no quiero irme a dormir

me pasaría la noche volando. 

tres cuartos de púrpura (ardiente) y uno de violeta

"¡Oye, qué pelazo! ¡Me voy a poner la barba del color de tu pelo!"

Me ha dicho eso mientras estaba parado dentro de su coche en un semáforo y yo cruzaba.

Gracias (?), es lo más original que me han dicho desde...desde lo de 'pareces una heroína de videojuego'. Pues no hace tanto. Pero ahí aún llevaba ese morado que se me iba en seguida a un tono rosa y que me resultaba muy chillón. Me flipó el cambió desde mi castaño original, pero no me acababa de convencer. Ahora sí.

Tres cuartos de 'púrpura ardiente' (hot purple), un cuartito de violeta (violette) y una pizca de azul de medianoche (midnight blue) sólo esta vez, para neutralizar tanto rojo, han dado con el matiz exacto que yo soñaba para mi melena. Un morado profunnnnnnndo.Y es una go-za-da.

Pues eso: Primero te decoloras ese castaño que ni fu ni fa, y luego mezclas tres cuartos de púrpura (ardiente) y uno de violeta, por si quieres ponerte la barba del color de mi pelo, hombre :)

mi coño es mío

¿puede parecer obvio? no tanto, queridos telespectadores.

esta tarde se vota en el congreso si sale adelante o no el anteproyecto de la reforma de la ley del aborto que ha impulsado Gallardón. 

realmente, no sé por qué tienen que votar esto los diputados. de verdad, me parece una decisión de un nivel básico. algo que regula los ovarios de todas las españolas deberían votarlo todas las españolas. que para eso somos mayores de edad. ¿o no? 

no me gusta, me disgusta, me repugna, me repulsa, me cabrea, me indigna, que alguien imponga su conciencia a los demás. que el aborto sea legal no supone obligar a nadie a hacerlo. que el aborto sea ilegal supone obligar a alguien a ser madre. aunque para qué vamos a engañarnos: en este siglo, prohibir el aborto sólo supone privatizarlo. tener que coger un avión y abortar en tierra extraña previo desembolso, si es que puedes pagarlo. si no, supongo que se volverá al perejil, la onagra, los ganchos de las perchas. 

esto lo escuché en algún lado: "En tiempos de baja natalidad, no se regula la vasectomía. Sólo se legisla sobre el cuerpo de la mujer". 

si antes simplemente no me planteaba ser madre, ahora pensarlo me da pánico. gracias, legisladores. como pueden ver ahora siento mucha menos violencia estructural en torno a mi coño y mis ovarios. 

esto tal vez os molestará, gallardones del mundo, pero os aseguro que yo decido lo que entra y lo que sale de él: mi coño es mío y está de acuerdo en esto que os estoy diciendo. mi coño y yo os prometemos que si llegamos a parir una criatura, será un ser humano libre y no un esclavito de mierda para vuestro sistema de mierda, que es lo que os gustaría. si alguna vez llego a ser madre, ojalá que sea capaz de parir a uno (o una!!) que os joda y os dé mucha mucha guerra. 

puntos convergentes

son los que me indican que estoy donde debo estar y que lo siguiente llegará.
a veces son sutiles. el frío de la noche acariciándome la cara mientras fumo fuera de un bar.

otros son trascendentes. conocí a una chica en un curso de literatura creativa. ella hacía pole dance, aquella vieja idea que me rondó la cabeza mucho tiempo hace años. y me animó, y comencé. sé que si no la hubiera conocido, es más, si no hubiera sacado el tema por pura casualidad (tenía una herida en la mano), no se me habría ocurrido intentarlo. así de simple. así que llegué al pole gracias a la literatura. la otra noche nos vimos, después de casi un año. me vio entusiasmada con ello. me contó que lo tenía abandonado. al día siguiente me escribió para decirme que vernos le había animado a retomarlo. ayer por mí, hoy por ti, nena.
y a las dos, que además de polistas y escritoras somos un poco lunáticas, nos pareció muy bonito.
se supone que este blog habla de mí y polesía habla de la barra.
pero estoy empezando a intuir el punto
en el que la barra
habla de mí.

