconocidos y yonquis y borrachos y sabios y mendigos y profetas algo que no quiero que me arranquen jamás son mis historias de amor y desamor: amar desamar follar y dejar de hacerlo en eso sí he intentado dejar una huella en el mundo quien dice mundo dice la memoria de algunos pocos hombres pero el mundo no es mucho más que eso y eso no puedo escribirlo es una putada lo tengo todo el día girando en las entrañas todo el día y toda la noche tengo historias siempre las mismas siempre las mismas una y otra vez girando en mis entrañas y no pararán hasta que las escriba sé que quieren ser escritas pero yo no quiero escribirlas no tengo valor pasan los años y no puedo sigo teniendo miedo no veo qué gano ni qué ganan las callo las aplasto silencio sus voces grito lalalalalalala en mi cabeza dejadme en paz terminasteis hace años por dios no veis que ya pasó pero gritan gritan ¡cuéntame cuéntame cuéntame! ¡confiesa dilo dilo cuéntalo! ¿pero a quién creéis qué le importáis?¿crees que tu historia le importa a alguien? no no no digo no no no le importa a nadie esto debería ser mío y punto dejad de rondar por aquí ¡pudríos! ¡dejadme en paz! no no no no no es que para ser tuyas tienes que contarnos dicen te jodes dicen tienes que contarnos no te dejaremos no te dejaremos dormir y no te dejaremos despertar hasta que nos cuentes

no quiero. no puedo. hay que ser más fuerte que lo que se escribe y no soy más fuerte que mis historias de amor y desamor no soy más fuerte no; no soy más fuerte no; no soy más fuerte. ellas son.

niña estúpida. me limito a contar que no quiero contar por ejemplo el once de diciembre del noventa y ocho tenía catorce años y nunca había visto tanta niebla, no se veía nada nunca he vuelto a verme envuelta en tanta niebla y nunca he tenido más barro en mis botas ni las medias más rotas rotas rotas ni he vuelto a tiritar así como la noche que aprendí que las madres llevan alguna vez razón en alguna cosa que otra.

lunes, 27 de mayo de 2013

planes inmediatos III

morderme las uñas y el deseo
morderme las uñas y las ganas
hasta que sangren.

asfixiarlo
con almohadas de humo.

decirle:
'hoy no puede ser'
intentar calmarlo

mi deseo es una niña
fuera de sí dentro de mí,

ignorarlo
aunque no se han inventado
tapones para no escucharlo
malditasea
ni mordaza para callarlo

querría quemar pero no quema
querría quemar pero no quema

la fuerza de siete rabias
de trece odios
de diez ataques de ira
tiene mi deseo

no sé cómo hacer
para destilarlo en un papel
para desterrarlo
meterlo a empujones y a presión
en un oscuro cajón
a ser posible con candado.

suprimir

a un clic de no haber existido nunca
'suprimir blog'
zas
sería como si nada
ese vértigo me gusta
es cómoda
esta cobardía y el egoísmo
de guardar en el cajón
lo que creo mejor
en un cajón
desnuda y helada
solita en mi cajón,
mi cuerpo hecho trazos.
miedo al papel
a escribir y que no pueda
suprimirse con un clic
a que me encuentren
a que no me encuentren
a que no me busquen
sé desnudarme sin desvestirme
y desvestirme sin desnudarme
pero aquí
cuento poco, en realidad
porque soy cobarde y egoísta
y esto,
no,
lo siento,
no soy yo desnuda.
tal vez,
no sé,
si acaso,
la cuerda donde tiendo mis bragas.

resumen




























domingo, 26 de mayo de 2013

no hubiera apostado por ello pero

resultó que el cuerpo
servía para algo más

algo más que
despreciarlo
menospreciarlo
subestimarlo
olvidarlo
mirarlo con asco
o con recelo
o con indiferencia

algo más que para vestir
un puto uniforme

para algo más que
follar
follarlo
dejar que lo follen
algo más que
emborracharlo
drogarlo
medicarlo
maltratarlo
simplemente ignorarlo

para algo más que
tatuarlo
o escribir con cutter
iniciales de nombres
de -supongo que ya- hombres
que amé de niña

para algo más que estorbarme.









viernes, 24 de mayo de 2013

contra los recortes (XXXIX) Órdenes de Arriba

después de 39 semanas escribiendo esta sección que inauguró el gran Antonio Díez y a la que otros blogueros nos unimos, 

me ha tocado a mí.

me recortan.

