lunes

y toca firmar el contrato donde dice: todo sigue igual, y yo y mi manía de leerme las letras pequeñas observamos que estaremos aquí, por parte de la empresa, hasta uno de estos dos supuestos: a) fin de obra, es decir 'el indefinido de los precarios' o b): que los Jefes de los jefes digan: oigan todo va mal, recorte un poco de aquí y un poco de allá. recorte a ésa. vale, me pillará prevenida.

pero mirad qué detalle en los anexos. por fin nos tienen en cuenta:

a los especialmente sensibles.
no toque los cojones al trabajador, sobre todo si es de buena mañana. despídale con cariño y preaviso, regálele un reloj.

oh sí.

informes médicos a presentar: El canto y la Ceniza, antología poética de Marina Tsvetáieva y Anna Ajmátova.

y fue un feliz lunes. levantarme tarde, leer, desayunar carne humana de la mejor calidad, desayunar alma humana de la mejor calidad, zumo de naranja recién hecho, té de frutas, parmesano, aire cálido lleno de fuego de miles de hogueras de San Juan, llegar corriendo al trabajo donde todos madrugaron y muchos tienen cara de lunes y yo no.

Troya empezó a arder un lunes, los lunes molan

a menos que seas troyano.

buah, detalles

canciones para una tarde de domingo al volver del bosque

regalar miradas felinas a los conductores del metro a través del espejo del andén en el que miran si queda alguien subiendo o bajando

como sutil forma de expresión del eros primigenio, y ante la importancia de los alicientes en uno de los trabajos más rutinarios y con peores vistas del mundo.

a todos aquellos que permanecen con las gafas de sol puestas dentro del metro

se las quitaría a base de golpes de melena.

un torbellino en el vagón, girando de aquí para allá,

todos mis filamentos en tempestad

miles de látigos más finos que un hilo

¡fuera gafas de sol! ¡déjate ver los ojos, maldita sea! 

¡zas, zas, zas!

escríbeme

me dijo

escríbeme

y así,

...documentándome,

he descubierto a Ellen von Unwerth

la venganza de las Manojas

Esperé mucho tiempo para poder vengar a las Manojas. Yo era pequeña. Cuando mataron a las manojas tenía seis o siete, y cuando me vengué tenía ocho o nueve años. No tenía libertad de movimientos, no me dejaban salir sola a ningún lado. Pero luego me cambiaron de colegio y eso mejoró. Mi nuevo colegio estaba justo en frente de casa. Apenas había que cruzar la calle. Y pronto me dejaron volver sola, porque estaba tan cerca que mi madre podía asomarse a la ventana a la hora de la salida y verme cruzar la calle.

Éramos dos familias en cada planta. Yo vivía en la tercera. En el B. El señor Turón vivía en el segundo. En el A. En el segundo B vivía un matrimonio mayor y gruñón. Siempre se quejaban de que hacíamos ruido. Los llamaré 'el señor Angustio y su mujer'. Y no, no lo hacíamos. Pero siempre se quejaban. Mis padres no ponían música casi nunca, ni mucho menos alta, ni nos dejaban jugar con pelotas ni balones ni patines en casa, ni había mucho espacio que digamos para correr, ni nada de eso. Un día subieron diciendo que les molestaba el ruido de nuestro aire acondicionado. No teníamos aire acondicionado. Total que no me caían bien, el señor Angustio y su mujer.

Yo volvía del colegio cada mediodía y subía las escaleras hasta mi piso. Y me acordaba muchas veces de las Manojas. Un día algo me hizo clic. Miré sus felpudos. Y los intercambié; uno en el lugar del otro. Y subí hasta mi casa como si nada. Había descubierto mi único momento de poder: mientras subía el tramo de escaleras estaba sola. Podía actuar. 

El primer día no le dieron mucha importancia. Los volvieron a poner en su lugar. La segunda vez, preguntaron qué pasaba. Quizá la señora que limpiaba el portal se había confundido....por segunda vez. Pero no. Ella no lo había hecho. Porque no teníamos señora que limpiara el portal. Lo hacía cada vecina, una semana cada una. La tercera vez me crecí. Comenzó el desconcierto. Empezaron a preguntar. Empezaron a sospechar de unos niños del barrio, dos gemelos con fama de traviesos. Bueno, era una fama merecida. Eran unos cabroncetes. Vivían en el décimo piso, y cuando otros niños jugábamos en la calle, consideraban  divertido tirarnos globos e incluso bolsas de la compra llenas de agua. Así que pensé: que se fastidien. Venganzas colaterales. Un plan perfecto. Mi madre me preguntó. Yo dije que no sabía nada. Yo no era niña de mala fama y me aproveché. Puse ojitos de cordera. Nadie sospechaba de mí.

Después de eso me superé. Dejé pasar unos días para dar tregua al enemigo y luego intercambié los felpudos del segundo piso con los del primero. El puto caos.

