domingo, 31 de marzo de 2013

Pasiones - Rosa Montero (y hallazgos colaterales)

"En el siglo XVII, en España, se le abrió expediente a un cura de Carmona, don Juan Agustín de la Barrera, por perseguir durante nada menos que dieciocho años a una monja de clausura, doña Catalina de Párraga. Según el sumario del caso, la familia de Catalina la había encerrado de por vida en la clausura sólo por querer casarse con Juan Agustín, una brutalidad muy común por entonces: si la niña era tan díscola como para empeñarse en amar a un pretendiente de inferior condición, el problema se resolvía metiéndola monja. Tanto quería Juan Agustin a su bella que, cuando la enterraron en el convento, él también renunció al mundo y se hizo cura. Pero no se resignó a perder a su amada.

Al principio Catalina y Juan Agustín se veían a través de las rejas del coro, en el trono y en el locutorio, pero la pasión verbal que demostraban era tal que a la pobre Catalina le prohibieron acceder a esos lugares. Entonces empezaron a hablarse a la hora de la siesta, "por unas ventanas del dormitorio alto (...) y muchas veces estaba la susodicha en las ventanas y él desde la torre de la iglesia mayor, que está cercana (...) y se hacían señas con tal desorden que seglares y religiosas se escandalizaban." Las monjas cerraron con llave la puerta del dormitorio para impedirle el paso a Catalina, pero entonces los amantes abrieron un agujero en una pared que daba a una calleja y se comunicaban a través del boquete "a deshoras de la noche". Descubierto el hueco, las monjas lo tapiaron; ante lo cual Catalina empezó a descolgarse, de madrugada, desde una ventana alta que daba a un patio, y allí, a través de un caño, hablaba con su amado. También esa ventana fue provista de reja y el caño cegado; pero, temerosas las monjas de una nueva añazaga, denunciaron al cura, que fue expedientado, y por último desterrado de la ciudad, acabando así con esta historia cruel."

me acabo de leer Pasiones, de Rosa Montero. y lo recomiendo mucho. entre un montón de historias de amor y desamor interesantes, intensas, trágicas, felices, apasionadas, despechadas, desgarradas, traicionadas, me encantó esta historia de la monja forzosa. Rosa Montero cita la fuente por la que conoció esta historia: un texto de María Luisa Candau Chacón, llamado 'La monja de clausura' publicado en Historia 16, en 1997. 

y aquí los hallazgos colaterales: he ido a google, ese sabio, porque quería saber más acerca de Catalina y Juan Agustín. al teclear sus nombres, han aparecido dos libros en google books. 



uno es, como era de esperar, el de Rosa Montero. publicado, por cierto, en 1999. el otro es de Ana Blesa, publicado en 2006 en Argentina; que casualmente, es una casualidad muy grande, contiene párrafos idénticos aquí y allá del libro de Rosa Montero. párrafos y párrafos. cambiando el orden, cambiando alguna palabra o tal cual, idénticos. la vista previa de google books no me permite ver si en la bibliografía está citado el libro de Rosa Montero (espero que, al menos, lo esté) pero en cualquier caso las cosas que se transcriben literalmente y esto es así y lo sabe hasta el juntaletras más inexperto, deben ir entre comillas.
bueno, tal vez si cambias una frase, o determinadas palabras, para hacerlo encajar en tu texto, te puedas escudar en ese rollo de la intertextualidad, pero una cosa es una cosa, y dos son dos. 

si vas a decir exactamente lo que otro ha dicho, cítalo como es debido, que no eres menos ni quedas mal ni quedas de inculta. demuestra que te has informado sobre un tema y que reconoces la labor que hicieron otros antes que tú y la difundes también, junto con la tuya. digo yo.

una prueba, sólo una, de lo que digo: un fragmento de Pasiones, que he sacado de aquí 

"Claro que también hay alguna historia que, mirada de cerca, se descubre conmovedoramente bella. Como la relación de Mark Twain con su esposa Olivia, con la que vivió treinta y tres años. A la muerte de ella, Twain escribió en su memoria un tierno y divertido librito, titulado Diario de Adán y Eva, que trata sobre la primera pareja de la Creación. La obra termina con unas palabras dichas por Adán que Twain inscribió en la tumba de Olivia: “Allá donde Eva estuviese, era el Paraíso”.

Pero me parece que esta historia de Mark Twain y de Olivia es justamente lo contrario de la pasión amorosa. Porque es una relación auténtica entre dos personas, una convivencia construida con trabajoso esfuerzo día tras día y sin duda plagada de altibajos y de carencias, con momentos de desdén y aburrimiento, como siempre sucede en lo real."

y esto es un pantallazo de la vista previa de google books, en el libro de Ana Blesa, llamado Intimidad y sexo en 10 y 1. este párrafo está entre dos párrafos igualmente idénticos a otros del libro de Rosa, aunque les ha cambiado el orden. gran parte de ese capítulo en el libro de Ana Blesa es un popurrí de párrafos extraídos textualemente del libro de Rosa Montero en diferente orden.



eso sí, no se puede acceder al libro completo porque, ironías de estas cosas, está 'protegido por derechos de autor'. así que no es posible consultar la bibliografía para calibrar el grado de dureza de la cara de Ana Blesa.

y ya está.

la historia de Juan Agustín y Catalina es una pasada. el libro de Rosa Montero es un manjar. 

y a Ana Blesa le dedico esta escena, entre 0.42 y 3.02.


sábado, 30 de marzo de 2013

post secret

hace poco Za me descubrió Post Secret.

o cómo una buena idea particular encuentra su momento y su cauce y genera una gran respuesta.
ahora hay una comunidad, varios libros, exposiciones, una línea telefónica de prevención del suicidio y su creador se dedica a todas estas cosas y a dar conferencias sobre el tema. bien jugado.

hay versiones en francés, alemán, ruso y chino. en español nunca ha calado. es curioso. hay gente muy creativa, verdaderas piezas artísticas. hay secretos grandes y también pequeños grandes secretos.





'hice este mix para ti. pero nunca viniste'

'Doblo mis secretos en
 grullas de papel
y se las regalo a la gente
porque sé
que nadie nunca
las desdoblará'
'rompí con mi novio que me llamaba cariño cuando me hacía el amor
porque me enamoré de un hombre que me llama puta cuando me folla.'


'¡pongo descafeinado a los clientes que son MALEDUCADOS conmigo!'


(alrededor de la imagen): 'vemos en nosotros los defectos que otros nunca nos ven.
¿por qué somos tan duros con nosotros mismos?
¿por qué no podemos aceptar quienes somos,
por dentro y por fuera?'

'Aquel penique del que te hablé, lo encontré en el suelo. Me dije a mí mismo que si
estaba todavía ahí cuando volviera a pasar más tarde,
estábamos destinados a estar juntos.
Estaba.
Estamos.'
'¡Algunos días, se siente más como una Soga!'


'uno de estos Hombres es el Padre
Me paga MUCHO
por guardar el secreto'

'SÉ QUE ME ESTÁS OLVIDANDO
Y NO HAY NADA
QUE PUEDA HACER.'
Se me olvida cobrar uno de cada 15 productos o así.
(FELICES FIESTAS)


De: (tachado)
Sólo quería decir Hola
Oct 8, 11:12 pm
'Pensé en ti a las 11:11, entonces
recibí esto. Fue uno de los
momentos más felices de mi vida.
Te quiero más de lo que nunca sabrás.'

temo decirle a mi padre que
nuestro apellido 
ha llegado
a su fin.