aún no he llegado.
pero el camino tiene unas vistas preciosas.

y me lo estoy gozando.

hace años, la primera noche que trabajaba como azafata en discotecas, me tocó ir a una muy conocida y con fama de pija, así que me maquillé, me planché el pelo, me puse taconazos y saludé muy educada a los maromos-porteros:

-Hola, buenas noches. Vengo a trabajar en el evento de esta noche...¿dónde puedo encontrar al encargado?
-¿Eres la bailarina? - Me preguntaron sin rodeos, con cierta expectación.
-Eh...no...soy una de las azafatas...
-Ah... vale...
(me entraron ganas de disculparme. en plan 'ya, a mí también me jode')

y sigo sin ser bailarina. me encanta la danza. respeto máximo. pero no. la verdad es que no sé bailar. no es a bailar a lo que aprendo. aprendo a volar, con bastante empeño.

algunas de las mejores polistas del mundo no bailan. hoy he visto este video varias veces. y es un hecho que Jenyne Butterfly no baila, ni le interesa. ella vuela. se le llama pole dance pero es una generalidad. lo llaman bailar y no lo es. es volar.



he visto este vídeo varias veces y no sabía en cuál de los blogs colgarlo. ha sido otro puntito convergente. no me canso de verlo, admirarlo, aprender de lo que hace, disfrutarlo, y me ha hecho recordar ese poema de Oliverio Girondo. y entonces cobra sentido, la polesía.

"Si no saben volar pierden el tiempo conmigo" 

Ah, Oliverio, te volverías reloco. 

(o al revés)

(en la puerta del baño de un bar de lavapiés)

no toleraré un mundo sin bañeras

(me lo chivaron de aquí)

lo sé

lo de la otra noche no era un sueño
era un mensaje.
yo estaba fuera de lugar
fuera de lugar
pasabas tú con ella
me decías sin palabras
mira, estoy con ella
somos muy felices
he rehecho mi vida

para decirme lo que quieras
los dos tenemos guasap,

pero en fin
tú me llevas a tu sueño
yo te hablo por aquí
siempre fuimos
dos idiotas.

ya no.
mi amor por ti
lo suicidé hace tiempo
porque era él o yo.
tu amor por mí
aparecía como esos pobres fantasmas
que no saben que están muertos.
tan,
tan convencido.

pero nunca nuestro amor.
no lo hubo.
y no hay más
próxima vida entre tú y yo.

martini rosso (II)

no quería reconocerlo pero ya me da absolutamente igual: yo era una parásita etílica. esto quiere decir que yo nunca he tenido una bebida predilecta. yo siempre he bebido más que nada para emborracharme. el sabor o intensidad que me llevara hasta ese estado me parecía lo de menos, con tal de que no fuera muy muy desagradable.

siempre he bebido lo mismo que bebían los hombres de los que estaba enamorada. eso me ha llevado del whiskycola  al roncola y de ahí a la cerveza y de ahí de nuevo al ron y de ahí al gintonic y por fin, al fin, que yo recuerde la primera bebida que me gusta a mí y sólo a mí: me gusta emborracharme a base de martini. rosso, a ser posible. 

martini rosso

soy tan fácil de emborrachar.
basta con calentarme la boca y la boca se me calienta apenas con un par de vinos o de martinis o ambas cosas así que he llegado a casa tras dos vinos y dos martinis y he pensado debería tomarme un té o un café o un zumo pero he pensado qué demonios, mañana no madrugo ni nada que se le parezca y aquí estoy
con otro martini y exhalando un exquisito humo.

tal vez sí

es difícil dormir una vez que sabes que todo está un poquito más cerca.