Y claro, me pasó algo que pasa hasta en las mejores familias de delincuentes justicieros: me confié. Si lo hubiera dejado ahí, hubiera sido un misterio por los siglos de los siglos. Pero no supe parar a tiempo. Así que la última vez, días después, observé el rellano. Nadie. Escuché las escaleras. Nadie bajando, nadie subiendo. Ataqué. Agarré el felpudo y entonces la puerta del señor Turón se abrió súbitamente y se escuchó:

¡te pillé!

Me pilló. In fraganti. Me subió de la oreja a casa de mi madre que me echó la regañina ejemplar y el cachete de turno delante del señor ofendido para que viera que metía a sus hijos en vereda. Pero tengo el recuerdo de verla medio riéndose al cerrar la puerta. Yo creo que a ella tampoco le caía bien el señor Turón. Para poder pillarme así, con las manos en la masa, está claro que se pasó más de una mañana y de una tarde sin despegarse de la mirilla de la puerta, encabronado y desconcertado. Me compensó el castigo. Por supuesto, me trajo el deshonor ante los vecinos: desde entonces y durante bastante tiempo niña mala. En casa me preguntaron, unas cuantas veces, pero nunca quise decir por qué. Les había extrañado, porque yo no era niña de travesuras de ese tipo, a mala leche. Pero claro, es que no fue una travesura. Fue mi primera pequeña venganza.

10 minutos antes

de subir al avión recibo un guasap: que nos subrogan.

quiere decir que nos quedamos como estamos. que no nos despiden, que no nos bajan el sueldo, que sólo pasamos a trabajar para otra agencia de azafatas, pero en las mismas condiciones. o pequeños milagros durante la crisis. algunas sí tienen hipotecas. se jugaban mucho.

y ahora: un poquito de estabilidad. un poquito sólo. ahorrar. seguir estudiando. seguir buscando. seguir caminando. no acomodarse. volver a bailar. disciplina. levantarse temprano. escribir y reescribir mi curriculum. una y otra y otra vez. análisis del cronotopo. definición de objetivos. planes I, J, K.

Firenze+Pisa

Flor de Lis, escudo de Florencia. Mis pies y los de mi Anfitrión y Cicerón.
tres días para ver Firenze y Pisa con un mulato alocao que a la mínima saca
la guitarra y te pone banda sonora a un viaje

Calles decoradas porque llego justo a tiempo para ver el famoso calcio fiorentino. Inaudito que sólo acabaran cinco maromos en el hospital. 

arte urbano fiorentino

de una pared fiorentina llena de poemas

estatua tapándose la nariz por los olores que le suben
arte pa' tó

Pared en Pisa: 'muro limpio, pueblo mudo' firmado: Batman. 

La fiesta de la Luminara, en Pisa. Las fachadas de las casas a ambos lados del río
se llenan de velitas.  Y todas las farolas. Anochece y después, los fuegos artificiales
más salvajes que nunca haya visto. Mucho mucho rato. Y música, a todo volumen.
La última canción, el Nessun dorma. 

Florencia,; baños de la Academia, donde está el increíble David de Miguel Ángel. 

pájaro guardián

el Duomo desde la cafetería delle Oblate

intentaré no perrearme al tren que me lleva al aeropuerto...

pd: sí, es un álbum de detalles, porque los monumentos seguirán estando allí cuando vayáis :) 
-excepto, tal vez, la torre...
-qué dices, la torre esa nos enterrará a todos.
-¿tú crees?
-seguro. increíble que lleven siglos viviendo de algo que les salió mal.
-sí...o no. a veces cuando se pierde, se gana...

violencia laboral

es que la empresa saliente no quiera hacerse cargo de antigüedades, indemnizaciones, finiquitos y que pretenda que firmemos una baja voluntaria colectiva.

también lo es que la empresa entrante no nos haya informado de las condiciones, de nada, de nada, cuando se supone que mañana pasamos a ser sus trabajadoras.

pasamos a ser, porque eso hacen: nos pasan. como a un camión de ganado.

tic tac tic tac tic tac tic tac

lo Cierto, representado mediante el punto que queda suspendido entre un manojito de contradicciones, o

menos es más

remedios naturales contra la incertidumbre laboral

-poesía
-rachel brice
-la gata está tan suave y ronronea tan bien
-mimos y/o sexo salvaje o, en fin, un kilo de pipas con sal
-pensar en lo que meto en la maleta que va a ir conmigo cinco días a perderse por ahí llueva o truene

Proyecto Fahrenheit 451: las personas libro

Hace poco fallecía Ray Bradbury y me hablaban de esta preciosa iniciativa: Proyecto Fahrenheit 541: Las personas libro.

¿Qué libro serías? Para recitarlo hasta el infinito. Qué textos salvarías.