Soy feminista a muerte.
(pero desearía haber sido
una ama de casa de los años 50)
'Mi mujer piensa que estoy teniendo
un lío con su hermana.

Hermano equivocado.'

'Desearía que todo el mundo supiera lenguaje de signos'


Tenía una multa de aparcamiento, y el coche de al lado también.
Puse mi multa en el coche de al lado y me quedé la suya.
Mi multa fue pagada.
¿Y la que yo cogí?
La mandé a Post Secret.



viernes, 29 de marzo de 2013

contra los recortes - XXXIII bis - asociaciones de ideas

"Hay que joderse con eso de la violencia gratuita. 
Un día los negros quemaron Los Ángeles y a todos los listos les pareció que ese no era el camino. Es como asomarse al retrete y esperar ver a Esther Williams rodeada de nenúfares. Te pueden dar por el culo mil años, pero no te pueden dar por el culo mil años y un día, y esto, no sé porqué, no se oye mucho en la ópera." 

Ray Loriga, Días extraños


contra los recortes (XXXIII) todos somos terroristas


hace muchos, muchos viernes, a un escritor llamado Antonio Díez se le ocurrió una forma de protesta: publicar cada viernes un poema o texto como reacción a los recortes sociales que Mariano Rajoy anunciaría de manera semanal. de eso hace mucho: más o menos cuando a Mariano aún se le veía el pelo y decía cosas. luego decidió que todo era un marrón demashiado grande y estaría mejor yéndose a tomar unas copichuelas con el capitán del Costa Concordia. 

creo que desde el principio hemos hablado de uno de los aspectos más sangrantes de esta estafa que llaman crisis: los desahucios. eso, a pesar de que en el entorno del gobierno se ha prohibido usar esa palabra. sí, no se puede. igual que estaba prohibido decir guerra cuando Irak y cuando Afganistán. 

desahucio. desahucio. desahucio. guerra guerra guerra. suicidios muertos hambre pena rabia.

¿más? 

hola, señores y señoras, verdugos y verdugas del gobierno: DESAHUCIO. DESAHUCIO. DESAHUCIO. 

una vez que la ley hipotecaria española ha sido declarada ilegal, sucede que muchos desahucios en proceso de ejecución son ilegales. así que a la Plataforma de Afectados por la Hipoteca se les ocurrió acudir a las casas de políticos para verles cara a cara, y decir que escuchen a la presión popular, de una maldita vez.

y su manera de defenderse es decir que la Plataforma de Afectados por la Hipoteca son terroristas. si eso es ser terrorista, imagino que hoy es el día en que todos somos un poco, bastante o muy terroristas. 

terrorismo.
1. m. Dominación por el terror.
2. m. Sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir terror.

(rae.es)


si les dan terror los ciudadanos....si consideran dominación mediante el terror manifestarse y establecer vías legales para que se consiga la dación en pago, si eso es considerado acto de violencia...¿qué son ellos? ¿ellos qué son?
con sus cargas policiales y sus cordones policiales y su cierre de hospitales y su privatización de servicios y nacionalización de deudas y su sordera a los gritos y los suicidios asistidos por los bancos y los trajeados mirando hacia otro lado otro lado otro lado los niños que están creciendo con hambre aquí en madrid, sí, aquí en madrid, no tener qué dar de comer a tus hijos cerrar el negocio familiar perder la casa quedarse en la calle ¿no es terror?

ya todos somos, por lo visto, todos, en todos los bandos, en todas las clases; ellos creen que nosotros y nosotros creemos que ellos, ya sí: ya todos somos terroristas para alguien. 



lunes, 25 de marzo de 2013

tres días después de terminar 'Días extraños'


llueve.
mucho.
le pregunté a H. si la historia de R. y T. le parecía un drama o una tragedia. la manera más sencilla de diferenciar un drama de una tragedia es que el drama es evitable y la tragedia no. qué es la historia de R. y T., un drama o una tragedia. H. dice que es una tragedia. cuando R escribió los libros que leemos aún no había pasado lo de E. no sabemos qué pasó entre medias, en todos esos años, pero fuera lo que fuera luego pasó lo de E. y todo se fue a la mierda. bueno, no sabemos si todo. el caso es que luego E. dejó a R. y para entonces T. ya estaba con N. o con V. y creemos que ahí R. la jodió. que R. con E, la jodió para siempre con T. consideramos que T. debía tener la paciencia agotada y una larga lista de espera. no sabemos qué pasó pero le damos vueltas y vueltas. H. dice que lo de R. con E. (o con X) era inevitable y que T. lo sabía desde siempre. que R. estaba, de alguna manera, condenado a cagarla.

H. también dice que yo soy R. y que él es T. y lo dice con serenidad. y pienso que ojalá lo de R y T sea un drama y no una tragedia, o, al menos, que no seamos R. y T.

boxeo en la tele: un especial de Mayweather y yo prefería ser PhillipN'dou y también prefería ser Miguel Cotto con sus accesorios rosas porque hay que valorar la gracia del que reparte ostias como panes con unos guantes rosas pero no Mayweather que pega en fuera de juego. pega cuando no se pega. eso es sucio, hombre. N'dou se las llevaba sin taparse y lanzaba puñetazos hasta ciego y yo sabía que él no pararía. no lo sé, porque le comprendí pero hoy he leído que ha tenido que dejar de boxear porque se iba a matar. no le iba a matar el adversario, sino él mismo. porque le comprendo, pero boxeaba como un loco y al hilo de eso

volar duele.
me he vuelto a desollar la mano en la barra de pole dance y creo que es un problema de agarrarme con demasiada fuerza.
no debes agarrarte poco ni mucho. hay que comprender el impulso del cuerpo. la inercia. hay que comprender. y ganar fuerza en los brazos, pero sobre todo entender el movimiento.

-la cadera adelante ¡adelante! ¿lo entendés?
-...mi cabeza lo entiende...mi cuerpo no.

y hay que hacer que lo entienda. cada vez que hay que pensar en izquierda o derecha (de momento todo el rato) noto el cortocircuito en mi cerebro disléxico y sé que la única manera es la única que ha habido siempre: interiorizarlo. repetir repetir repetir repetir repetir. hasta que izquierda y derecha desaparecen.

lo que me molestaba de verdad era pensar que si hubiera por ejemplo un incendio y yo tuviera que huir por una cuerda usando sólo la fuerza de mis brazos, me mataría. lo que me molesta es no poder confiar en mis brazos como confío en mis piernas. es otra razón para hacer barra.

no se puede ir con demasiada fuerza, ni con poca, ni con inseguridad. un giro con inseguridad puede ser un golpe y uno con demasiada euforia cuando no se controla, también. hay que aprender a entender el cuerpo y  aprender a volar. poco a poco.

en la simbología de las runas, las líneas horizontales son aquello que facilita las cosas, y las verticales son las dificultades. hay una runa que es una sola linea vertical. se llama Isa. significa hielo. simboliza el invierno, el período de latencia necesario antes del resurgir de la primavera.



y voy a aprender a volar duela lo que duela



viernes, 22 de marzo de 2013

1096

después del solitario 1

después de 365

y de 730

llega

1096

sólo puedo decir que hasta ahora, todo lo que me ha pasado por o alrededor de este blog, todo ha sido bueno, mejor o más.

así que parece que seguiré

contra los recortes (XXXII) parábola de los talentos 2.0

"Pues es como un hombre que, cuando marchó de su tierra, llamó a sus esclavos y les entregó sus bienes; y a uno le dio cinco talentos, a otro dos, a otro uno, a cada cual según su capacidad, y se marchó de su tierra. En seguida el que había recibido cinco talentos fue a negociar con ellos y ganó otros cinco. Lo mismo el de los dos, también ganó otros dos. Pero el que había recibido uno marchó a cavar en la tierra y escondió el dinero de su amo.

