poemas que me despertarían de un coma - No necesito odiar - Gloria Fuertes

NO NECESITO ODIAR

No necesito odiar a mi insultante.
No necesito la noche del sábado ir a Misa,
yo sólo necesito ver tu risa
y escribir esta noche este poema
que no haya escrito nadie antes de ahora.
Necesito ser tu productora
y poner a tu nombre mis caudales,
son arroyos pequeños, limpios ¿sabes?
caudales-llanto -puro y poesía-.

Sé que con poesía no se come
no se come, no, pero se ama,
no es necesario, no, irse a la cama,
aquí no pintan oros pintan manos,
es extraña baraja, es un juego de niños,
es juntar y pesar muchos cariños
y ver que sólo el nuestro tiene alas.

Te escribo puesta en pie y de madrugada,
apenas pasa un coche pasa un viento
mi corazón estalla de contento:
yo recito tu nombre tú me escuchas.
La distancia no existe, aunque ya es mucha,
te siento por mi alma acariciando el límite.
Siénteme tú ahí trabajando a deshora,
derribando yo sola, el imposible.

Mujer de verso en pecho, Ed. Cátedra 2008 (1ª ed. 1995).

orgasmos en el alma con poemas así.

pronto, algún día, alguien me dirá '¿Gloria Fuertes? ¿la de los poemas para niños? la araña teje la muy capul..'  ¡¡ZAS!!  le soltaré una hostia a mano abierta que provocará onda expansiva. se habrá llevado las de todos, lo siento, será así. pero es que es una jodida injusticia lo de Gloria Fuertes y hay que hacer algo por reparar su memoria.

Gloria es mi familia. es mi abuela. siempre vuelvo como una niña, a esconderme entre las faldas de sus poemas.

poemas que me despertarían de un coma (paradójica mente): Wanting to die - Anne Sexton

creo que es una de las miradas más bellas que hayan existido.

Poemas que me Despertarían de un Coma (II) Ingeborg Bachmann

HABLAR CON UN TERCERO

y he elegido a la
muerte, para todas las
confesiones ella, le he
contado, a esta muerte
disparatada, a la que no
puedo imaginar, a la que
puedo provocar rápidamente,
pero nunca imaginar, le
he contado.

La muerte, a la que le he contado
tiene la amargura de treinta
píldoras, mide una
caída por la ventana, y
le digo, al estar sola
con ella, ella tan larga
tan larga como una caída por la ventana,
ella tan corta, larga como un sueño,
hasta que le quite al sueño
las preocupaciones por
mí, le cuento a este
tercero.

Digo: hazme ver su
boca, y ese ojo,
hazme ver cómo era,
dale marcha atrás,
hazme ver cómo
digo:
Otra vez, y
soy.



(quién es el tercero? ríos de tinta, quién es el tercero? yo es otra y ella lo sabe)


-digo, el tercero soy yo. le cuento a este tercero, 'te cuento a ti'. ingeborg, la muerte y yo, y tú, ingeborg hablando con la muerte y alguien que lo lee, le da la vida cada vez que lo lee-

Poemas que me Despertarían de un Coma (I) The Black Art

Anne Sexton. (1928-1974)
Total, había cumplido con creces lo que se esperaba de ella. Sacó buenas notas en el instituto aunque no fue a la universidad. Se casó con veinte años, era buena esposa y madre: a los veinticinco años tenía dos hermosas hijas y dos depresiones post-parto.
Y una intensa sensación de vacío cuando se suponía que aquella vida era la que debía llenarla.

Después de intentar suicidarse el día de su 27 cumpleaños, estuvo viendo a psicólogos y le recomendaron escribir. Poco después, vio un programa educativo en la televisión en la que hablaban del soneto. Y algo le hizo 'clic'.

Comenzó a escribir casi en la treintena. Hay que pensar que no se habían generalizado las tesis feministas de liberación sexual, que vendrían a lo largo de los sesenta y setenta, y Anne Sexton fue la primera en plasmar en poesía palabras como 'menstruación' 'útero' 'aborto' 'menopausia' por lo cual fue duramente criticada.

Amiga de Sylvia Plath, la sobrevivió bastante años aunque ambas murieron de una forma muy parecida: suicidio por monóxido de carbono. Al contrario que la formadísima y cultísima Sylvia, y aunque siempre trató de formarse al máximo y leer mucho, Anne escribía por pura intuición. Como dice el maestro Ángel Galiano, Anne era de 'las que se enchufan' a la fuente poética, al pensamiento poético, a lo que sea, son poetas por inspiración, y no tanto por formación.

Éste es uno de los poemas de Anne que más me gustan.


THE BLACK ART

"A woman who writes feels too much,
those trances and portents!
As if cycles and children and islands
weren't enough; as if mourners and gossips
and vegetables were never enough.
She thinks she can warn the stars.
A writer is essentially a spy.
Dear love, I am that girl.

A man who writes knows too much,
such spells and fetiches!
As if erections and congresses and products
weren't enough; as if machines and galleons
and wars were never enough.
With used furniture he makes a tree.
A writer is essentially a crook.
Dear love, you are that man.

Never loving ourselves,
hating even our shoes and our hats,
we love each other, precious , precious .
Our hands are light blue and gentle.
Our eyes are full of terrible confessions.
But when we marry,
the children leave in disgust.
There is too much food and no one left over
to eat up all the weird abundance."