son 'Órdenes de Arriba' dicen 

¿de qué 'Árriba'? ¿de Dios todopoderoso? ¿del Monstruo de la Montaña? no puedo evitar preguntármelo y mientras el director del departamento nos da la noticia de nuestros despidos casi me da la risa imaginándome la escena:

el Monstruo en su montaña cagando oro mientras grita 'máaaaaaaasss sacrificiosss!! dadme más humanos, más humanos!!'

llevo estos dos últimos años trabajando de azafata y recepcionista en Timofónica, que no sé si les suena, es esa gigante empresa multinacional (antiguamente pública, luego privatizada por cuatro amigos, y cuyos puestazos están ocupados en una alta proporción por herederos del franquismo, mucho opus dei, políticos y ex políticos, banqueros y ex banqueros y sus familiares y/o amigos) (y Urmangarín, que se me olvidaba)

total, que (todavía) trabajo en el Departamento de Innovación, del cual acaban de echar a la calle a casi la mitad de la plantilla. innovación mis cojones. innovación y dinero para abrir centros, renovar salas, hacer obras innecesarias, comprar pantallitas, cosas con teclados, ipads que se pudren en el almacén, pero a la gente la echamos a la calle. pues menuda innovación. 

pero si tienes beneficios, hijo de puto, César Alierta. tienes beneficios pero menos. ¿qué coño esperas? ¿eh, monstruo?, tú y tu plantilla que da órdenes de recortar puestos de trabajo en una empresa con beneficios, ¿has oído eso de que hay crisis, cabrón? ¿cómo coño esperas tener los mismos beneficios? es que no tienen pérdidas, tienen menos beneficios.  

bueno. pues mira lo que te digo: quédate con tus putos beneficios. quédate con los beneficios y recorta recorta recorta gente, recorta cabezas, que te vas a quedar tú sólo y tus cuatro amiguetes. si no tienes ni hijos. ¿para qué cojones quieres tanto dinero? eres viejo, no tienes años ya para gastarte la millonada que ganas, hijo del cieno. ¿es alguna enfermedad mental? la Empresa es el Monstruo. funciona como algo diferente a la suma de la gente que trabaja en ella. también entiendo que la prioridad de Timofónica es la expansión en América Latina y China, y España ya no es rentable. menudo patriota de pacotilla eres para ser hijo del alcalde de Zaragoza, César Alierta. y todo el séquito que le apoya. y todos los que callan aunque saben que cualquier día serán los siguientes. porque no se puede hacer nada. porque son órdenes de arriba.

así te quedes con tus putos beneficios y ahí se te pudran en las tripas hasta que cagues oro. caga oro, maldito. tú y tu cuadrilla solos en vuestra montaña de beneficios cagando oro y pidiendo a gritos más humanos, que yo ya no vuelvo a trabajar para el Mal. se acabó. 

gracias por despedirme. ahora tendré tiempo para escrachear políticos, para gritar que todos los de vuestra calaña sois unos grandísimos hijos de puto y que vuestra política de empresa, al igual que otras pero eso no lo hace más llevadero ni justificable, vuestra política de empresa es psicópata. 

sois psicópatas: contratáis números, despedís números. no sabéis ni quién trabaja para vosotros, ni para qué podría servir, ni qué talentos tiene, ni si tiene hijos que mantener, ni si tiene un cáncer. no. vosotros haceis balances, números, calculáis beneficios y cortáis cabezas en función del resultado. y le trasladáis el marrón de darnos la noticia al jefe del departamento, que a nivel global no es más que otro pringao que asume órdenes de Arriba y tiene que pasar el mal rato de despedir a la gente con la que trabaja a diario desde hace años. trabajo con gente que lleva diez años en un trabajo que no le apasiona, dejando sus horas, su energía, sus días y sus vidas en una oficina donde no ven la luz del día, por 900 euros al mes, y no se quejan, y os permitís echarles como a perros, poco después de patrocinar a la puta selección española de fútbol por valor de 3 millones de euros. para lavar vuestra puta imagen. ¿3 millones de euros en patrocinar a la selección española mientras despedís a pringaos que no llegan a mileuristas? tres millones de hostias os daba yo. lavad, lavad vuestra imagen que tenéis mucho que lavar. sucios, apestosos, desgraciados.

que os jodan. que os jodan muy adentro.

no tenéis nada.

creéis que tenéis beneficios. pero no tenéis nada. nada. 





jueves, 23 de mayo de 2013

planes inmediatos II

y lo que he pensado
con mi finiquito
es teñirme el pelo
de color morado
y raparme un lado,
¡oh sí, 
qué bonito! 