Yo creo que elegiría ser persona-poemas. Dejaría a los eruditos ser El Quijote y monumentos así. Yo sería una antología de poemas. De Gloria Fuertes, entre otros tantos, como éste que saboreo, sílaba a sílaba, muy a menudo.  Un poema como un mantra. Un poema que me acompaña, que llevo en mí.

Cristales de tu ausencia

acribillan mi voz

que se esparce en la noche

por el glacial desierto de mi alcoba.

Yo quisiera ser ángel y soy loba.

Yo quisiera ser luminosamente tuya

Y soy oscuramente mía.

(y le cambio el final:

yo quisiera ser brillante

mente tuya

y soy caótica

mente mía...)

Sería muchos otros poemas. Sería, sin lugar a dudas, uno de los primeros poemas que me aprendí de memoria: Yo pienso en ti de José Batres Montúfar. Sin duda. Sin duda. Lo he repetido en mis adentros tantas veces que mis latidos bailan a ese ritmo. Sería sonetos de Quevedo y de Miguel Hernández. Y Ajeno, de Claudio Rodríguez. Y The Black Art, de Anne Sexton. Y Mad Girl´s Love Song de Sylvia Plath. Y el Cántico Espiritual de Juan de la Cruz. Entero. Y muchos más. Seré una persona-antología poética andante y no se me ocurre nada mejor que ser.

Aunque si fuera una novela...sería el primer libro que vino corriendo a mi cabeza cuando me enteré del Proyecto Fahrenheit: El amante de Marguerite Duras. Que tiene ese nosequé que me atrapa y se me inyecta en las venas. Escuchad:

Un día, ya entrada en años, en el vestíbulo de un edificio público, un hombre se me acercó. Se dio a conocer y me dijo: "La conozco desde siempre. Todo el mundo dice que de joven era usted hermosa, me he acercado para decirle que en mi opinión la considero más hermosa ahora que en su juventud, su rostro de muchacha me gustaba mucho menos que el de ahora, devastado". 

Pienso con frecuencia en esta imagen que sólo yo sigo viendo y de la que nunca he hablado. Siempre está ahí en el mismo silencio, deslumbrante. Es la que más me gusta de mí misma, aquélla en la que me reconozco, en la que me fascino.

Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde.

Por esa frase, muy pronto en mi vida fue demasiado tarde, ya sólo por esa frase, yo querría ser El amante. Al pensar en este libro estaba convencida de que esta era la primera frase, pero no. Está ahí, en el tercer párrafo. Y claro, me lo he vuelto a leer. Así, poco a poco, hasta que me lo aprenda.

Os hago un regalito.

despidan a esa(s) azafata(s)- o sí o no o sí o no

dicen no sabemos no sabemos más dicen las órdenes vienen de arriba la competencia, la competencia siempre es de otro, nosotros no sabemos, en cualquier caso nos da mucha pena pero no podemos hacer nada, no sabemos ¿pero nos van a echar? ¿se van a quedar con nosotras? no sabemos, no sabemos. os llamarán. o no. pero sí, os llamarán. os dirán las nuevas condiciones. si os parecen bien, bien, y si no, al INEM. eso dicen. que nos llamarán. mañana. o pasado. mañana. mañana más que pasado. que el viernes ya no. que el viernes ya. el viernes ya todo claro pero ah, el viernes no estoy, no no, el viernes me voy volando, volando porque tengo un regalo de cumpleaños que canjear meses después y es un billete de avión y yo me voy, me voy volando señores y señoras, y es atorbellinante que faltan dos días y ahora mismo no sé si me iré con trabajo o si vamos a mirar el lado positivo coño ya seré mi propia y definitiva jefa oh sí nena, no tengo hipoteca ni hijos vivo en un piso compartido en alquiler y mantengo a una gata y a mí misma que como poco y mis condiciones qué, nadie preguntó por mis condiciones sí, yo también puedo poner condiciones como prohibir a mi madre parir esclavos. no se paren esclavos en mi casa y punto le diré antes de nacer. total nunca he cobrado el paro los trabajos siempre los dejaba yo. siempre yo a ellos. nunca fue una opción quedarme donde todo consiste en aguantar aguantar aguantar y aquí no se estaba tan mal, durante un tiempo, sí, transitorio, sí, pero ¿así? ¿de esta manera? se llama 'quince días de preaviso', concepto de cortesía laboral y humanitaria que se está perdiendo. todo hoy este tiempo de atrás todo rumores y calma chicha y de pronto todo hoy y mañana, o pasado, pero ya, ya, ya. reacciona. hace días mandé un currículum de vez en cuando mando curriculums profesores de grafología buscaban, yo estudié grafología en la facultad, sí, me saqué un sobresaliente mi profesor era igualito que Leslie Nielsen y sabía mucho sí yo creo que nos ponía la nota por el contenido pero también por la forma de nuestra letra, fíjate, alguien te puede caer bien o mal por su caligrafía, es así, total me llamaron esta tarde querian mi currículum van a hacer talleres no se sabe cuándo no se sabe de qué cosas más pero sí, una lucecita, sí, una lucecita una. y dos y tres, llegar a casa y encontrar que ha llegado antes de tiempo mi última inversión, dos deuvedés de Rachel Brice y el mismo día el suelo de la recepción se tambalea, mis conocimientos grafológicos se revalorizan tímida pero firmemente por primera vez en la vida, y tengo dos deuvedés de Rachel Brice, esa diosa esa increíble belleza del movimiento moverse así o no ser nada, moverse así o ser ramas secas, secas, secas, dicen no sabemos yo digo pues yo sí sé, sí, sí, ahora sí, el puto momento, y a bailar, a bailar hasta debajo del patíbulo

