me concentro

para ser sólo espectadora
de mi propio dolor
mirarlo desde fuera
pero no puedo.

música de encinas

la tierra también se embravece.

la tierra embravecida que recibe
el movimiento de las plantas agitadas
las pisadas de animales alterados
ante la proximidad de la tormenta

la tierra percibe
la fuerza que hacen las raíces
-los músculos de los árboles-
por mantenerse aferrados
y la tierra se embravece

creo
que entre todos los sonidos del mundo
podría distinguir
el viento entre las encinas
entre sus hojas
la nota exacta
que afina el viento al pasar entre las hojas
diferente para cada especie
los sauces, los pinos, los tejos tienen su nota
yo sólo sabría
en cualquier momento
en cualquier lugar del mundo
distinguir el sonido exacto
-voz conocida,
susurro amado
nana de abuela-
de la música de encinas.

contra los recortes (XXXVIII) bienvenido Mr. Adelson

"americanooos, os recibimos con alegría"

Mr. Adelson es ese noble y honrado empresario de casinos estadounidense que, con el beneplácito y la inversión de la Comunidad de Madrid y su ex presidenta en dis-funciones, Esperanza Aguirre, planea(ba) construir un Eurovegas en Alcorcón. España, punto estratégico en el blanqueo de dinero, el pito del sereno de la fiscalidad para los ricos; número uno de su clase en tráfico de drogas, putos con traje y maleantes en general, parecía el lugar perfecto para acoger la sede del macrocasino europeo y todo bueno que eso conlleva: la creación de miles de puestos de empleo altamente cualificados como camareros, crupieres, gogos, seguratas, prostitutas, proxenetas, recepcionistas, policía. Una gran oportunidad de crecimiento, vaya. 

A los intransigentes que veíamos esto como una tomadura de pelo más de esa grandísima hija del cieno, grandísima ísima ísima hija del cieno más podrido, criatura a la que detesto desde un algo muy profundo de mi ser, esa cabrona malnacida que privatizaría el aire que respira, nos ha parecido que esta noticia, el plantón que ha dado Adelson a Esperanza esta semana, podría ser (cruzamos los dedos de las manos y de los pies) porque se está pensando mejor lo de meterse en camisas de once varas, como puede ser un país en vías de decadencia con todas sus instituciones en crisis de identidad, credibilidad y metidas en juicios.

Tal vez, ojalá, tal vez. 

Y todo quede nada más que en esta mala broma sin gracia. El patético reflejo de lo patético de hace no tantos años. 

suburbanos: "cada niña, cada niño"

en muchos vagones del metro de madrid hay láminas con textos

que pretenden animar a la lectura. son textos de autores conocidos

y es una iniciativa oficial. cada año ponen textos nuevos.

de vez en cuando alguien cuela su propio texto 

(preciosa idea)

hace un rato, cuando volvía de clases de pole,

he encontrado este, que tiene exactamente la misma apariencia

que cualquiera de los oficiales.

Por cada niña cansada de actuar débil

cuando es fuerte, hay un niño cansado

de aparentar ser fuerte cuando se siente

vulnerable. Por cada niño que está harto

de la expectativa constante de que sepa todo

hay una niña cansada de la gente que no confía en su inteligencia.

Por cada niña que está cansada de ser considerada

súper sensible, hay un niño temeroso

de ser gentil y de llorar. 

Por cada niño para el cual la única forma 

de mostrar su masculinidad es competir,

hay una niña a la que se le acusa de no ser femenina cuando compite.

Por cada niña que bota su muñeca

hay un niño que desea encontrar una.

Por cada niño luchando por que la publicidad no dicte sus deseos,

hay una niña cuya autoestima está siendo atacada por la publicidad.

Por cada niña que da un paso hacia su liberación 

hay un niño que encuentra más fácilmente el camino hacia la libertad. 

en los oficiales dice 'ni un día sin poesía' y 'libros a la calle'

me ha hecho ilusión encontrarlo.

ni un día sin rebeldía.

