viernes, 31 de agosto de 2012

poesía contra los recortes VIII- 'es triste de pedir pero más triste es ser un sinvergüenza'

es triste de pedir
pero más triste es de robar.

triste es pedir y que no te den,
más triste es robar por necesidad
pero más triste,
más triste,
más,
es robar sin ella y sin saber
en qué nuevo capricho te lo vas a gastar.

o dicho de otra manera

es triste ser
un sintrabajo
un sintecho
un sinestudios
un sinpapeles
pero más triste,
más triste,
más,
es ser un sinescrúpulos
un sinsangre
un sinvergüenza. 

viernes, 24 de agosto de 2012

poesía contra los recortes VII - Poema de los medicamentos excluidos

 inspirado en el BOE del 17 de agosto de 2012.

PEPSAMAR, VINCACEN,BIOLID, MINOTON,
GELODROX, NUCLESIL, BELMALAX,
EMPORTAL, FABROVEN, INACID, DANILON,
PLANTASOR, MILAVIR, ZOVIRAX.

NOOTROPIL, ARCENTAL, RESOLOR, NUTRACEL,
FORTASEC, TAGUINOL, HYDERGINA,
CLINADIL,  MUCOSAN, NIFLACTOL, CALMATEL,
DOLOTREN, MOTOSOL, TOSEÍNA.

ROMILAR, AMBROXOL, DOLMITIN,
DIEMIL, GASTROMOL, RINOMAX,
DUPHALAC, RELISTOR, DASTOSIN,
TUSCALMAN, OMACOR, SYNALAR.

VOLTAREN, BISOLMED, SOBREPIN,
DENUBIL, LEVOTUSS, TOSIFAR.

...pero no leo nada del Prozac:
¡Fluoxetina para todos!
lo cubre la Seguridad Social,
no sea que las masas
no sea que las masas
vayan a despertar.

(...yo sólo era una chica
una chica de Almax tomar)




jueves, 23 de agosto de 2012

mis cicatrices se hacen mayores

no estaba pendiente pero he caído en la cuenta de que fue hoy hace dieciocho años.

así que mis cicatrices ya son mayores de edad. ya pueden hacer lo que quieran.

si se quieren independizar ellas solitas que lo hagan, pero conmigo que no cuenten. estoy bien así.

claro que me marcó. me hizo pensar mucho. y aprender mucho sobre mí y sobre la gente. y ser mucho más fuerte. y asumir las consecuencias de los actos. algunos lo llaman volver a nacer. hay gente a la que no le ocurre nunca. no lo sé. un quebranto. empatizar al instante con las personas rotas. comprender a Frida.

por eso creo que muy pronto en mi vida fue demasiado tarde.

pero yo tenía pocos años: diez. fue muy pronto.

al menos, un tiempo después, menstruar no fue un problema ni un trauma ni necesité orientación: ya había aprendido a sangrar de una forma mucho más jodida.

el doctor Soria me lo explicó así:

-Piensa que la piel nueva que te ha salido (inciso: gracias a una crema con la que me cubrían las quemaduras, que era blanca pero llevaba nosequé componente de la plata y con el paso de las horas se ponía gris. me la ponían porque evitaba que saliera costra normal. hacía regenerarse la piel para evitar cicatrices más profundas) es como la de un bebé. Muy fina, muy delicada, todo le afecta más. Así que tienes que ponerte crema de protección total en la cara siempre, siempre que salgas a la calle, hasta en invierno. Así durante años, hasta que esa piel sea más mayor.

Y ya: ya soy mayor. Mis cicatrices son mayores de edad.

miércoles, 22 de agosto de 2012

un verano feroz


te dije 'déjame algo clásico, sonetos de los buenos'

me diste un libro fino de Leopoldo de Luis. el último que escribió, ya triste, viejo y solo.

por la mañana tú dormías, yo leía y la cachorra de pantera, mordía -ferozmente- este poema.

Un verano feroz -¿o era el reflejo
del latigazo rojo de la vida?-.
Un otoño sombrío -¿o es el espejo
de una mujer continuamente herida?-.

Vivir es arrancar estas finales
hojas de un inclemente calendario.
Azota el viento ramas invernales.
Llueve sobre un cortejo funerario.