Después de mucho tiempo llega el amo de aquellos esclavos y revisa las cuentas con ellos. El que había recibido los cinco talentos se acercó y presentó otros cinco talentos, diciendo: 'Señor, me entregaste cinco talentos; mira, gané otros cinco talentos'. Su amo le dijo 'Bien, esclavo bueno y fiel: fuiste fiel en lo poco, te pondré al frente de mucho; entra al gozo de tu amo.' También el de los dos talentos se acercó y dijo: 'Señor, me entregaste dos talentos; mira, gané otros dos talentos.' Su amo le dijo: 'Bien, esclavo bueno y fiel: fuiste fiel en lo poco, te pondré al frente de mucho; entra al gozo de tu amo.' También el que había recibido un talento se acercó y dijo: 'Señor, supe que eres un hombre duro, que cosechas donde no sembraste y juntas donde no esparciste; y, atemorizado, fui a esconder tu talento en la tierra: mira, tienes lo tuyo.' Pero su amo le respondió así: '¡Esclavo perverso y holgazán! ¿Sabías que cosecho donde no siembro y junto de donde no esparcí? Entonces tenías que haber entregado mi dinero a los banqueros, y yo al llegar habría recobrado lo mío con los intereses. Así que quitadle el talento y dádselo al que tiene los diez. Pues a todo el que tiene se le dará y andará sobrado; pero al que no tiene, aún lo que tiene se le quitará. Y al esclavo inútil echadlo a la oscuridad de afuera; allí estará el llanto y el rechinar de los dientes."

Mateo 25, 14-30.

"Pues es como un SuperAmo o algo así, que llamó a sus esclavos y les prestó sus bienes: y a uno le dio cinco talentos, a otro dos, a otro uno, a cada cual según su capacidad, y se marchó de su tierra. En seguida el que había recibido cinco talentos fue a negociar con ellos, recalificó suelos o invirtió en ladrillo o se hizo comisionista o se abrió una cuenta en suiza o tenía una fundación jugosa o en fin, lo que sea, y ganó otros cinco. El que había recibido dos, pidió una hipoteca y se compró un piso. Pero el que había recibido uno, para que no le volviera a pasar como en la parábola de hace dos mil años, lo llevó a los banqueros, que le hablaron de un negocio seguro llamado Preferentes. Y confió su talento a los banqueros y se fue muy satisfecho de sí mismo por lo mucho que había aprendido desde la parábola anterior y por lo contento que estaría su amo cuando volviera.

Después de mucho tiempo llega el amo de aquellos esclavos y revisa las cuentas con ellos. El que había recibido los cinco talentos se había largado con los diez. Su amo dijo 'Bien, esclavos buenos y fieles: vosotros, con vuestro poco, pagareis el mucho que robó el esclavo infiel. Entrad al pozo de vuestro amo.'  También el de los dos talentos se acercó y dijo: 'Señor, me entregaste dos talentos; pedí una hipoteca y compré un piso para venderlo por el doble, pero ahora vale la mitad. Le debo cuatro talentos al banquero.' Su amo le dijo: 'Bien, esclavo bueno y fiel: fuiste fiel en lo poco, le devolverás al banquero lo mucho. No temas, el banquero es amigo mío.; entra al pozo de tus amos.' También el que había recibido un talento se acercó y dijo: 'Señor, supe que eres un hombre duro, que cosechas donde no sembraste y juntas donde no esparciste; y, para que no me pasara como la otra vez, fui a llevar tu talento al banquero: me timaron y ahora no tengo nada.' Y su amo le respondió así: '¡Esclavo bueno y fiel! ¿Sabías que cosecho donde no siembro y junto de donde no esparcí? Soy un SuperAmo, un gigante burocrático. Unos términos bastante abstractos de macroeconomía. Soy un ciclo del capitalismo. Hiciste bien en entregar mi dinero a los banqueros, y en verdad te digo que recobraré lo mío con intereses porque ahora estáis en deuda conmigo y me debéis los diez talentos del esclavo infiel, más los intereses, los cuatro talentos de la hipoteca más los intereses y el talento más los intereses. Pues a todo el que tiene se le dará y andará sobrado; pero al que no tiene, aún lo que tiene se le quitará. Y si no pagáis vuestras deudas, os echaré a la oscuridad de afuera; allí estará el llanto y el rechinar de los dientes."

Mateo 25, 14-30/2.0.

mudanza II

y hay libros,
cosas,
ropa,
muebles
y
gente
que no,
que no me voy a llevar. 

jueves, 21 de marzo de 2013

'Días extraños' de Ray Loriga

"Me gustaría poder retirar mi entusiasmo de todo lo que no se lo merece. Quisiera pasar a recoger toda la confianza traicionada, todo el amor malgastado. Me gustaría poder retirar ese amor, como las financieras te quitan el coche cuando has dejado de pagar los plazos."


Ray Loriga, Días extraños


me gustaría. mucho. sí. el amor malgastado. sobre todo. poder pasar a recoger todo el amor malgastado.
es una imagen tan reconfortante que podría escribir esa frase muchas veces.
Quisiera pasar a recoger todo el amor malgastado.
Quisiera pasar a recoger todo el amor malgastado.

toc toc hola. vengo a recoger mi amor malgastado.


(este libro está descatalogado hace años, pero lo encontré: por internet -alabado sea- descubrí que lo tenían en una librería pequeña (Librería Tribuna) donde no te esperarías que lo tuvieran. el librero, muy amable, me contó que estaba poniendo a la venta muchos libros antiguos y que tenía todo un poco manga por hombro. pero que lo tenía. estuvo días buscándolo entre montones de libros porque 'en la base de datos figura que está y tiene que estar...en algún lado...dame un día o dos más.' 'claro, no hay problema. y si quiere que le ayude...' pero no quería: cada persona es responsable de su propio caos. y estuvo varios días buscándolo para que yo pudiera regalárselo a Horacio por su cumpleaños. fue muy amable.)

sinestesismos

-¿Así está bien o quieres un poquito más?
-...un poquito más...
-Vale, ¿dónde quieres?
-El otro brazo, el que no me has masajeado. Es que si masajeas un brazo tienes que masajear el otro. Si no, es como si se quedara cojo.
-Será manco..
-¿El qué?
-El brazo, digo. Si masajeas uno y el otro no, entonces se queda manco, no cojo.
-¿Por qué no?
-Coño, porque cojo sería del pie.
-Coja de brazo. Manca de pie. Claro que sí...
-Vale, vale. Manca de pie.
-¿No te gusta la idea? Sinestesias corporales. Mola.
-No lo veo mucho.
-Porque eres sordo de vista.
-Sí. O cojo de un ojo.
-Eso es. Eso es. Y mi coño mudo.
-¿Tu coño mudo?
-Sí. De asombro.
-¿De asombro de qué?
-De ti.
-De mí ¿por qué?
-Porque ésta te va a gustar, escucha: "-Disculpe ¿tiene hora? (no contesta) ¡Disculpe! ¿Tiene hora? (no contesta) ¡DISCULPE! ¿¡TIENE HORA!? -Uy, sí, perdóneme: ¡es que soy un poco duro de polla!"




miércoles, 20 de marzo de 2013

etimilogía

yo tenía cinco o seis años. creo que es la segunda película que tengo en el recuerdo. fue para que estuviera un rato quietecita y entretenida. mi padre me dijo:

-Anda, ven. Te voy a poner una peli de las de puñetazos. 
-¿De puñetazos?¿Sí? ¡Toma ya!