(por cada niña que descubre el pole dance,

una autoestima se blinda) 

flex punta flex punta flex punta flex punta (x500)

en los ratos que me toca estar de pie, haciendo una especie de guardia absurda en un pasillo vacío, me quito un zapato y hago flex punta flex punta flex punta flex punta así hasta quinientas veces. después me quito el otro zapato y hago lo mismo.

como si la repetición me acercara a algún tipo de respuesta.
a la única pregunta de hoy:
¿cuándo me iré de aquí?
me prometí que estos zapatos me durarían más que este trabajo.
ya sé que está feo decir esto cuando tanta gente no tiene trabajo.
pero es la muerte, y sé que habrá un punto de no retorno en el que me habré muerto y no lo sabré.
quiero largarme de aquí y no volver.
largarme de aquí y no volver y no volver y no volver

nunca tuve pies de bailarina. lo sé desde pequeña. hacía gimnasia rítmica y ya ahí me di cuenta. había niñas con empeines bonitos y otras como yo que no importaba cuánto nos esforzáramos porque nuestros empeines eran el Antiempeine.
me fabricaría unos empeines perfectos a martillazos.
me cortaría los tendones que me sobran.
me iría de aquí y no volvería jamás

hasta entonces hago flex punta flex punta flex punta flex, así quinientas veces cada pie.

sé desde siempre que no tengo pies de bailarina. así que he decidido que si no puedo bailar, aprenderé a volar.
y cuando lo consiga, que lo voy a conseguir cueste lo que cueste, que lo voy a conseguir sudándome la sangre y bruñéndome los huesos, me iré volando de aquí me iré volando de aquí me iré volando

creo en los sueños como creo en el picor de las cicatrices

no es que crea o no crea en cosas raras, es que me tengo que creer lo que me pasa a mí y es mío. 

(bueno, y si me pasa a mí entonces no es tan raro, nadie es tan especial como para que las cosas le pasen sólo a él, supongo, aunque todos en algún momento creamos lo contrario)

creo en el desasosiego que llega como un virus y se anuda en las entrañas. 

en los golpes de calor, en los cortocircuitos en el mismo punto de dos cerebros a distancia, 

creo en la telepatía, en la telesexía, en la no casualidad de las causalidades. 

creo en mis sueños aunque a veces los ignoro.

creo en mis sueños literalmente. creo que la fase REM sabe cosas que no sabemos que sabemos.

me compré un diccionario de sueños bastante bueno cuando tenía doce años (El gran libro de los sueños, de Emilio Salas) fue uno de mis primeros libros de tapa dura.  fue porque no paraba de soñar y tenía el significado en la punta de la lengua pero no llegaba a él y eso me perturbaba.

el diccionario de sueños fue bueno para mí porque aprendí que cada persona tiene sus propios símbolos y que sólo ella puede interpretarlos. me ayudó a entender mis propios símbolos. me asombró muchas veces.

a veces sólo se entiende después. cuando pasa. por no escuchar o no querer creer. 

eso pasa. 

a veces no hago caso, pero están ahí. siempre han estado. y a veces dicen cosas.

tenía quince años y soñé que me despertaba el sonido del teléfono y que miraba la hora y eran las tres y algo de la madrugada y que entonces pensaba que llamaban porque se había muerto mi abuelo. entonces me desperté de verdad y no estaba sonando el teléfono. a la noche siguiente me acosté vestida, lista para cuando, a las tres y algo de la madrugada, mi padre entró en mi habitación, después de contestar al teléfono que sonaba para anunciar que había muerto mi abuelo.

el mismo con el que soñé tiempo después. me decía con toda naturalidad di a todos que estoy bien 

(pero nunca se lo dije) (lo siento)

soñé

que el chico del que estaba enamorada me regalaba flores marchitas

y nunca nos pusimos de acuerdo para querernos a la vez.

muchos años después soñé nítidamente

cómo me buscaba en sueños

y yo no estaba

yo no estaba en el sueño que yo misma estaba soñando

estaba él, buscándome

y no es que no me viera

es que yo no estaba

y luego entendí

me da igual que me llames loca

entendí 

es porque no era mi sueño:

era el suyo

y sucedía que el cobarde

no se atrevía a soñarme

no se atrevía a soñarme. 

también soñé 

que era de noche y cruzaba

un río de agua podrida,

un río de agua estancada, 

maloliente

todo para encontrar a mi amor

que estaba al otro lado

y cuando llegué 

me miró

y me dijo

no me acuerdo de ti ¿cómo te llamabas?

y fue un poco así, 

sí.

también una temporada 

estuve soñando con los remordimientos

que tenía quien dormía a mi lado

por haberme engañado

y aquello muchas noches

me dejaba sin soñar mis propios sueños

y era tan fastidiosa 

una cosa como la otra

y estuve así hasta que me lo contó

y le dije que por favor,

que no tuviera remordimientos,

que no nos dejaban dormir

a ninguno de los dos.