Sólo por triste no es la poesía
ni más hermosa ni mejor deslía
el arte del poema y su madeja.

Pero el feroz verano y el sombrío
otoño alzaron cerco tan impío
que ni esperar en otra muerte deja. 

me llevé el libro, Cuaderno de San Bernardo -en esa calle estaba el sanatorio en el que murió su mujer- no sabes qué llorera en pleno metro, cuando llegué a un soneto que se llama Un hombre esperando.

que el final es ese: por mucho que se dos se quieran, uno se muere antes y el otro se queda solo. sabemos que eso pasa. estamos en otro punto del camino. casi al comienzo: dispuestos a arriesgarnos.

ah, hice una versión de Un verano feroz. alegre, feliz, optimista y malísima. tenía razón Berrio: "con los buenos sentimientos sólo se hace mala literatura" así que últimamente estoy condenada: y escribo basura, basura, basura.

y bueno, prefiero que alguien me dé una paliza antes que publicar mierda, sentimiento que después de curiosear esta tarde  algunas 'poetas contemporáneas' veo que no es muy compartido.




sí, eso es: el tiempo pasa y él sucede:

permanece.

 



martes, 21 de agosto de 2012

cualquier noche de estas - II

puede que hoy.
hace seis años que vine a vivir a esta casa, por todos conocida como la Casita de Colores.
casualidades: al igual que el año pasado y que la noche que dormí aquí por primera vez, estas noches estoy sola.

entonces no era de colores. 'entonces' comienza, creo que por primera vez, a parecerme mucho tiempo.
parece que de los veintidós a los veintiocho no es taaanto tiempo. pero cuando pienso que es el mismo tiempo que entre los doce y los dieciocho, entonces parece una eternidad. una adolescencia entera. mi segunda adolescencia.

ahora parece mucho tiempo y lo es: he sobrevivido a mis caseros.
hace años murió él y hace meses ella.

he sobrevivido a varios vecinos. y es triste. es lo que pasa cuando tus vecinos son tan mayores. algún día hablaré del señor Nicolás.
también he visto crecer a Slavi. eso es bonito.
he tenido catorce compañeros de piso. he compartido mucho mi vida. a veces ya creía estar en mi casa y de pronto me he sentido extraña. otras muchas veces este ha sido mi hogar.
ha habido fiestas, calma, borracheras, resacas, alegrías y desengaños.
he sobrevivido y hemos sobrevivido aquí a varios amores y desamores.
y muchas averías.
como la vez que buscábamos compañero de piso mientras había un agujero de dos palmos en medio de la pared de la cocina -que tapábamos con un cuadro pintado por Marcelo, qué él quería destruir y a mí me encanta- que comunicaba con la del vecino, consecuencia de una tubería rota.
muchas reparaciones.
esta casa tiene más cicatrices que yo. tiene muchas historias. al principio pensé que estaría un año, dos. a veces he mirado otras casas para irme. al final siempre me quedé.
nunca me he arrepentido.

las vistas a la sierra que hay desde la terraza, el parque debajo, con sus gatos callejeros, la gata negra que siempre viene al portal y a la que siempre echamos de comer, los pájaros verdes casiloros que tienen colonizado el parque y cantan a todo volumen, las ardillas que corretean por las mañanas. toda la gente buena que conozco aquí.

Iris se fue. Carmelo y Cobi el Cobayo se fueron.
mi nueva compi está pasando unos días con su novio y hay otra por llegar.

y yo creo que estoy cerrando un ciclo aquí. que poco a poco estoy empezando a irme de esta casa. no me iré antes de que hibernen los dragones. me gustaría saber que tendrán suficiente luz las noches del verano que viene. busco un relevo para ella. porque los achaques no eran culpa suya. y ya casi todo lo que se podía romper -toquemos madera- se rompió y arregló. ha sido y está siendo una buena casa. pero siempre supe que era temporal. nunca pensé cuánto tiempo, pero tampoco pensé que iba a ser tanto.

y pasa. parece que no tanto, pero pasa,

-el tiempo-

y él

sucede.





viernes, 17 de agosto de 2012

contra los recortes -VI- FREE PUSSY RIOT

Hace seis semanas que me uní a la iniciativa de Antonio Diez Fernández de publicar un poema, texto o reflexión cada viernes sobre los recortes que sufrimos desde que comenzó la crisis gran estafa. 