(me encantaban las pelis de puñetazos y también ver en la tele la lucha libre yanki los sábados por la mañana y lo que más me gustaba era fliparme con mi hermano como si fuéramos Hulk Hogan y Terremoto Earthquake)

y entonces mi padre puso una peli de las de puñetazos y me dejó ahí

...

...un maromo enorme en calzoncillos raros, como de cuero. rezando. 

es lo primero que recuerdo. 

-¡Va en calzoncillos! ¡Papá! ¡Va en calzoncillos muy raros! ¡Papá!

mi padre se asoma por el salón para aclararme:

-Pues sí...es que es un guerrero bárbaro, que eran muy brutos. Iban todos así, en calzoncillos. 

-¡Ah! Vale, vale.

y ya todo cuadró.

(inciso: si acaso no has visto las pelis de Conan y tienes algún tipo de intención, aviso: lo que sigue te las destripará)

un guerrero bárbaro en calzoncillos de guerrero bárbaro, rezando. se ve que se acuerda de una mujer que arde en una pira funeraria. yo no sé qué es una pira funeraria, pero entiendo que está muerta, ya murió, y él se acuerda de ella. lo primero que supe de Valeria es que ya estaba muerta.

de pronto aparece una bruja, la mala, y le dice 

-¿Quieres recuperar a tu amor? ¿quieres recuperar a Valeria? y el dice: 

-Sí. Haría cualquier cosa.

-Pues hala, a partir de ahora trabajas para mí. Vas a custodiar y a proteger a mi sobrina, que es muy mona y medio pava, y vas a custodiar su virginidad, (no recuerdo qué entendía yo por virginidad, pero por asociación, pues seguro que tenía algo que ver con que no la atacara nadie) y va a ir con vosotros mi macho alfa que te va a intentar putear, hasta un palacio en el que voy a hacer una ceremonia maléfica con su sacrificio de vírgenes por todo lo alto, para revivir a un dios maligno y dominar el mundo. Y a cambio de ayudarme, reviviré a Valeria para ti.

y el buenazo de Conan se pasa toda la peli pues eso, puteado y venga a luchar contra malos y venga a vivir aventuras hasta que al final...la bruja mala no le devuelve a Valeria. 

Nada. 

se queda sin Valeria. 

ya ves. a mí me resultó supereducativa. bueno, el final fue un hostión sabroso, porque no acaba bien y es una pena, pero así lo aprendí. y aparte de eso la peli me encantó. la cacho de pelea con el brujo en el castillo de espejos. fua. me encantaba esa escena. y la increíble mujer, que peleaba con lanza y a la que Conan ayuda y luego ella se une al equipo y le jura lealtad como su guerrera. y el mago simpático y un poco torpe que hace pócimas curativas y tiene una pelea mental telequinésica con el mago de los malos, emocionante total. y encomendarse a Crom, y la inconfundible voz de fondo que dice 'pero esa, es otra historia...' la habré visto unas mil veces. 

y claro, es que es la segunda parte: Conan el Destructor. hay una primera parte: Conan el Bárbaro. es en esa en la que sale Valeria. cómo se conocen, cómo muere ella, todo. pero esa no la teníamos. y hablo de 1990. sólo podía esperar a que un buen día la pusieran en la tele. pasaron años, no sé si dos tres cuatro, antes de que la viera. 

antes de eso, de conocerla, ya me gustaba Valeria y para mí siempre fue la protagonista de la peli aunque no saliera. todo lo que hace Conan en esa peli lo hacía por ella. y si Conan, todo un guerrero bárbaro en calzoncillos hacía todo eso por intentar recuperarla, es que Valeria era la mejor. en algún momento de la peli habla de ella. dice que era una guerrera. que luchaba con espada. entonces, para mí, desde siempre, Conan el Destructor es evidentemente una peli de amor. y encima tiene un montón de aventuras con puñetazos. no se puede pedir más. 

mi conclusión era que Valeria tenía que haber sido una mujer increíble para que Conan la echara tanto de menos y se metiera en esos embolaos que no le iban ni le venían.

no dejé en paz a mi padre hasta que me hizo una espada de madera. y la hizo y fui feliz. una niña guerrera feliz.

esperé hasta que pude ver Conan el Bárbaro, y Valeria no me decepcionó ni un poquito. es una ladrona libre y se conocen y están juntos y se enamoran a lo bárbaro y son compañeros de aventuras: luchan codo con codo y roban codo con codo y ella muere ayudando a que él se vengue de los que exterminaron a su pueblo cuando era niño. ella muere porque durante el asedio al castillo de los malos le muerde una serpiente. no es una princesita y no es un adorno de Conan y no es débil ni quejica ni tontita ni se queda suspirando a verlas venir. es una guerrera. y creo que nunca le agradeceré lo suficiente a mi padre que me dejara ver pelis de puñetazos.



y fue por ella


martes, 19 de marzo de 2013

la encontré

"Entonces fue cuando empecé a darme cuenta de que se aguantan mejor las contrariedades grandes que las pequeñas nimiedades de cada día."

Carmen Laforet, Nada. (1944)

la encontré, es la frase que introduce una parte de mi primer intento de agrupar poemas con algo así como coherencia.  yo tenía diecisiete años y llamé a aquel engendro 'Apología de mis heridas' que casi no es egocéntricoscurocursiatormentado porque casi no era una adolescente egocéntricaoscuracursiatormentada; qué va, nada. un campo de margaritas en un día de sol.

el hecho es que la clase que me fumé para escribir esto
no me iba a enseñar más

sabiduría en horas de trabajo

"Otra cosa bien distinta habría sido la vida para ambos, de haber sabido a tiempo que era más fácil sortear las grandes catástrofes matrimoniales que las miserias minúsculas de cada día. Pero si algo habían aprendido juntos era que la sabiduría nos llega cuando ya no sirve para nada."

Gabriel García Márquez, El amor en los tiempos del cólera, (1985) versión digital para descargar cómodamente en tu smartphone y que te salve la tarde de aburrimiento mortal en el trabajo.

estoy segura de haber leído una frase casi igual en otro libro tengo que buscarlo tengo que encontrarlo, creo que era en Nada de Carmen Laforet tengo que encontrarla tengo que encontrarla. 

sábado, 16 de marzo de 2013

síntomas primaverales

1-El ¡¡OOHHHHHHHHH, QUÉ BONITOOOOOO!! y la ovación que le hemos dedicado desde la terracita de nuestro tercer piso al chaval que estaba pintando con spray rojo en el parque "TE AMO. J y A" Él pensaba que no le estaba viendo nadie. Creemos que le gustó nuestra reacción unánime. Esperamos que también le guste a A.