mi baraja incompleta- rey de tréboles y una rondita de corazones

hoy volvía a casa del trabajo, ya estaba en el barrio, a dos calles de casa cuando lo he visto ahí, en el suelo y hacía mucho que no me encontraba un naipe. los he visto a ellos, dos chicos de mi edad o así en monopatines, a punto de echarse a rodar en la misma calle y en el mismo sentido que yo.

he intentado disimular cuando me he agachado a recogerlo qué lindo un rey de tréboles, creo que no tengo rey de tréboles, cuando he visto el as. y el as estaba frente a ellos. y sí que me habían visto coger el rey de tréboles. mierda.

los miro. miro el as. los miro. miro el as. bueno y qué. voy, cojo el as de corazones del suelo. delante de sus narices. y como no tengo nada que decir, sonrío, doy media vuelta y me voy. ahí va la loca de los naipes, la loca de los naipes. qué más da. 

he avanzado veinte o treinta pasos antes de que me alcanzaran, con sus monopatines, y me dijeran, eh, oye, tía, 

me he girado

-...sí?

-¿eran tuyas? mira, es que había más

uno me alargaba un cinco y el otro un diez de corazones.

-eh...no, es...bueno...es una manía mía...que si veo un naipe por ahí tirado me lo tengo que quedar...
-ah, y me miraban sonrientes. qué guay, no soy la loca de los naipes, no, no, no pasa nada por recoger naipes del suelo, la gente es comprensiva ¿y los quieres?
-sí, claro, por qué no. muchas gracias. qué guay, de corazones. los corazones siempre vienen bien.
-pero qué rano ¿no? parece que iba camino de ser una escalera de color.
-pues sí... a veces pasa. a veces te las encuentras así, en plan casi escalera. tengo la teoría de que es gente jugando al poker en alguna casa, que se encabrona porque no les sale y las tiran.
-...o también puede ser que haya algún mago cerca.
-pues...también puede ser. chico listo. 

El mago

Es uno de los mejores magos del mundo. Tanto, que lleva desde niño haciendo creer a todos que es un virtuoso violinista. Ni siquiera su familia, perteneciente a una larga tradición de magos, había descubierto el truco. Una ceremoniosa tarde, cuando estaba a punto de caer la noche, el padre paró el atardecer. Era uno de sus mejores trucos. Durante unos minutos que nunca acabaron cedió a su pequeño la varita que pasaba de generación en generación: una varita de más de trescientos años que Ali Narakami recibió y acto seguido convirtió en arco. De su otra mano se condensó la ilusión de un violín. Y comenzó a tocar. La familia de magos, convertidos en espectadores de un truco que nunca antes habían presenciado, admitieron que la pericia del niño con el instrumento era algo fuera de lo común. Después de meditarlo durante siete días y siete noches, decidieron que era conveniente orientarlo hacia esa carrera, lejos de la farándula y la ingrata vida de gran parte de los ilusionistas.

De manera que Ali Narakami siguió haciendo creer que tocaba y estudió en los más exigentes conservatorios musicales. Poco a poco empezó a ser conocido y dio importantes conciertos en los lugares más prestigiosos. Pero era un mago entre músicos y no podía disimularlo: no dejaba indiferente a nadie. Los puristas asistían a algo que no comprendían pero que técnicamente no podían criticar y eso les cabreaba. Decían que lo que hacía estaba mal, mal, mal, moralmente mal querían decir, y que su aspecto no era el de un músico serio. En lo último tenían razón: Ali Narakami es como un músico de rock con un violín al cuello. El resto se debatía entre el embelesamiento y el trance. Pero el truco. Es que el truco es muy bueno: los que acuden esperando ver una actuación musical salen más que menos desconcertados y agitados. Algo rompe sus expectativas. Acuden a escuchar música clásica y salen cocleando un entusiasmado sí pero no. No son muy conscientes de que lo que han visto es magia, porque hoy por hoy y sea por lo que sea, la magia y la música clásica no parecen compartir el mismo segmento de público. 