¡no puedo esperar!
¡no puedo esperar!
y si lo hago antes...
¿qué? 
¿me van a echar?


ja 

ja

ja

ja

ja

ja

ja

planes inmediatos

-lo ameno de disfrutar los últimos días de trabajo aprendiendo cosas sobre porqué nuestros contratos modalidad 'fin de obra' podrían ser presuntamente fraude de ley, y cómo presuntamente tal vez a lo mejor podríamos llegar a crujir un poco a aquellos que nos crujen, pelear por si damos con alguien majo que diga que nuestro contrato es ilegal y nuestros despidos, improcedentes y nos den una indemnización un poco en condiciones. molaría. así, en los ratos libres, es lo que estamos haciendo. azafatas sí, idiotas no. gracias. 


Gritos desde el extrarradio

y esta noche, el Gran Antonio Díez presenta su nuevo y delirante disco en Los Diablos Azules.
imperdonable perdérselo.



¿cómo definir la poesía de Antonio Díez?
algo así:

Su poesía es esdrújula.

Sí, es drújula,
como sustancia química
lúdica y tuxícula,
que venden los caméllulos
en los pulígunos.

Su poesía es
horrovillosa
maraviciosa
dermoabrasiva
su poesía es adictiva
aditiva
activa y radio-activa.

Es una diva
una diva sibarrita
si barrita,
sí,
dícese del sonido
el grito, el canto, el rugido
en verso del Antoniofante.


miércoles, 22 de mayo de 2013

volar(é)

esta noche soñé que encontraba el curso de un río, rodeado de encinas, que estaba medio seco.
bajaba hasta el cauce, que era profundo pero no estaba fluyendo. había partes con grandes charcos de agua, que no olía mal pero estaba estancada y era verde. todo el sueño tenía muchos tonos verdes. el agua, el musgo, los árboles. observaba las algas, los bichitos, me fijaba a ver si había ranas o renacuajos. todo estaba en calma. 

entonces, sentía que el agua empezaba a brotar de todas partes. que de pronto la tierra a mi alrededor se humedecía, los charcos comenzaban a crecer. en apenas unos segundos. yo miraba extrañada y no comprendía. y de pronto noté un temblor bajo mis pies. entonces miré hacia el curso del río y lo vi. de la nada, una ola enorme de agua verde que venía hacía mí. un puto tsunami en un río. 

intenté escapar fuera del cauce. estaba empinadísimo y corriendo no lo hubiera conseguido. 
pero me agarré a unas raíces, largas y frondosas, que colgaban desde arriba.

y trepé. trepé rápido, sin pensármelo. 

y me salvé. 

.....................................

hoy nos pidieron que viniéramos diez minutos antes al trabajo. pensamos que sería algún tema menor. algún asunto sin importancia, o tal vez un toque de atención sobre algo.
nos han hecho pasar a una sala elegante, en la que nunca nos habíamos sentado. nos han contado que el Monstruo, es decir, la Empresa, pide recortes, es decir, sacrificios humanos.
y que el mes que viene nos despiden porque son órdenes 'de arriba' (es decir, debo entender 'de Dios todopoderoso')

o 'la respuesta a mis preguntas de la semana pasada'.

no menosprecio la incertidumbre que llegará.
pero lo necesitaba, sí.
cambiar el rumbo.
no me quedaré a mirar cómo se me consume el paro.
lo siento mucho, mucho, por mis otros once compañeros y compañeras a los que también despiden. espero que ellos también sepan verlo como una oportunidad para montar la única empresa de la que nunca nos podrán echar: la de ser nuestros propios jefes.

el mérito no ha sido mío, pero sí es cierto que finalmente estos zapatos me durarán más que el trabajo. y me alegro. después de mi último día aquí, después de la última vez que me quite para siempre este (puto) uniforme, sólo me pondré tacones cuando a mí me dé la gana.
ya no habrá uniformes ni disfraces salvo por exigencias de guiones bien escritos.

no tengo ni un poquito de miedo. tengo ganas, muchas ganas.
de volar. de cerrar la puerta de la jaula tras de mí.
de no pasar un verano más encerrada entre estas cuatro paredes desde las que no se ve el sol.
no me lo esperaba.
pero pasan las horas y ya voy pesando menos
menos
menos

hasta que al final
y ya  seguro
y en menos de un mes

volaré.