2-La locura colectiva desatada a partir del mensaje del fontanero: "Llegaré un poco más tarde, que tengo que pasar por casa a coger la herramienta". Eso no se hace, amigo fontanero. Y todavía tuvo el descaro de añadir que le llamemos si se nos vuelve a apagar el calentador. Es que luego dicen.

viernes, 15 de marzo de 2013

el ciclo de la vida II

los tres gatos jóvenes siguen creciendo. y siguen los tres. la gata madre ya volvió a parir. me vio venir a lo lejos. creo que me conoce por la forma de caminar. y viene diciendo miaumiaumiaumiau y en seguida he visto que en lugar de panza redonda tenía tripita colgante de recién parida -ay, gatuna, esta vez es demasiado pronto, ¿no ves que aún va a helar? no aciertas, gata- entonces sus hijos la oyen y vienen también y me rodean y me hacen chantaje psicológico mientras entro al portal y mientras subo las escaleras están ahí mirándome, y apoyan las patitas contra el cristal de la puerta. así que agarro un par de latas de comida y se las bajo. 

por primera vez en estos años, durante un momento, mientras comía, y sólo un segundo y con la yema de un dedo, he tocado la frente de la gata madre. y no se ha ido. 

al olorcillo de la comida ha aparecido el gato cojo. definitivamente su pata se ha soldado mal. la tiene torcida. se le va a quedar así. pero parece que cada día se adapta mejor a su nueva condición. y va sobreviviendo. 

como todos. sí. 


contra los recortes (XXXI)

un viernes más (y con este hago mus) sigo con la iniciativa que comenzó Antonio Díez de escribir algo contra los recortes. esta semana hemos tenido una buena noticia. bueno, acogida con un poco de escepticismo, porque ya sabemos que Papá Europa es uno de esos tiranos que saben lo que es mejor para ti y lo hacen todo por tu bien. pero parece ser que esta vez le han dado un toque a la ley hipotecaria española y han dicho que se les debería caer la cara de vergüenza por ser unos malditos usureros sin escrúpulos. (traducción literal de los términos jurídico-legales).

al final, echan la puerta abajo policías o bomberos. de un tiempo a esta parte se escuchan muchos casos de bomberos que están ejerciendo desobediencia y se niegan a ejecutar desahucios. se escuchan menos casos de policías, aunque los hay. 

así que, por los bomberos que se niegan día a día a abrir las puertas de la gente que va a ser desahuciada. el último eslabón al que intentan endosar un marrón inmoral e impresentable. porque no va un puto banquero a abrirla con sus manos, no. el trabajo sucio siempre lo hacen otros. pues no. ni una puerta más. 

gracias. resistid. estamos con vosotros. policía: se os sugiere tomar ejemplo a gran escala. 

Bomberos vs. Mossos. Barcelona, esta semana.

arriba el cuerpo del cuerpo de bomberos

lo contrario de quemar contenedores


esta foto tiene más tiempo. los bomberos están organizando acciones así en todo Hespañistán.

desobedecer con la dignidad intacta






vosotros


que estáis ahí tan calladitos. unos días más, otros menos. a veces por error, por casualidad o por accidente. a veces rastreadores, ordenadores programados, no más. pero casi siempre humanos. no sé quién, aunque a veces, pocas veces, sí lo sé. a veces me lo dicen, claro. o me lo decís. no lo sé. no, casi nadie me escribe para decir me gusta o no me gusta, ni siquiera tiene mucho éxito la opción del 'oh sí nena' ni el 'what the fuck'. no es una queja, ni es un reproche. es así. si no mirara las estadísticas, pensaría que sólo paran por aquí cuatro gatos de cuando en cuando. no lo sé. pero: lo miro y ahí estáis. cuanto más escribo, más. y pienso que 2.075 en un mes son mucho de cualquier cosa. no me estoy comparando con nadie, no tengo ni idea de cifras ajenas ni me interesan. a mí, lo que es a mí, en un blog comenzado sin expectativas de nada más que escribir, en el que escribí durante meses sin decírselo a nadie, que no tiene publicidad ni vende nada ni tiene un tema fijo ni un sector preciso al que dirigirse, pues a mí, lo que es a mí y sólo a mí, me parece mucho. entre todos estáis llenando un puto estadio. 

que te lean son caricias en diferido. caricias de una mirada sobre los pensamientos ajenos. y es bello. si editara un libro en papel, no podría saber cuándo han acariciado lo que escribo. es decir, a mí. 
1-0 para las palabras en 2.0.

noches de diablos

anoche, en Los Diablos Azules, tuvimos el placer de escuchar los relatos de Yofre Luna. como pedacitos de vida con jugo de belleza cotidiana. muy ricos.

y nos dio una frase para componer un relato. y leyó mucha mucha gente. y fue una gran noche. Horacio se llevó el premio. el premio era sorpresa. y la frase para componer el relato para optar al premio, también:

"la sorpresa era así y así"

-¿Te lo puedes creer?: Un báculo, un crucifijo, una estola, una túnica, una mitra, un anillo...y una cabeza y unos pies de plástico.
-Qué dices, tío. Vaya mierda de sorpresa.
-Ya ves. Ya es que ni los huevos Kinder son lo que eran.


jueves, 14 de marzo de 2013

y por fin vuelo unas horas a la semana

saber que quiero volar, porque recuerdo.

estoy empezando a aprender

son sólo segundos, pero mis pies dejan el suelo

y vuelo

un poquito pero

vuelo

por fin

por fin

por fin

por fin

por fin


miércoles, 13 de marzo de 2013

misantropeces II


tú, la de negro. sí, tú. hoy me he fijado en ti. ya ves, te ha tocado. verás: yo estaba en el andén, esperando el metro en la jodida estación de Tres Olivos, que como todo el que usa el metro en Madrid sabe, es un tormento mental. te obligan a cambiar de andén para continuar la marcha, y ahí siempre está el metro en el que debías ir... yéndose. a todos nos hace perder minutos, horas de vida, ese cambio absurdo de metro que por lo visto no son capaces de sincronizar.

total, que hoy yo llego en un metro junto con otra gente. todos vemos cómo el otro metro se escapa delante de nuestras narices y nos disponemos a esperar 7 minutos a que venga el siguiente. cuando está a punto de llegar, viene otro metro en el mismo sentido que traíamos nosotros. pasa a menudo. de pronto, el doble de gente para coger el metro que está a punto de llegar.

existe la educación, que es no arrollar a los que llevan desde el metro anterior esperando, y luego existes tú, que sois muchas y muchos, aunque por suerte no sois mayoría.
existes tú, que llegas andando con aplomo y te colocas en primera posición, en plan 'que no se me acerque nadie que le meto un codazo' en el punto exacto en el que sabes que parará la puerta. porque tú vas a entrar y a sentarte aunque sea encima de una cabeza.
sí.
si es que a veces se ve venir. con muy poco. se sabe mucho de la gente cuando se la observa mientras cree que no está haciendo nada. como si llenar el espacio fuera nada. 

no me he equivocado contigo. entras fuerte, vas directa al asiento reservado y plantas allí tu joven culo. porque no creo que pases de treinta y cinco.

yo estoy en frente. te estoy mirando. hoy te ha tocado a ti. 

y me doy cuenta de que estás haciendo la táctica más sucia desde que el metro es metro:

te haces la dormida cuando llegamos a cada estación. al poco abres los ojos. pero al llegar a cada estación, te haces la dormida. así no ves quién entra. así no tienes que ceder tu asiento reservado a nadie, no quieres saber si no le estás cediendo el asiento a un cojo, a un anciano o a una madre con un bebé. 
y me das asco.