Pero ahí fui yo, aprendiz de maga en interminable búsqueda de las palabras mágicas y de raras avis. Fui al concierto del violinista y me di cuenta de que era mago cuando la música comenzó a brotar compacta. Comenzó a brotar como materia. La música se extendía por la sala a chorros, hirientes, envolventes y embriagadores. El truco funcionaba. La gente estaba entregada y se dejaba hacer. La mujer que se sentaba a mi lado decía -¡qué barbaridad! ¡hace lo que quiere con él! ¡sólo le falta hablar!- y era cierto: al violín sólo le faltaba hablar. Yo veía esas ramas de enredadera y cómo podía dirigirlas a su voluntad. Vi cómo nos  amarraban, sentí cómo nos levantaban uno a uno de nuestras sillas, cómo el suelo se anochecía y quedaba en el suspenso de las horas: el viejo y hermoso truco de parar el tiempo. Supe que era una gran estrategia para desnudar a cualquier chica del público ante la mirada hipnotizada e inconsciente de su novio, cuando clacs,

reventó una cuerda del violín, látigo finísimo que restalló como un pellizco colectivo en los estómagos.

-¡Ha estallado una cuerda! ¡no lo puedo creer! ¡la ha roto!- murmuraba, atónita, la gente. 

Cambió la cuerda al momento, levanto mis mangas para que veáis que no tengo cartas escondidas y entonces volvió a hacer como que tocaba, y uno a uno, despacito, uno a uno, con mimo, con caricias, los chorros de música nos devolvieron a nuestros asientos. 

El mago se guardó todos nuestros aplausos, saludó sonriente, guardó su varita. Le esperé a la salida. Para decirle camino del metro: 

-Sabes, creo que te he pillado el truco. 

no me lo puedo creer: todavía es viernes

académicapalancándome

y anoche, para terminar bien el miércoles fui al concierto de un ídolo de la infancia, y de adolescencia, y de vamosallamarloadultez: Miguel Vigil de Académica Palanca.. a mis hermanos mayores les encantaban así que yo crecí escuchándolos desde la más tierna edad. y he salido así de bien. o ya no hay grupos como este, o ya no tienen la difusión de la que gozaban hace años. me cuesta imaginar que hoy en día emitieran el grandioso 'me llaman mala persona' por la tele. y es una pena. pero bueno, la tele hace rato que apesta y ahora el medio masivo es internet, así que hay que ayudar a esparcir estas canciones cual semillas de amapola y seguir cantándolas donde sea. para los que no conocieron a este grupo, tengo que poner este vídeo porque si no, reviento:

con esta pedazo de canción se despidió ayer, después de dos horas de muchas risas y muchas canciones ingeniosas y divertidísimas. me dedicó sus libros -de los que hablaré, que pintan tan inteligentes como sus canciones- y fue todo un privilegio escucharle y conocerle. 

y acabo de leer que repite en el mismo bar, 'La Cueva del Bolero', este sábado a las 21:30. ahí queda eso.

miércoles, sí, miércoles

hoy es miércoles. sí, miércoles. entre el jueves y el martes existen estas veinticuatro horas que jamás se volverán a repetir.

para muchos, para demasiados, 'ya es miércoles' y eso quiere decir una cosa: 'mañana ya es jueves'. pero que mañana sea jueves tiene el único aliciente de que 'ya casi es viernes'

y así, hay gente que pasa las semanas deseando que llegue el viernes. siempre es la misma retahíla:

qué asco de lunes
todavía martes
ya es miércoles
mañana ya es viernes
por fin es viernes

cinco frases que constituyen un poderoso lugar común en los comentarios de rutina intercambiados entre diversos currantes. cinco frases que resumen los días. y es tremendo pasar la vida deseando que los días pasen.  pasar la vida deseando que pase la vida. es el planteamiento que lleva en línea recta a plantarse de pronto en la vejez  preguntándose ¿qué he hecho con mi vida? ¿dónde se fueron mis días?

deseaste que se fueran, joder. los tiraste. tus días eran la espera del viernes. que llegara el viernes ¿y qué? el viernes estabas cansado de madrugar y trabajar sin parar y el sábado era para poner lavadoras y hacer la compra y limpiar la casa y el domingo había que comer con la familia o lo que sea. total: ya es lunes. y se acaba produciendo un serio problema de infelicidad si alguien detesta los lunes, los martes, los miércoles y los jueves.

intenta, intento, no dejarte ni dejarme arrastrar. hay días mejores y peores. pero en general, no quiero que acaben los días. me voy a dormir cuando no puedo más. aunque no haya hecho gran cosa. aunque esté tranquilamente leyendo. no me gusta irme a dormir porque significa que ese día termina. yo quiero días de cuarenta horas. para gozármelas todas. simplemente para vivirlas, dormirlas, escribirlas, escucharlas, amarlas, trabajarlas, reirlas, comérmelas, follármelas, lamerlas y estirarlas. pero no para dejar que se vayan como quien se deja el grifo abierto. 

así que me parece bien que sea miércoles. estoy profundamente a favor de emborracharme entre semana. de perder la noción de los días y de romper la cadena que ata el reloj a las horas. los libres no saben en qué día de la semana viven ni les preocupa.