Pero hoy ni siquiera leí qué recortes nuevos hay en Hespañistán: hoy un recorte duro viene desde Rusia, donde acaban de condenar a las Pussy Riot a dos años de prisión por esta actuación en la catedral ortodoxa de Moscú:



en ella pedían a la virgen: "líbranos de Putin"

Creo que conviene saber que al menos una de las Pussy Riot militaba en el grupo de arte reivindicativo Voina (traducido: Guerra), en el que varios de sus miembros han sido detenidos y encarcelados en más de una ocasión. Son ya viejos conocidos de la policía e intentan callarlos con todos los medios a su alcance. 

Pero no lo harán.  Pussy Riot no es un grupo aislado. Voina no es un grupo aislado. Hay toda una legión, en Rusia y en todas partes.

El mismísimo Gary Kasparov ha sido detenido en los disturbios a la entrada del juzgado. Los ajedrecistas no solían ser peligrosos. Algo falla y no es en nuestro bando.

Esta imponente obra del grupo Voina, de nada menos que 65 metros de longitud sobre el puente levadizo de San Petersburgo, se la dedico (hasta que me haga con un pasamontañas de color chillón) a todas las autoridades que en lugar de velar por la libertad de las personas la recortan es decir, a todas las autoridades, y a la juez que ha dictado sentencia y a su jefe y al cabeza de la iglesia ortodoxa rusa y a todos los cabezas de iglesia, de cualquier iglesia, y a los policías que detienen a gente con la que están de acuerdo y a todos los que compran justicia con dinero y a los que compran libertad con dinero y a los que se la venden: una polla como una fábrica de ollas para todos.



fuente de la foto

FREE PUSSY RIOT!! FREE VOINA!!
LARGA VIDA AL ARTE Y A LA PROVOCACIÓN!!











lunes, 13 de agosto de 2012

autoconsejos para la vida - I

puedes ser comprensivo, escuchar, entender, empatizar e intentar ayudar ante las dificultades y las desgracias de las personas. pero si detectas el síndrome del mártir, HUYE.

el síndrome del mártir va más allá de quejarse y quejarse sin poner solución: eso es simplemente un quejica. un auténtico mártir con frecuencia hace las cosas para poder quejarse después y que todos le digan lo sufrido que es, lo mucho que se esfuerza en los demás y qué mal se portan con él/ella a cambio. no puedes ofrecer ayuda a un mártir: la rechazará para poder hacer aquello que quiere hacer, y que es necesario para poder quejarse de que lo ha tenido que hacer solo/a. 

da igual que sea una amistad, un amor, alguien de tu familia. tu propia madre. HUYE. HUYE. HUYE.

viernes, 10 de agosto de 2012

poesía contra los recortes - V - Edificio España


foto: urbanity.es

Había una vez un gran edificio construido en la posguerra, en tiempos de un dictador acarismático que contra todo pronóstico gobernó durante cuarenta largos años a un país empobrecido.

Este edificio gigante, de cimientos sólidos y muros robustos, tenía en su interior un bullicioso batiburrillo compuesto por un enorme hotel, muchísimas viviendas alquiladas y locales comerciales de todo tipo y condición.

Todo iba bien hasta 2005, que fue el año en que la inmobiliaria y propietaria decidió venderlo al Banco Santander, que proyectó una remodelación completa para que tanto el hotel como las viviendas de su interior fueran de lujo.

Se desalojó el hotel, las viviendas, las tiendas.

Los arquitectos acudieron, planos en mano, a revisar las distribuciones y los proyectos de reforma.

Encontraron, muy en la línea del caracter patrio, que cada cual había hecho con su espacio lo que le había dado la gana. Tabiques donde no los había, una casa donde había tres, o tres donde se suponía que había una. Un descontrol generalizado que ahora se iba a arreglar.

Entonces estalló la burbuja. Y el banco empezó a dudar: reformarlo todo para dejarlo convertido en edificio de lujo era muy arriesgado ahora que el mercado era incierto y no se podía asegurar que las viviendas se vendieran y que el hotel se llenara.

Decidieron empezar por remodelar la fachada. Lo de fuera. Lo que se ve. Cubrieron el edificio de andamios y tapiaron las puertas. Pusieron vigilantes de seguridad para evitar que nadie entrara. Planearon que en 2009 estaría todo listo y el edificio volvería a funcionar.