por eso no has visto a la señora mayor que venía de quimioterapia, que llevaba un pañuelo morado y un gorrito morado en la cabeza, pálida y del brazo de su marido. tranquila, ya le he cedido yo mi asiento por ti. se ha sentado en frente tuyo. pero tú tranquila. no la mires. sigue haciéndote la dormida en tu asiento reservado. está claro que lo tuyo es más grave que lo suyo.



misantropeces

-Ay, mira esta actriz, ¡qué guapa es! Me recuerda a mi tía abuela. Mi tía abuela es que era guapísima, no sabes, era una cosa por demás. No como yo, que he salido normalilla ¿eh?. Mi tía abuela era guapa de esas que te cortan la respiración. Fíjate que ella era de familia pobre, pero de tan guapa, tan guapa como era, se enamoró de ella un conde. Así como te lo cuento: un conde ni más ni menos. Y se enamoró de ella por guapa, fíjate, y se casó con ella. Qué historia tan bonita ¿verdad?

no. no. no es bonita. cómo va a ser bonita. me estás diciendo que su perfume favorito lo elegía por el frasco, y su libro favorito por el material de las tapas. no, me repele. no es bonita. ¿qué pasó cuando se hizo vieja? ¿cuando ya no era guapa? y pienso: el conde se iba de putas. pero eso sí: de putas guapas. muy guapas. las más guapas. 

calentándome con Cincuenta sombras de Grey

hacía frío en el cuartito del trabajo
donde estamos a veces
y el cable del calefactor no llegaba hasta el suelo
le faltaba un poco
un poco
algo así como un libro tocho
y el único libro tocho que había en el cuartito
era Cincuenta sombras de Grey
que una compañera dejó abandonado ahí hace meses
y sí,
me ha calentado muy bien

no lo olvido lo tengo presente sé que es así que las circunstancias no son nada lo que pasa es lo de menos lo de más es cómo te lo tomas


sé que la tristeza brota del mismo punto del cerebro que la alegría especialmente la alegría por nada y la tristeza por todo. que me conviene aprovechar los brotes de alegría porque cualquier día cualquier año de estos pueden volver las nubes y joderme la existencia por nada. por todo. el horror al despertar una mañana. como los días malos pero todos los días. también lo viví durante muchos años a veces me parecen demasiados a veces asumo que fueron los que fueron y punto. hubo un tiempo en que los días malos eran lo único que conocía y los destellos de alegría olían a simulacro. como las noches malas pero todas las noches dormirse agotada de llorar y pedir al cielo que no te despierte nunca más, que por favor por favor morir esa noche sin más y el cuidado que dicen que hay que tener con lo que se desea no lo es tanto porque yo estaría mil veces muerta y ya me ves. lo inconsolable era aterrador. la soledad fue horrible a veces, una entrenadora personal bastante cabrona pero aprendí mucho con ella y a esta altura del partido nos llevamos bien. siempre con ella antes que mal acompañada y siempre con ella antes que donde sospecho o siento que sobro o me sobran. yo no creía que al revés era posible. no pensé que me podía pasar a mí que los días buenos fueran más que los malos. no lo sé. a lo mejor es mejor. sobrevivir a mi infancia y a mi adolescencia es lo más difícil que he hecho en mi puta vida, y a partir de ahí todo está siendo más fácil. cualquier trabajo basura y cualquier dolor de muelas es más fácil de sobrellevar. no envidio a la gente que añora su infancia o su adolescencia porque consideran que entonces eran felices. pues vaya truño. lo difícil antes. lo que menos me gusta, me lo como primero. lo mejor lo dejo siempre para el final. ojalá fuera así, y lo peor ya habría pasado. ya fui la indeseada, la leprosa, la bruja, la repudiada de las niñas del barrio (seguís sin ajuntarme ¿verdad? eso espero)  la adolescente conflictiva cuyo único conflicto era que la dejaran autodestruirse en paz, ya fui vieja y desfigurada de pequeña y ya supe lo que es causar horror y que te miren con pena y eso yo ya lo sé. lo jodido es para los demás, enfrentarse a ser viejo y desfigurado cuando ya no haya vuelta atrás. no lo sé. yo ya fui vieja y desfigurada y todos mis días eran malos y ahora no, ahora todo es más fácil pero no se me olvida, por si acaso vuelve, que la tristeza brota del mismo punto del cerebro que la alegría.

viernes, 8 de marzo de 2013

contra los recortes (XXX) las feministas somos lo máximo

Otro viernes más y desde hace muchos, un grupo de blogueros denunciamos los recortes que nos imponen Los De Arriba. 

Hoy coincide que es viernes y que es 8 de marzo, así que le voy a dedicar la sección 'contra los recortes' a ello. El 8 de Marzo (atención al enlace: va a un site genial) significa conmemorar un día que a ninguna nos gustaría que existiera. No, las mujeres no queremos un 'día de la mujer'. Queremos lo que es nuestro.

Al igual que todas por estos lares, supongo, me he criado escuchando: "no sé de qué os quejáis, si votáis desde hace mucho". Bueno. Esto toma especial relevancia en tiempos de crisis. 

Las mujeres: la inmensa mayoría del trabajo negro, sumergido, sin contrato, precario. Las que se echan a la calle a limpiar casas ajenas en cuanto falta el dinero. Las que cuidan a los abuelitos que ya no podemos mantener en las residencias de ancianos, cada vez más caras. Las que cuidan siempre, a todos. Las hacedoras de casi todos los desayunos, comidas, meriendas y cenas de la historia de la Humanidad. Como si eso no contara. Qué ingrato es no apreciar eso. La libertad empieza por ser capaz de alimentarse, vestirse, y lavarse uno sus cosas. Eso es el mínimo de dignidad que muchos 'grandes' hombres no han tenido jamás. Es decir: Kant llegó a ser Kant porque siempre tenía la comida hecha en la mesa y porque siempre tuvo una mamá o una figura femenina que le lavara los calzoncillos y le hiciera la cama. Porque cuando uno tiene que encender el fuego para calentar agua para hacer el desayuno, la comida y la cena, y tiene que lavar la ropa SIN lavadora, y tiene que tener la casa limpia, no tiene tiempo para hacer filosofía ¿estamos? No es una cuestión de ser imbécil. Es una maldita, maldita, maldita cuestión de oportunidades. Así es como me desilusioné del imperativo categórico.

¿De qué nos quejamos? De que se intente hacer creer a la sociedad que las mujeres somos una panda de idiotas sumisas que no hicimos nada por nuestros derechos hasta el siglo XIX. ¿Antes de eso, qué? Antes de eso, nada existe. Una persona que haya estudiado hasta completar el instituto, no conocerá más nombres femeninos que Isabel La Católica, Marie Curie, Juana de Arco y tal vez Teresa de Jesús. 

Reinas, monjas y una científica 'esposa de'.