pégale un tiro a la televisión, compra un bote grande de café, mira qué tarde tan bonita hace y date cuenta de que eres más joven de lo que vas a ser nunca. igual que esta semana. igual que hoy.

hay que emborracharse un lunes. y follar un martes. hay que ir a un concierto un miércoles. hay que salir hasta las tantas un jueves y hay que llegar al viernes reventado, hay que llegar al viernes y poder decir:

no me lo puedo creer: todavía es viernes

gata de Schrödinger

abrí la caja y la gata estaba viva.

me dijo

-ya era hora, humana. tengo hambre. tuve que comerme un frasquito que había por aquí. no estaba malo ¿tienes más?


con cualquier otro animal las probabilidades de que esté vivo o muerto serían del 50%, pero qué poco conocía Schrödinger a los gatos.

Elogio del zurdo en un mundo manco - Jean-Paul Dubois

Este libro es delicioso. Y recomendado para todo tipo de lateralidades.

"¿Comprendéis por qué yo sentía miedo de contaros todo esto? ¿Comprendéis también por qué hay motivos para tener miedo? Miedo a vivir en un mundo que piensa como diestro, que se organiza como diestro, que tiene teléfonos públicos con puertas que se abren hacia la derecha, metros en que los torniquetes giran hacia la derecha, suegras que se consideran Lombroso* y elecciones que más pronto o más tarde se inclinan hacia la derecha. ¿Comprendéis por qué todo está a punto de bascular, por qué, al lado de lo que se prepara, 1789, 1917, 1936 y 1968 parecerán añadas apacibles, por qué muy pronto se estrellarán contra nuestras costumbres las hordas harapientas de los zurdos? Y vosotros sonreís sin daros cuenta siquiera de que ya es demasiado tarde." 

*Cesare Lombroso: Psiquiatra italiano del siglo XIX que declaró que la tendencia zurda era un signo de degeneración del criminal nato.

el regreso de los dragones

han llegado algo más tarde que el año pasado. la gata miraba todas las noches hacia la ventana. y yo también. y no sabía si regresarían pero confiaba en que sí. y sí.

han regresado mis dragones, Claudio y Claudia. para comerse todos los bichos y custodiar mi ventana, un verano más. qué bonito: un verano más.  

mis dragoncitos. nuestra convivencia se asienta sobre una base muy sencilla: yo tengo la luz de mi cuarto encendida hasta tarde, y así ellos zampan todo lo que se acerca.

el recuento queda como sigue: vivimos aquí tres humanos, una gata, un cobayo y una amorosa pareja de dragones. los bichos son mayoría aquí. y el mundo es un lugar un poquito mejor.

trayecto de vuelta

jueves pasado. línea 1. una de la tarde. trayecto: gran vía-chamartín (y más allá)

cuando entro al vagón hay cuatro músicos tocando y cantando. lo hacen muy bien. me he sentado junto a una chica que les mira, sonríe, me mira, ve que sonrío y sonríe. cuando terminan, las dos les damos alguna moneda y entonces ella me dice:

-Los conozco de otras veces. Me han propuesto que toque con ellos y todo. Son majísimos.

la chica lleva una guitarra en una bonita funda de colores

-Pues son muy buenos. Me han gustado mucho.
-Ya ¿eh? Y hay que tener valor, para tocar en el metro.
-Sí, hay gente que pasa mucho. No sé, hay gente que ni se quita los cascos. Y tienen música en directo delante de sus narices. No lo entiendo.
-¡Sí! Yo pienso igual. ¿Tú haces algo? ¿Tocas, o cantas?
-¿Yo? No, qué va, en todo caso...bueno, escribo. La música...creo que la aprecio, intento apreciarla, pero no sé hacer más...Hace años bailaba...bailé...lo que sea...¿tú sí, verdad?
-Sí, sí, tenemos un grupo, se llama Greenwhales Unproject. Tocamos este sábado, por si te apetece pasarte -al final no me pasé, la próxima, la próxima- ¿y qué escribes?
-De todo. Pero no me centro. De momento tengo un blog. Voy a escribirte la dirección y me escribes lo de tu grupo. Casi siempre que me encuentro con músicos en el metro luego escribo sobre ellos.

creo que alrededor la gente encuentra entretenida nuestra conversación. pues que la disfruten. nosotras seguimos.

-¿Y a qué te dedicas?
-Pues ahora mismo voy a dar clases de musicoterapia.
-¡Guau, qué interesante! Yo estudié trabajo social...
-¿En serio?
-Sí. Hace tiempo hice unos talleres de aromaterapia y de cromoterapia...creo que fue el trabajo más bonito que he tenido dentro del trabajo social.
-Pues oye, conozco una organización...que vamos a organizar talleres de muchos temas...mira, te lo apunto también, a ver si en algún momento alguno te apetece, o puedes proponer alguno...
-Vaya, qué bien. Oye...qué trayecto tan bien aprovechado, ¿no?
-Pues sí ¿eh? Está claro que nos teníamos que conocer.
-Tal cual.
-Yo me bajo aquí. Vale, entonces tenemos cómo contactarnos. ¡Qué bueno!
-¡Buenísimo!