(volaré solita,
si me tengo que estrellar
que sea desde muy alto,
que sea con mis alitas)





lunes, 20 de mayo de 2013

"lo blando es más fuerte que lo duro..."



"...el agua es más fuerte que la roca,
el amor* puede más que la violencia"

(Siddhartha, Hermann Hesse)

lo blando: la tela inerte y suave posada en el suelo, que tensada por el peso y la fuerza del cuerpo es soporte firme y alas robustas.

hay más formas de volar. hace meses ni me lo hubiera planteado. ahora es un hecho que para después de verano, cuando esté más fuerte, aprenderé a volar con telas aéreas.
¿el tiempo que tarde en  aprender? no me importa porque la cruda realidad es que el tiempo pasará igual si lo hago que si no. así que voy a dedicarme a aprender a volar.

(*Hermann, te adoro, pero ¿de dónde sacas que el amor no es una forma de violencia? el amor es  una forma de violencia mucho más eficiente que otras formas de violencia. en eso estoy de acuerdo. pero violencia, es. vamos, a mí no me des amor sin un cierto grado de violencia porque es que no te lo cojo)






domingo, 19 de mayo de 2013

me concentro

para ser sólo la espectadora
de mi dolor
mirarlo desde fuera
pero no puedo.

sábado, 18 de mayo de 2013

música de encinas

la tierra también se embravece.

la tierra embravecida que recibe
el movimiento de las plantas agitadas
las pisadas de animales alterados
ante la proximidad de la tormenta

la tierra percibe
la fuerza que hacen las raíces
-los músculos de los árboles-
por mantenerse aferrados
y la tierra se embravece

creo
que entre todos los sonidos del mundo
podría distinguir
el viento entre las encinas
entre sus hojas
la nota exacta
que afina el viento al pasar entre las hojas
diferente para cada especie
los sauces, los pinos, los tejos tienen su nota
yo sólo sabría
en cualquier momento
en cualquier lugar del mundo
distinguir el sonido exacto
-voz conocida,
susurro amado
nana de abuela-
de la música de encinas.

viernes, 17 de mayo de 2013

contra los recortes (XXXVIII) bienvenido Mr. Adelson

"americanooos, os recibimos con alegría"

Mr. Adelson es ese noble y honrado empresario de casinos estadounidense que, con el beneplácito y la inversión de la Comunidad de Madrid y su ex presidenta en dis-funciones, Esperanza Aguirre, planea(ba) construir un Eurovegas en Alcorcón. España, punto estratégico en el blanqueo de dinero, el pito del sereno de la fiscalidad para los ricos; número uno de su clase en tráfico de drogas, putos con traje y maleantes en general, parecía el lugar perfecto para acoger la sede del macrocasino europeo y todo bueno que eso conlleva: la creación de miles de puestos de empleo altamente cualificados como camareros, crupieres, gogos, seguratas, prostitutas, proxenetas, recepcionistas, policía. Una gran oportunidad de crecimiento, vaya. 

A los intransigentes que veíamos esto como una tomadura de pelo más de esa grandísima hija del cieno, grandísima ísima ísima hija del cieno más podrido, criatura a la que detesto desde un algo muy profundo de mi ser, esa cabrona malnacida que privatizaría el aire que respira, nos ha parecido que esta noticia, el plantón que ha dado Adelson a Esperanza esta semana, podría ser (cruzamos los dedos de las manos y de los pies) porque se está pensando mejor lo de meterse en camisas de once varas, como puede ser un país en vías de decadencia con todas sus instituciones en crisis de identidad, credibilidad y metidas en juicios.

Tal vez, ojalá, tal vez. 
Y todo quede nada más que en esta mala broma sin gracia. El patético reflejo de lo patético de hace no tantos años. 

jueves, 16 de mayo de 2013

suburbanos: "cada niña, cada niño"

en muchos vagones del metro de madrid hay láminas con textos
que pretenden animar a la lectura. son textos de autores conocidos
y es una iniciativa oficial. cada año ponen textos nuevos.
de vez en cuando alguien cuela su propio texto 
(preciosa idea)
hace un rato, cuando volvía de clases de pole,
he encontrado este, que tiene exactamente la misma apariencia
que cualquiera de los oficiales.