y bueno

en realidad no sabía a dónde iba 

cuando empecé a escribir esto

lo he comprendido ahora

al escribir lo demás

creo que he entendido

que hasta ahora,

alguna vez me he colado

en los sueños de otros

hablo 

de colarse de verdad

quiero decir, igual que te conectas a un wifi
o sintonizas una frecuencia de radio 

me ha asaltado la certeza

-de pronto es una certeza,

ahora que conseguí ponerle palabras.

ponerle nombre al desasosiego-

nunca me había pasado.

creo que alguna noche de estas

alguien se ha colado en los míos.

en mis sueños.
cómo decirlo:

que me han pirateado el wifi cerebral en la fase REM.

barometral

aunque no se note, mi mejilla derecha es una cicatriz de arriba a abajo y yo lo sé y me avisa cuando cambia el tiempo. me pica. eso, por estos lares, significa que me pica día sí y día no. y no siempre pienso que es por el tiempo. de hecho no hago mucho caso. porque también puede picar porque sí, faltaría más. pero no falla. hoy me estaba picando y llevaba razón. la tormenta, sí, menuda tormenta. las cicatrices siempre llevan razón. y no sé. hoy, porqué. oscura y turbulenta, me puse como el día. cambia el tiempo y me pica la mejilla cambia el tiempo y me pica el alma y no sé a qué presión (atmosférica o no) culpar, ni cómo refugiarme ni nada, sólo estoy en mi propia tormenta. dentro de mi propia tormenta como el teniente Dan. por fin tengo internet en casa y estas ganas locas de escribir sin parar de escribir y con este miedo a escribir.

con este miedo a escribir y sin parar de escribir. 

la lombarda me hace pensar

que si tuviéramos la sangre de este color,
me abriría las venas todos los días impares

Khalilah VS Verónica

pues sí, el caso es que la otra noche no encontramos un cine en el que ver Alacrán enamorado y, como creo que me lo temía y tenía ganas de boxeo, por si acaso me había echado al bolso la película de Ali.

y la vimos y amé a Ali y a su alter ego, impresionante Will Smith (es imposible no amarlos. a los dos) pero lo que me dejó confusa es el final abierto en cuanto a una pregunta que yo quiero saber:

la noche que venció a Foreman, ¿con quién se fue Ali? ¿con su mujer o con su amante?

quiero saberlo.

me da igual que la historia importante, la historia que pasa a la Historia sea que esa noche ganó a Foreman. eso está muy bien y es un combate histórico y lo he visto unas cien veces. pero yo quiero saber con qué mujer se fue esa noche a la cama.

para mí no es un asunto frívolo. ellas tenían su propia pelea y esa noche, la noche de la gloria, de verdad que me muero por saber quién ganó.

extender mariposas un lunes por la tarde

[chulísimos dibujos de Lila Ash]

sí, porque está la figura de la mariposa, y ya está controlada

(mi primera figura invertida controlada)

pero luego, ah, luego está la mariposa extendida

y es que extender la mariposa 

es jodido 

y da cosa, 

queridos telespectadores. 

más que nada 

controlar el asunto del miedo a caer de cabeza

controlar el asunto de saber cómo vas a bajar

(es mejor saberlo antes de subir)

esas cosas.

y en clase no, 

no me salía

extender la mariposa

pero hoy he ido sola

porque nos dejan si lo pedimos 

y eso es genial.

pues he ido sola 

y 

y

y

he extendido la mariposa

creo,

que igual hoy está contenta de estar en el cuello que está

street pole o soy una yonki de las barras

¿saben ustedes de eso que se llama 'personalidad adictiva'?

yo es que la tengo de siempre, lo sé, lo asumo, 

a veces me agarra a cosas destructivas

y me cuesta un huevo y medio salir de ahí

pero a veces,

ahora

 me agarra 

a una barra

'carrusel mediocre getting better'

y ya no puedo parar

no puedo parar

y voy buscando barras por la calle

(casi no hay

porque tristemente 

faltan muchas barras en el mundo 

y no sé quién fue el idiota que decidió 

que casi toooodas las señales de tráfico de madrid

fueran de sección rectangular)

y cuando encuentro alguna

me subo y va y me sale esta sonrisa

ya ves

yo 

que nunca conseguí aprender 

 a sonreír para las fotos

(¿saben aquello de que Baco nació del muslo de Zeus?
pues a mí me nace del ojal un hombrecito caminando
¿casualidad? no lo creo)