...y así, nosotras las que hablaríamos sin prejuicios con una piedra que tuviera cara de interesante, nosotras que congeniamos con un desconocido en menos de ocho paradas de la línea 1, dimos envidia sana a una señora que iba a nuestro lado, que se puso a hablar con la señora de enfrente, que al salir de allí vio cómo se le caía el abono transporte a un señor y para devolvérselo realizó un intercambio de palabras que iba más allá de lo estrictamente necesario, motivo por el que aquel señor se puso de buen humor, y por eso, al llegar a casa, saludó de buena gana y charló más de lo normal con su portero, interesándose por él sin saber que ese día estaba un poco triste y que, gracias a eso, más animado, al salir del trabajo decidió pasar a saludar a una vecina a la que hacía mucho no veía, y así poquito a poco, hasta que todo el mundo volvió a interesarse por el mundo.

trayecto de ida

jueves pasado. línea 2. doce de la mañana. trayecto canal-santo domingo.

entra al metro con su guitarra y su sonrisa y nos canta con mucha energía

un vivo cantando entre gente impasible. él tenía rasgos y acento latinoamericanos: daros cuenta, pobres mortales pseudoeuropeos, de lo que os está cantando. qué valor y qué optimismo y qué sana tozudez derrochaba de buena mañana, seguro que todas las mañanas.

creo que habría que hacer un monumento en el metro a los músicos suburbanos. hacen más por nosotros -por los que nos dejamos- que nosotros por ellos. la alegría no se paga. encontrarte una canción que te trae buenos recuerdos o te anima en el momento adecuado no se paga. lo primero es la atención y la sonrisa. si no tienes monedas no importa, puedes dar algo importante a cambio. deja de leer. cierra el libro. quítate los cascos. mira a los ojos. sonríe. a la inversa no funciona. dar una moneda sin hacer lo anterior no tiene mucho sentido.

mensajes del más acá o que se joda la posteridad

no sé si os lo he contado alguna vez, pero hace tiempo que mantengo un tormentoso romance con Horacio.

sí, sí, con Horacio. tenemos un tira y afloja porque yo dije una vez que tempus fugit, y él me contestó que amor manet, y yo volví a decir que sí, pero que tempus fugit y él dijo que vale, que de acuerdo, pero que amor manet. y es una discusión eterna.

al final acabamos pasando al ñiñiñiñi y al mimimimi. y de ahí ya nos enzarzamos. 

total que hace un rato me llamó, me dijo

-No puedo esperar a leerte esto. Estoy borracho de tinta. Es que he releído Campos de Castilla, y hay un verso acojonante ahí, bueno, y me he puesto a darle vueltas y tengo un poemón. Te he escrito un poemón, morena. es para ti. En cuanto te vea te pienso estampar contra la primera pared y te voy a....espera, espera, que te lo leo. Empieza con el verso de Machado "Que el buril burile y que el cincel cincele"

...y ha sido increíble. ha sido, cómo decirlo. como el vídeo de Lost in motion con palabras. como follarme con palabras.

-Pero...pero Horacio, qué pasada. Qué bien escribes, jodío. Y qué polvazo te voy a echar. Pero tienes que hacer algo con ese poema, eso...eso lo tienes que publicar, lo tienes que enseñar al mundo, yo que sé...

-No, no, nada de eso. Este es para ti, es para ti y para mí y a lo mejor lo que voy a hacer es escribírtelo entero en la espalda. Te la voy a llenar de arriba a abajo, morena. De arriba a abajo ¡Y que se joda la posteridad!

-¡Que se joda!

mensajes del más allá o los raros continuarán

creo que él sabía que yo andaba un poco de bajón. siempre hemos congeniado. el tío Buk. esta tarde encontré un fragmento de cuaderno manchado de vino que decía:

"Cuando veas ese ayuntamiento en el centro y toda esa gente adecuada y preciosa, no dejes que te venza la melancolía. Hay toda una marea, toda una raza de locos, medio muertos de hambre, borrachos, drogados y milagrosos. He visto a muchos de ellos. Soy uno de ellos. Vendrán más. Esta ciudad aún no ha sido conquistada. La muerte antes de la muerte es repugnante.

Los raros aguantarán, la guerra continuará. Gracias."

a ti, siempre a ti.