Anécdota real. Con quince años un compañero de clase me dijo: 

-Oye, dime el nombre de una pintora.
-Frida Kahlo.
-¿Quién?
-Frida Kahlo. Mexicana, casada con Diego Rivera, otro pintor. ¿Qué pasa, para qué lo quieres saber?
-Para una cosa. Pero no vale, no vale. Dime dos más.
-¿Para qué?
-Tú dímelo
-¿Eh?¿Y esas quienes eran, a ver?
-Joder, pues pintoras italianas que fueron la mega ostia. ¿Qué pasa?
-¡CONTIGO NO SE PUEDE! ¡Te iba a hacer una broma! Nadie sabe nombres de pintoras, joder, se suponía que no ibas a saber ninguna y yo te iba a decir "¿Ves cómo las mujeres no pintan nada?"
-Ahhhh, pues es verdad: CONMIGO NO SE PUEDE. Te jodes, imbécil. Apúntatelas bien, subnormal, y que no se te olviden: las mujeres pintamos mucho. 

¿Saben cómo se llega a esta situación? Es muy sencillo: borramos y/o obviamos el trabajo de todas las mujeres en todos los campos cientificos, artísticos, políticos y en general les robamos su LEGADO, su MEMORIA. Su HISTORIA CULTURAL, su HERENCIA. No tendrán modelos. No tendrán referentes. Los maestros nos encogeremos de hombros ante la pregunta de las niñas al final de cada lección de historia "¿Y las mujeres?"
-Ahhh, las mujeres...-diremos en tono paternal- las mujeres, pobrecitas, estabais oprimidas niña: no pudisteis hacer nada hasta hace cuatro días. No es culpa vuestra, las cosas eran así. Ahora sí, porque los hombres ya somos buenos y os hemos liberado, pero claro, en los libros de historia no las hay. Porque no las hubo.

Traducción: "CuartoCabezas (en alusión a su capacidad mental) opositores al sufragio femenino"


LADRONES. MENTIROSOS. COBARDES. MIEDOSOS. 

Yo fui a un colegio de chicos. Yo fui la pionera. Tuve que buscar y buscar y buscar mucho en muchos libros extraescolares para encontrar la verdad, para explicarle yo a mis profesores quiénes eran ciertas mujeres que ellos no conocían. Y para cerrar bocas. Muchas muchas bocas a lo largo de mis años allí. Delirante y ofensivo. Pero todo cambia. Internet ha mejorado también eso. Hay un acceso fácil al legado de las mujeres. Mujeres importantes de cualquier época, pioneras, valientes, guerreras y absolutamente femeninas. El robo de los referentes, de los modelos femeninos fuertes, es el Gran Robo que nos han hecho los hombres. Los que deciden quiénes entran en cada canon de conocimiento en cada época. Simplemente, quitándole importancia. Es terrible. Un genocidio de memoria histórica. 

"Una mujer, cuanto más fuerte, más femenina es"
Coco Chanel. 

Existimos desde siempre. Las locas, las montabullas, las que sabemos lo que valemos y nunca, nunca, nunca, nos dejamos callar cuando nos dicen 'vosotras no pintáis nada'. 

No odiamos a los hombres. Odiamos a los idiotas, hombres y mujeres por igual. Y es más fácil hablar desde Occidente. Sabemos que somos las afortunadas, y que 3/4 del mundo funciona de manera más jodida para nuestras congéneras. Nosotras nos acordamos y luchamos y decimos: ¿de qué nos quejamos? nos quejamos de las bodas forzadas, la reclusión, la represión, el control sexual, los crímenes de honor, la falta de derechos que pueden hacer de nuestra condición de ser mujeres un puto infierno. Por algo aleatorio como nacer en un lugar o en otro.

Luchamos, como siempre. Como desde el principio de los tiempos. Con hechos. Diciendo mil veces los nombres de las que vinieron antes. Diciéndoselo a nuestras hermanas y a nuestras hijas, para que nunca nunca los olviden y sean ellas, las fuertes, las rebeldes, sus modelos a seguir. Para que puedan cerrar la boca a cualquier imbécil, siempre. Siempre. 

Está claro que las feministas somos lo máximo. Se recomienda visitar el enlace para saber porqué esta loca histérica que seguro que está con la regla o seguro que está ovulando o seguro que le hace falta una buena polla o seguro que es una amargada o seguro que odia a los hombres hace tan atrevida afirmación. 






jueves, 7 de marzo de 2013

zurderías: consecuencia lógica número uno de aprender pole dance a diestras

me desollo antes y sobre todo la mano menos útil para lo demás.

aplastante.

la lógica, ese patrimonio histórico del hemisferio izquierdo

tu
ru



el cuarto septenio de mi vida

lo he vivido aquí.

en este piso de alquiler compartido.

siete años.

de mi vida.

siete años de mi vida.

otras cosas tendrán que esperar.

no puedo irme sin escribir esta historia.

la mía.

en papel, sí. la escribiré en papel.

dos meses para escribir siete años.

septenios

últimos e inesperados acontecimientos en mi materia vital ponen de manifiesto que los ciclos de siete años o septenios rigen mis fechas de manera casi racional.

1992. 1999. 2006. y ahora 2013, aunque sé que 2013 me hace binomio con 2014. eso pasa con algunos años y creo que este es uno de ellos. los ciclos. también me pasó con 2011-2012. binomios dentro de los septenios. no un año detrás de otro, sin más, no. para mí ni para nadie.

pero 1992 1999 2006 y ahora 2013. ocho quince veintidós y veintinueve años. tienen tantas cosas en común que no me inquieta. me da seguridad. fueron años importantes y difíciles. pero todo salió bien.

tenía ocho años cuando

tenía quince años cuando

tenía veintidós años cuando

y ahora tengo veintinueve y

.


sopla viento de mudanza.


del latín mutare

1. tr. Dar o tomar otro ser o naturaleza, otro estado, forma, lugar, etc. U. t. c. intr.
2. tr. Dejar algo que antes se tenía, y tomar en su lugar otra cosa. Mudar casa, vestido.
3. tr. Remover o apartar de un sitio o empleo.
4. tr. Dicho de un ave: Desprenderse de las plumas.
5. tr. Dicho de los gusanos de seda, de las culebras y de algunos otros animales: Soltar periódicamente la epidermis y producir otra nueva.
6. tr. Dicho de un muchacho: Efectuar la muda de la voz.
7. intr. Variar, cambiar. Mudar de dictamen, de parecer. Era u. t. c. tr.
8. prnl. Dejar el modo de vida o el afecto que antes se tenía, trocándolo por otro.
9. prnl. Ponerse otra ropa o vestido, dejando el que antes se llevaba puesto.
10. prnl. Dejar la casa que se habita y pasar a vivir en otra.
11. prnl. coloq. Dicho de una persona: Irse del lugar, sitio o concurrencia en que estaba.
12. prnl. coloq. p. us. defecar (‖ expeler los excrementos).


miércoles, 6 de marzo de 2013

mis síndromes de Stendhal (ampliable)

1-Cruzar el amanecer en avión. Volvíamos de Canarias Alba, Lidia y yo. No habíamos dormido en toda la noche. Estuvimos de fiesta y pensando muy seriamente si perder el avión a propósito. Cuando despegó aún no había amanecido. Alba y Lidia se durmieron. Yo no. Empezó a amanecer. Y de pronto yo estaba en ese amanecer, dentro de él. Todo era rosa, naranja, amarillo. Amaneciendo. Amanecí. Supe que a partir de ese momento me podía morir a gusto. Y me dio por llorar. De felicidad. No sé por qué. Eso sentí. Durante aquel viaje, mi ex estaba sacando sus cosas de casa. Y al aterrizar en Madrid, Alba empezaría a vivir conmigo, tras sacar las maletas de la casa de su ex. Y empezaba una de las mejores etapas de lo que llevo vivido.