Por cada niña cansada de actuar débil
cuando es fuerte, hay un niño cansado
de aparentar ser fuerte cuando se siente
vulnerable. Por cada niño que está harto
de la expectativa constante de que sepa todo
hay una niña cansada de la gente que no confía en su inteligencia.
Por cada niña que está cansada de ser considerada
súper sensible, hay un niño temeroso
de ser gentil y de llorar. 
Por cada niño para el cual la única forma 
de mostrar su masculinidad es competir,
hay una niña a la que se le acusa de no ser femenina cuando compite.
Por cada niña que bota su muñeca
hay un niño que desea encontrar una.
Por cada niño luchando por que la publicidad no dicte sus deseos,
hay una niña cuya autoestima está siendo atacada por la publicidad.
Por cada niña que da un paso hacia su liberación 
hay un niño que encuentra más fácilmente el camino hacia la libertad. 



en los oficiales dice 'ni un día sin poesía' y 'libros a la calle'
me ha hecho ilusión encontrarlo.

ni un día sin rebeldía.

(por cada niña que descubre el pole dance,
una autoestima se blinda) 




flex punta flex punta flex punta flex punta (x500)


en los ratos que me toca estar de pie, haciendo una especie de guardia absurda en un pasillo vacío, me quito un zapato y hago flex punta flex punta flex punta flex punta así hasta quinientas veces. después me quito el otro zapato y hago lo mismo.

como si la repetición me acercara a algún tipo de respuesta.
a la única pregunta de hoy:
¿cuándo me iré de aquí?
me prometí que estos zapatos me durarían más que este trabajo.
ya sé que está feo decir esto cuando tanta gente no tiene trabajo.
pero es la muerte, y sé que habrá un punto de no retorno en el que me habré muerto y no lo sabré.
quiero largarme de aquí y no volver.
largarme de aquí y no volver y no volver y no volver

nunca tuve pies de bailarina. lo sé desde pequeña. hacía gimnasia rítmica y ya ahí me di cuenta. había niñas con empeines bonitos y otras como yo que no importaba cuánto nos esforzáramos porque nuestros empeines eran el Antiempeine.
me fabricaría unos empeines perfectos a martillazos.
me cortaría los tendones que me sobran.
me iría de aquí y no volvería jamás

hasta entonces hago flex punta flex punta flex punta flex, así quinientas veces cada pie.

sé desde siempre que no tengo pies de bailarina. así que he decidido que si no puedo bailar, aprenderé a volar.
y cuando lo consiga, que lo voy a conseguir cueste lo que cueste, que lo voy a conseguir sudándome la sangre y bruñéndome los huesos, me iré volando de aquí me iré volando de aquí me iré volando

miércoles, 15 de mayo de 2013

creo en los sueños como creo en el picor de las cicatrices

no es que crea o no crea en cosas raras, es que me tengo que creer lo que me pasa a mí y es mío. 
(bueno, y si me pasa a mí entonces no es tan raro, nadie es tan especial como para que las cosas le pasen sólo a él, supongo, aunque todos en algún momento creamos lo contrario)
creo en el desasosiego que llega como un virus y se anuda en las entrañas. 
en los golpes de calor, en los cortocircuitos en el mismo punto de dos cerebros a distancia, 
creo en la telepatía, en la telesexía, en la no casualidad de las causalidades. 
creo en mis sueños aunque a veces los ignoro.
creo en mis sueños literalmente. creo que la fase REM sabe cosas que no sabemos que sabemos.
me compré un diccionario de sueños bastante bueno cuando tenía doce años (El gran libro de los sueños, de Emilio Salas) fue uno de mis primeros libros de tapa dura.  fue porque no paraba de soñar y tenía el significado en la punta de la lengua pero no llegaba a él y eso me perturbaba.
el diccionario de sueños fue bueno para mí porque aprendí que cada persona tiene sus propios símbolos y que sólo ella puede interpretarlos. me ayudó a entender mis propios símbolos. me asombró muchas veces.
a veces sólo se entiende después. cuando pasa. por no escuchar o no querer creer. 
eso pasa. 
a veces no hago caso, pero están ahí. siempre han estado. y a veces dicen cosas.

tenía quince años y soñé que me despertaba el sonido del teléfono y que miraba la hora y eran las tres y algo de la madrugada y que entonces pensaba que llamaban porque se había muerto mi abuelo. entonces me desperté de verdad y no estaba sonando el teléfono. a la noche siguiente me acosté vestida, lista para cuando, a las tres y algo de la madrugada, mi padre entró en mi habitación, después de contestar al teléfono que sonaba para anunciar que había muerto mi abuelo.
el mismo con el que soñé tiempo después. me decía con toda naturalidad di a todos que estoy bien 
(pero nunca se lo dije) (lo siento)

soñé
que el chico del que estaba enamorada me regalaba flores marchitas
y nunca nos pusimos de acuerdo para querernos a la vez.