éramos cuatro chicas devorando
tres generosos bocatas de calamares
una hamburguesa con patatas
y entre bocado y bocado,
dábamos traguitos a un sueño.

no podemos

-¿el qué?
-¿eh? ¿qué? ¿qué pasa?
-nada, nada...estabas hablando en sueños. has dicho "no podemos, no podemos"
-¿sí? no lo sé. no lo recuerdo. hace un rato soñé con gatitos. había una gata gris.
-da igual, vuelve a dormirte..
-pero ¿por qué no podemos? ¿el qué no podemos?
-eso digo yo...qué más da...


pues me molesta. hace unos días de eso y no he conseguido recordar nada. y me molesta. ¿quiénes? ¿qué? ¿por qué? sea lo que sea, si es mi sueño ¿por qué no podemos? qué rabia. qué rabia. ¿cómo que no podemos? ¿cómo no vamos a poder?

sábado noche

había planes, pero se disolvieron 

y mucho no me importó.

polesía (lo intento)

la barra es el único lugar que he encontrado además de la poesía/literatura donde pueden suceder cosas
como que Cupido se transforme en Escorpión.

en mi cabeza todo tiene sentido: la figura del Cupido es conocida entre las polistas por ser una de las más insufriblemente dolorosas al principio. como el amor.

y se puede transformar entre otras muchas cosas en Escorpión. como un amor que se devora a sí mismo y se aniquila, aunque estudios científicos han comprobado que el escorpión no se suicida si se ve acorralado, es un mito, pero de eso va la cosa, por supuesto. si no qué gracia tendría. también es mi ascendente, y uno de los signos del zodiaco más versátiles, indómitos, intrépidos y molones. y lo mismo se puede decir de la figura, el Escorpión, de la que se pueden sacar otras tantas y tantas figuras que pueden traducirse en infinitas historias en mi cabecita perturbada.

y seguro que habrá figuras por inventar y poner nombre. y figuras olvidadas que rescatar.
polesía. aún no soy buena. pero mira, lo intento.

tantos tonos en mi estante de los tintes

magenta
violeta
púrpura
y de regalo
azul neón
y azul medianoche

es como ser niña y poder pintar con pintura de dedos donde me dé la gana.

suburbanos - error de marketing

vender clínex en el metro
mientras llevas unas deportivas de marca nuevecitas.

el punto animal

la barra también tiene eso.

he pillado el punto a mi piel: sé cuándo tiene la textura adecuada para trepar como un animal. 

y la tiene. 

y sostenerme en figuras de circo que hace un año eran impensables. 

ningún material lo haría igual como la piel en su punto.

duele menos pero no porque duela menos, sino porque mi umbral del dolor es muy diferente al de hace un año.

muy diferente. 

mensaje para esas marcas de cremas que borran todos los signos del envejecimiento y esos champús que reparan el daño de cinco años en tres minutos

sólo compraré vuestros productos cuando hagáis promesas realistas de cosas factibles,

por ejemplo:

"cuando gastes este bote por completo, 

saldrá un maromazo cual genio de la lámpara

y te follará hasta hacerte agüita"

entonces sí, tal vez me pensaría comprar vuestras cremitas y vuestros champús.

la redundante tarea de ordenar el ordenador

me ha llevado casi toda la tarde.
ahora el caos
está muy bien distribuido en carpetas.

ni sé de dónde voy sacando fotos tan molonas. las voy dejando por el escritorio hasta que ya no cabe ni un icono más y en días como hoy (conjunción de astros que ocurre una vez cada mucho tiempo) intento arreglar ese sindios. 

(porque una tiene sus valores. ciertamente.)

en otra vida

entre otras cosas
me hubiera gustado ser una
capaz de ponérsela dura a Bukowski.

(incluso, sí,
aunque el final del poema fuera triste)

el respirito

vale.

ha sido un mes bastante perro y relajante. 

tenía la sensación de llevar veinte años trabajando en algo que no me gusta.

estas han sido mis vacaciones.

han estado muy bien.

ya he descansado.

ya tengo fuerza.

ya tengo ganas de estrellarme otra vez.

(no he conseguido encontrar de quién es el dibujo)