2-La Capilla Sixtina. Horacio me llevó a Roma para celebrar que terminamos la carrera. Me llevó, porque yo no la conocía y él sí. Así que él ya estaba preparado para ver los Museos Vaticanos. Yo no. Empezó antes, pero explotó al llegar a la Capilla Sixtina. Eso fue un orgasmo del espíritu. Creí que se me venía el mundo encima. Que no soportaba estar ahí y que no soportaría irme de ahí. Fue como ver algo imposible. Como ver a un tío levitar delante de tus ojos. Algo que lo estás viendo pero no lo crees. Y una parte de mí la dejé con muchísimo cuidado entre un pliegue del manto de la Sibila Délfica, que yo digo que es Vittoria Colonna y yo digo que Miguel Ángel estaba enamorado de ella y punto. No es algo discutible. No conmigo.

3-Antígona. La puesta en escena de Rubén Ochandiano sobre la versión de Jean Anouilh sobre la versión de Sófocles (y así hasta el principio de los tiempos) hasta el 17 de Marzo en el Matadero de Madrid. Por si alguien tiene la suerte de ir a verlo. Yo es que siempre que leo Antígona acabo con lagrimones. Es mi tragedia preferida. Nunca lo había visto en escena. El teatro es el teatro, cuando lees un texto teatral estás leyendo un esqueleto. Nunca había visto Antígona en el teatro. Y de pronto, todo. Maravillosa Najwa Nimri, magníficos actores todos, pero más, mucho más, de pronto, joder, no lo sé. Una obra de veinticinco siglos que no puede ser más actual. De pronto el Teatro mismo, el TEATRO atravesando el tiempo crrrraaaasshhh como un crujido y yo llorando con Antígona qué bonita, qué bonita es Antígona en movimiento y de pronto el teatro es la vida, como una visión. Como una comprensión súbita de algo que te traspasa. No lo sé. La vida misma, ahí. He venido a repartir el amor, no el odio. Yo soy la que se queda despierta un rato más, escuchando la noche, despierta un rato más, todo lo que pueda, sólo porque no quiero que se acabe el día. Todavía no. 

sábado, 2 de marzo de 2013

no es el pole dance una forma cualquiera de desollarse

hace años tuve una temporada de obsesión con el pole dance, pero entonces las clases eran carísimas y escasísimas. pensé incluso en alquilar una habitación en una casa y ponerme una barra, no sé, pensé muchas cosas pero al final desistí sin empezar. ahora se está generalizando y me viene de lujo. por fin encontré unas clases asequibles y hoy era mi primer día. 

mi bautizo en barra fija y giratoria. porque hay de los dos tipos. de cero, voy de cero porque hace dos años que no piso un gimnasio. la última vez me aburrí mucho mucho mucho en el gimnasio. máquinas máquinas máquinas son aburridas y las clases colectivas más movidas pero siempre lo mismo, yo qué sé. 

yo quería algo bonito. yo quería circo. creo que nunca he dejado de quererlo. circo. acrobacias. volar, joder. volar. no sé qué pasa: en todos los gimnasios hay clases de aerobic pero en casi ninguno hay clases de volar. así que, por fin. 

ya me habían advertido la barra duele, la barra quema, necesitas hacer callo, llévate muñequeras.


muy bien. cuatro chicas en clase y la profesora. la espectacular profesora. no llevaba ni una hora (dando vueltas, girando girando girando, subiendo, trepando, es acojonante que puedas hacer cosas, aunque sean pequeñitas, el primer día; es acojonante que puedas girar desde el primer momento) cuando me he dado cuenta de que me ardía la mano. derecha. porque lo estoy haciendo todo a diestras. por una serie de razones. 

ni muñequera ni nada. ahí estaba una señora ampolla reventada, carne viva y un escozor creciente. las compañeras, por supuesto, no se han extrañado. le pedí esparadrapo o algo a la profe. buscó pero no quedaba. y me dijo: bueno, pues haz lo mismo hacia el otro lado, con la otra mano. dale.

ya, con la otra mano, pero intervienen las dos. al menos en mi caso y por ahora. me he seguido desollando. y eso es lo normal. hasta que salga callo. creo que eso buscaba. ¿te duele? ¿qué esperabas? ya dejará de dolerte, cuando te salga callo. dale con la otra mano. y punto. 



quiero mi callo quiero mi callo ya. no se me ocurre una forma mejor de despellejarme. no se me ocurre y algún día tendré una barra y unos pocos metros alrededor para colgarme como una mona cuando yo quiera, algún día. tampoco es una ambición tan jodida ni tan descabellada, quiero una barra y unos pocos metros alrededor. 

bautizo en barra fija. ampolla y despelleje que abarca línea de la lascivia (inusualmente larga en este sujeto) y monte de venus. quiero mi callo quiero mi callo ya



no, no es el pole dance una forma cualquiera de desollarse*


(*Neorrabioso-Batania: "no es el amor una forma cualquiera de destruirse")

PD: Ahora tengo un blog dedicado al pole dance y sobre mi experiencia practicándolo. 
Si te apetece visitarlo, la dirección es http://livinglabarra.blogspot.com 


el orden

Marguerite Duras decía que no podía escribir con la cama deshecha. que el orden era necesario. que el orden llama al orden. 

entonces sí lo entiendo todo, puedo decir ¿ves? ese es el problema, el problema es que

casi nunca hago la cama.

odio hacer la cama.

lo del orden. lo intento. lo intento. me paso una mañana o una tarde o una noche ordenando todo, las estanterías, los montones y montones de libros y todo, lo ordeno todo pero luego abro cualquier cajón y aparecen una docena de post-it con listas de nombres, nombres, nombres: jóvenes cuentistas hispanoamericanos películas que quiero ver libros que quiero leer fotógrafos eróticos escritoras medievales ilustradores japoneses el caos un sindiós la vorágine lo inordenable lo inorbenadle lo idnenaobrle.

y luego hay seiscientos folios ahí, en un montón, riéndose de mí porque de momento soy incapaz de ordenarlos. los muy putos. es como ser un torpe jugando al tetris y sentirte gilipollas. no sé si you know what i mean. luego hay una docena de cuadernos a medias, una carpeta gorda con relatos y poemas de hace muuucho y una docena de diarios completos y una docena de diarios en blanco o mejor dicho pálidos mientras temen que les llegue la hora. 


viernes, 1 de marzo de 2013

la echadora de cartas escucha a Sting



de esas canciones que has oído de fondo en mil sitios mil veces pero que nunca te has parado a escuchar. hasta esta noche.

(s) he deals the cards to find the answer
the sacred geometry of chance
the hidden laws of a probable outcome
the numbers lead a dance...


vaya, vaya. interesante.



contra los recortes (XXIX) versos de pizarra

como cada viernes, un grupo de blogueros que nos unimos a la iniciativa de Antonio Díez publicamos algo contra los recortes sociales derivados de esta estafa de crisis.

hace poco, a través del blog de Neorrabioso conocí 'Versos de Pizarra' y me encantó. hoy me uno a ellos con un verso que me ronda hace días, contra los recortes que también sufren los seres no humanos. léase esos caballos que mantenía gente con pasta que ya no tiene pasta y entonces se deshacen de ellos para que acaben rellenando nuestra pasta. está claro que lo próximo será la carne de becario en las albóndigas de ikea.