muchos años después soñé nítidamente
cómo me buscaba en sueños
y yo no estaba
yo no estaba en el sueño que yo misma estaba soñando
estaba él, buscándome
y no es que no me viera
es que yo no estaba
y luego entendí
me da igual que me llames loca
entendí 
es porque no era mi sueño:
era el suyo
y sucedía que el cobarde
no se atrevía a soñarme
no se atrevía a soñarme. 


también soñé 
que era de noche y cruzaba
un río de agua podrida,
un río de agua estancada, 
maloliente
todo para encontrar a mi amor
que estaba al otro lado
y cuando llegué 
me miró
y me dijo
no me acuerdo de ti ¿cómo te llamabas?
y fue un poco así, 
sí.

también una temporada 
estuve soñando con los remordimientos
que tenía quien dormía a mi lado
por haberme engañado
y aquello muchas noches
me dejaba sin soñar mis propios sueños
y era tan fastidiosa 
una cosa como la otra
y estuve así hasta que me lo contó
y le dije que por favor,
que no tuviera remordimientos,
que no nos dejaban dormir
a ninguno de los dos.

y bueno
en realidad no sabía a dónde iba 
cuando empecé a escribir esto
lo he comprendido ahora
al escribir lo demás
creo que he entendido
que hasta ahora,
alguna vez me he colado
en los sueños de otros
hablo 
de colarse de verdad
quiero decir, igual que te conectas a un wifi
o sintonizas una frecuencia de radio 

me ha asaltado la certeza
-de pronto es una certeza,
ahora que conseguí ponerle palabras.
ponerle nombre al desasosiego-

nunca me había pasado.
creo que alguna noche de estas
alguien se ha colado en los míos.
en mis sueños.
cómo decirlo:
que me han pirateado el wifi cerebral en la fase REM.











barometral

aunque no se note, mi mejilla derecha es una cicatriz de arriba a abajo y yo lo sé y me avisa cuando cambia el tiempo. me pica. eso, por estos lares, significa que me pica día sí y día no. y no siempre pienso que es por el tiempo. de hecho no hago mucho caso. porque también puede picar porque sí, faltaría más. pero no falla. hoy me estaba picando y llevaba razón. la tormenta, sí, menuda tormenta. las cicatrices siempre llevan razón. y no sé. hoy, porqué. oscura y turbulenta, me puse como el día. cambia el tiempo y me pica la mejilla cambia el tiempo y me pica el alma y no sé a qué presión (atmosférica o no) culpar, ni cómo refugiarme ni nada, sólo estoy en mi propia tormenta. dentro de mi propia tormenta como el teniente Dan. por fin tengo internet en casa y estas ganas locas de escribir sin parar de escribir y con este miedo a escribir.
con este miedo a escribir y sin parar de escribir. 


martes, 14 de mayo de 2013

la lombarda me hace pensar


que si tuviéramos la sangre de este color,
me abriría las venas todos los días impares

Khalilah VS Verónica

pues sí, el caso es que la otra noche no encontramos un cine en el que ver Alacrán enamorado y, como creo que me lo temía y tenía ganas de boxeo, por si acaso me había echado al bolso la película de Ali.

y la vimos y amé a Ali y a su alter ego, impresionante Will Smith (es imposible no amarlos. a los dos) pero lo que me dejó confusa es el final abierto en cuanto a una pregunta que yo quiero saber:

la noche que venció a Foreman, ¿con quién se fue Ali? ¿con su mujer o con su amante?

quiero saberlo.

me da igual que la historia importante, la historia que pasa a la Historia sea que esa noche ganó a Foreman. eso está muy bien y es un combate histórico y lo he visto unas cien veces. pero yo quiero saber con qué mujer se fue esa noche a la cama.

para mí no es un asunto frívolo. ellas tenían su propia pelea y esa noche, la noche de la gloria, de verdad que me muero por saber quién ganó.