Pasan los años: la crisis -la estafa- no termina y el edificio sigue ahí, atrapado en medio de una telaraña de compraventa, en una zona privilegiada, en el corazón de la Gran Vía, mastodonte resistente, racional por fuera y caótico por dentro, armadura hueca. Permanece vacío, cerrado y desperdiciado.

Y su silencio cuenta, impotente y desolado, la misma historia que el país que le da nombre.






miércoles, 8 de agosto de 2012

lunes, 6 de agosto de 2012

viersabamingo

y entonces Eos, la de los dedos rosados, les concedió un día de tres días. 'en realidad no es tan difícil', comentó ella, 'sólo hay que desearlo. a la gente se le olvida desear'.

la primera parte, a la que el resto de los mortales llamó viernes, transcurrió así:

*todas las fotografías son de esa pedazo de artista de Ellen von Unwerth









después durmieron y ella soñó que tenían una hija que no recordaba haber parido. 

y durante lo que el resto de los mortales llamó sábado, el hermano pequeño de él se presentó en casa con un gatito abandonado, flaco, hambriento y extremadamente embaucador. 

al primer vistazo ella dictaminó 

"es gata"

y al segundo vistazo, desde este ángulo tan de chantaje emocional,



él decidió que podía quedarse en el ático esdrújulo en calidad de refugiada en situación de riesgo biopsicosocial.




la pequeña lincesa juró fidelidad a los pies de su señor en cuanto tuvo ocasión y siguió haciendo méritos para ser la hija feral que él no engendró ni ella parió. sería tan fácil parir fieras. sería tan bonito. lo difícil es parir humanos.

y en la tercera parte del día de tres días o lo que el resto de los mortales llamó domingo, se dieron veinticuatro caprichos en uno, los de Paganini -semejante a los dioses- interpretados por el gran Ara Malikian para violín y cuerpo. 


y ya al final del día, al volver a la Casita de Colores, ella sonrió al ver el brote de limonero despuntar,



sonrió al recordar a la preciosa panterita adoptada por Horacio y su enorme parecido con una gata muy amada que tuvo de niña, sonrió al ver que su propia pantera la recibía con carantoñas, y sonrió al ver a sus dragones acudir puntuales a la ventana, atraídos, al final de un día tan largo que duró tres días, por la luz que iluminaba la habitación mientras ella escribía -sonriendo- estas líneas. 







Pussy Riot



Está por comenzar el juicio sobre varias componentes de Pussy Riot, en el que les pueden caer hasta SIETE años de prisión por esta actuación sorpresa -otros lo llaman 'acto vandálico de ofensa del sentimiento religioso'- en una importante iglesia ortodoxa rusa. En su canción pedían a la virgen María que les librara de Putin.

Debido a que ha tenido bastante atención internacional, el bueno de Putin ha salido a declarar que espera que no sean demasiado duros con ellas. Ya, ya. Qué detalle más bonito.

Ahhh qué gustazo sería hacer lo mismo en Madrid, delante de los caraculos de Roucorancio Varela y Gallardón el chupacirios!!

Que no decaiga, chicas. Perras de primera calidad tocando los cojones más oscuros del reino. Os mando aplausos y una lima escondida en el bocata.



viernes, 3 de agosto de 2012

poesía contra los recortes - IV - recortar la poesía


dragones que se ponen mimosos en noches de luna llena

llevan dos veranos en mi ventana, que es más de lo que duran
muchas parejas de humanos.
son felices, todo lo que pueden ser felices los lagartos
que no sé si es tan diferente a cómo pueden serlo los humanos, porque
tienen barra libre de polillas,
una ventana con luz hasta muy tarde,
un hueco donde hibernar en invierno,
han tenido descendencia
y posiblemente tengan más.
según todos los estándares
son unos triunfadores de la vida
pero dejando de lado por un momento la  perspectiva biológica
la evidencia es
que mis dragones se hacen arrumacos


jueves, 2 de agosto de 2012

Hermann Hesse - Siddhartha

"...tras la celebración de un ritual amoroso, los amantes no debieran separarse sin antes haberse admirado mutuamente, sin sentirse al mismo tiempo vencedores y vencidos..."