extender mariposas un lunes por la tarde



[chulísimos dibujos de Lila Ash]





sí, porque está la figura de la mariposa, y ya está controlada
(mi primera figura invertida controlada)
pero luego, ah, luego está la mariposa extendida
y es que extender la mariposa 
es jodido 
y da cosa, 
queridos telespectadores. 
más que nada 
controlar el asunto del miedo a caer de cabeza
controlar el asunto de saber cómo vas a bajar
(es mejor saberlo antes de subir)
esas cosas.
y en clase no, 
no me salía
extender la mariposa
pero hoy he ido sola
porque nos dejan si lo pedimos 
y eso es genial.
pues he ido sola 
y
y
he extendido la mariposa



creo,
que igual hoy está contenta de estar en el cuello que está





lunes, 13 de mayo de 2013

street pole o soy una yonki de las barras


¿saben ustedes de eso que se llama 'personalidad adictiva'?
yo es que la tengo de siempre, lo sé, lo asumo, 
a veces me agarra a cosas destructivas
y me cuesta un huevo y medio salir de ahí
pero a veces,
ahora
 me agarra 
a una barra

'carrusel mediocre getting better'
y ya no puedo parar
no puedo parar
y voy buscando barras por la calle
(casi no hay
porque tristemente 
faltan muchas barras en el mundo 
y no sé quién fue el idiota que decidió 
que casi toooodas las señales de tráfico de madrid
fueran de sección rectangular)
y cuando encuentro alguna
me subo y va y me sale esta sonrisa
ya ves
yo 
que nunca conseguí aprender 
 a sonreír para las fotos

(¿saben aquello de que Baco nació del muslo de Zeus?
pues a mí me nace del ojal un hombrecito caminando
¿casualidad? no lo creo)



domingo, 12 de mayo de 2013

no tengo quejas de mis nuevos vecinos pero (II)

me lo ponen difícil para neutralizar a esa especie de Sergio Dalma latino que lleva sonando un rato. pero yo también conozco canciones de amor desgarradoras para poner a todo volumen



por cada teeee aaaamoooo
retumba un TUSSS BRAAAGAAASSS

réquiem por Liberté Acidulée


una barra de acero de 50mm de diámetro se ha instalado en mis sueños


no tengo quejas de mis nuevos vecinos pero

la Lambada tiene un pase.
Chayanne, NO.
pero con  quién ese hombre/que me mira y me desnuda/una fiera inquieta que me da mil vueltas/y sus muertos no se qué/y me hace sentir mujeeeeeer,
CON ESO HAS PASADO UN LÍMITE
así que te gustan las canciones de amor, ¿verdad?
ahora te voy a poner yo las mías.



sábado, 11 de mayo de 2013

viernes, 10 de mayo de 2013

para ser exactos, la barra no duele. no quema. y no te desolla.


lo que hace la barra es bruñirte.

pudrirse no duele

izquierda o derecha pierden importancia.

el centro es la barra. el norte ¿entiendes? el norte es la barra. nosotras estamos a la derecha o a la izquierda de la barra. la barra es el centro, el eje. 

y lo mejor  lo mejor es que no existe pierna izquierda o pierna derecha, no. existe la pierna de dentro y la pierna de fuera, respecto a la barra y nada más. no existe derecha o izquierda como tal. y es un alivio. 

ese eje, ese centro y ese norte. un fin, no un medio. ah, si usas la barra como medio no creo que dures ni un mes. la barra no es el medio para que tú te luzcas. no, no. puede parecer que sí pero no.

tú eres el medio, y la barra, que es de acero, es el fin. subirse a la barra y hacer algo bello. la barra, que es perfecta. es de acero y tú  no eres más que carne y huesos y dolor y placer. tú sangras y vives y sufres y mueres y te harás polvo o comida para gatos. la barra seguirá ahí, seguirá siendo de acero.

la mínima importancia de todo, nuestros cuerpos sin la más mínima importancia en el curso de la historia del mundo. caerme y qué. dolerme y ¿qué? ¿que si duele trepar? claro que duele, te revienta el empeine de los pies, duele como su puta madre, es decir, como un pie de carne y hueso golpeándose una y otra vez y apoyando todo el peso del cuerpo sobre acero. ¿que si duele? pues claro, más de lo que duele ningún deporte que haya hecho nunca pero no piensas en eso cuando trepas o nunca serás una mona. 

entonces, no lo hagas: pudrirse duele menos, en realidad. sí, pudrirse. quedarse una quieta mientras se pudre, se atrofia, se arruga, mientras se oxida, mientras afuera pasa la vida, eso no duele: haz eso. luego  haz dieta, quéjate de tu culo fofo, de tu cuerpo débil, de tu dolor crónico de espalda, compra cremas anticelulíticas y pastillas anti retención de líquidos y lágrimas de ácido hialurónico y cremas antiarrugas y deprímete cuando mires la Vogue. haz eso, porque nada de eso duele. 

el hecho es que cuantos más moratones tengo y más me duele todo, menos me duele nada. porque pudrirse no dolía. no, no. pudrirse no duele, ahora lo veo claro, pudrirse no duele así que si no puedes entender el dolor que es necesario, el dolor elegido, el daño escogido, el dolor consciente, el dolor que enseña y fortalece y hace sabia y hace la carne y la mente firme; si no quieres el dolor, entonces púdrete. 


(¿o es la temporalidad del espacio?)

y me pregunto a quién se debe la espacialización del tiempo en los términos 'pasado=detrás', 'futuro=delante'

demasiado básica, demasiado burda, demasiado simple, demasiado drástica, demasiado cutre, demasiado fácil, demasiado de todo y muy poco de nada

digamos estrecha. digamos que no. que no para mí.

el pasado no está detrás y el futuro no está delante.

el tiempo no es lineal no para mí punto no discutible. no me trago derecha e izquierda en el espacio y no me trago delante y detrás en el tiempo y se acabó.


"the past is never dead. it is not even past" William Faulkner

suburbanos: hipnótica



hoy, la estrella del vagón de metro que nos llevaba de Chamartín a tres Olivos ha sido esa chica morena, delgada, más o menos de mi edad cuyas manos no podíamos dejar de mirar mientras hacía ganchillo con lana multicolor y esos movimientos rápidos, precisos, tremendamente hipnóticos hipnóticos hipnóticos

contra los recortes (XXXVII) lava la ropa antes de estrenarla

tendencias para esta primavera-verano en Bangladesh y otros muchos sitios.

después de un par de semanas de ausencia, vuelvo a la iniciativa 'Contra los recortes' que comenzó Antonio Díez hace tanto que ya ni me acuerdo.

hoy no quería mirar sólo a nuestro ombligo de españoles en crisis (o estafa), hoy sólo quiero hacer un poquito de hincapié en la manera de funcionar del mundo. y todo tiene que ver con todo, porque por ejemplo la última tragedia en una fábrica textil en Bangladesh ha dejado al descubierto que producían para varias marcas españolas.

hay un círculo vicioso que hace que la gente, en crisis o no, quiera comprar ropa barata y que esa ropa, para ser barata, tenga que ser producida por medios esclavistas en países muy pobres, en una alta proporción por mujeres y niñas sin derechos laborales.

digamos que las grandes marcas de moda en conjunción con las revistas y medios de comunicación que se encargan de nuestros lavados de cerebro de mujeres occidentales, nos incitan a ser 'libres para elegir' unas tendencias estudiadas para alimentar una insatisfacción eteeeerna, a comprar ropa nueva y diferente temporada tras temporada que consolida la esclavitud de nuestras congéneres de otros países. es cuestión de azar que seas una de las que compra en Inditex o una de las que cose la ropa de Inditex ¿no te das cuenta, perra?

aunque durante años se viene denunciando que el sector textil es la nueva esclavitud, seguimos, como borregas, comprando ropa que nos perjudica a nivel global. y el señor-depredador Amancio Ortega sigue recibiendo palmaditas en la espalda por su graaaan contribución al mundo.

la verdad es que es un tema que me empezó a inquietar hace tiempo. hice mi cruz y mi boicot a Inditex y me dediqué a comentarlo a mi alrededor. descubrí que es tendencia el hecho de encogerse de hombros, amagar un 'no es mi problema' y 'a mí qué, yo quiero comprarme ese vestido'

con lo cual no sé si es que somos insolidarias o sólo gilipollas, o las dos cosas. tirar piedras en nuestro propio chumino. la esclavitud nos parece mal, pero dejar de comprar ropa en tiendas esclavistas nos parece un esfuerzo demasiado grande.

cuando una se pone a investigar, no es fácil encontrar marcas de ropa que aseguren una producción en condiciones justas. ni las marcas baratas, ni las caras. todo, todo, todo hace que el círculo sea perfecto: mujeres del norte deseosas de comprar ropa hecha en condiciones de puta mierda por sus compañeras del sur, y a todo esto las grandes barrigas, las grandes calvas del mundo haciéndose más y más ricas, gracias a nuestra insatisfacción y nuestra indiferencia.

vale. a veces lo cuento y se me encogen de hombros. quizá en las próximas generaciones nosotras cosamos para otros países en los cuales las mujeres se encogerán de hombros ante nuestra suerte.

hay que lavar la ropa antes de estrenarla, decía mi madre. así se le va el apresto, el olor a nuevo, en fin, todo, hay que hacerlo. y la sangre, mamá. y la sangre.