'Lost in motion' o la belleza no es evasión la belleza es salvación

claro, era por esto por lo que me acordé de CIRCA.

hoy descubrí este vídeo. está muy bien, porque llevo dos días de bellos descubrimientos, en un momento en el que necesito la belleza más que el comer, casi más que el follar. necesito dudar. cuando estoy segura de que el ser humano no es más que mierda, no es más que un gusano luchando por el poder para aplastar a los demás gusanos, necesito dudar de eso. necesito que alguien, que algo me haga dudar. aunque cíclicamente llegue a la misma conclusión, necesito dudar maldita sea, necesito dudar de eso, necesito chutarme belleza en forma de palabras, de música, de movimiento y de miradas cómplices, en forma de compasión, de solidaridad, de hablar con un desconocido como si le conocieras, de estrellar la copa después de beber, porque necesito que algo me recuerde que no todo el mundo está muerto en vida, necesito dudar, y veo este video una y otra vez y dudo y entonces puedo empezar a creer otra vez un poquito, aunque sea un poquito, que tal vez somos algo más que mierda, que no todos somos gusanos luchando por el poder para aplastar a los demás gusanos

Director: Ben Shirinian

Compositor: James LaValle
Coreógrafo y bailarín: Guillaume Côté

Ara Malikian- Los divinos

y hace meses que fui a ver al gran Ara Malikian en el espectáculo Los Divinos y tampoco lo conté. a veces creo que podría sobrevivir a base de belleza. desayunar belleza, comer belleza, merendar belleza, cenar belleza, bañarme en belleza, follar belleza. la belleza es lo que me mantiene viva. lo que me impide convertirme en muerta viviente.

P.D.: de todos los niños que había en el teatro, que eran muchos, la que mejor se lo pasó fue una niña de metro setenta y algo.

CIRCA

sí, a veces soy desastrosa y hace mes y medio que debería haber contado que fui a ver CIRCA en el Teatro Circo Price.

así que vi esto en directo,


y hay unos cuantos vídeos en youtube donde poder flipar con lo que hacen estos magníficos artistas.
cuelgo el más diver por eso, porque es el más diver. creo que la única escena en la que no se cortaba la respiración. porque no quiero joderos la impresión de lo demás. si algún día pasan por vuestra ciudad, id, id, id.

tradiciones

de donde yo vengo, sólo me vienen a la memoria dos tradiciones populares propias y autóctonas. no sé,  puede que ocurra en otros sitios, el mundo es grande y hespañistán muy profunda, ya se sabe. si es así, por favor: que alguien me corrija. que me diga que esto que voy a contar ocurre en más lugares. más que nada, para borrarlas de mi -corta- lista de tradiciones autóctonas del lugar de donde yo vengo. no lo puedo saber porque en ningún sitio más he asistido a un encierro taurino. 

esto es así: durante la semana de las fiestas, que es en septiembre, se realizan encierros a una hora temprana: a eso de las 6.30-7.00 de la mañana. como es normal, a esa hora y en plena semana de fiestas, está por la calle lo mejor de cada casa en un estado de completa sobriedad. 

quien no haya estado en hespañistán, tal vez haya visto alguna vez imágenes de los encierros de san fermín en pamplona. yo no he estado en pamplona, pero por las imágenes que llegan, el concepto es el mismo en el norte que en el centro que -me imagino- en el sur; pero en san fermín, por supuesto, con mucha más gente, con más práctica en eso de correr delante de una bestia encabronada con razón, -sea como sea como se adquiere práctica en eso- y con toros más grandes y con un recorrido con más encanto. 

bueno, no me hace ninguna gracia el tema taurino. ni creo que sea arte ni creo que sea noble ni creo que sea un espectáculo más allá de lo lamentable. pero en ferias, los encierros son gratis, no matan ni dañan físicamente a los toros y cuando tienes dieciséis años son una excusa razonable para no volver a casa hasta por la mañana. 

y siempre está el aliciente de que en esos momentos, un cierto grado de sadismo se toma por la comunidad con alegría y festividad. creo que en una ciudad de unos 80.000 habitantes, una plaza de toros con un aforo de 8.500 habla por sí sola. si estuviera aunque sólo fuera pongamos por caso un cuarto llena, y te has pasado de chulo y de listo y te ha pillado la vaca, tendrás el honor de llevarte un revolcón y un gran coro de más de 2000 personas homenajeándote con un charanguero 'si te ha pillao la vaca jodeté, ¡jodeté!' riéndose de ti con ganas y señalándote. puro circo romano, más light,claro, porque nadie tiene lo que hay que tener para correr delante de unos leones o de unos tigres, pero aún así es muy divertido.

y ahora es cuando explico las dos tradiciones que hasta ahora creo que son las únicas autóctonas del lugar de donde yo vengo. 

tradición primera: cuando estamos todos en la plaza, esperando a que entre la gente corriendo con las vacas en tropel, una mujer desde un puesto de control lee por un megáfono las normas de seguridad que deben observar corredores y espectadores y en cuanto dice la primera sílaba TODO EL MUNDO pita, silba, abuchea, y grita con todas sus fuerzas para que se calle. ensordecedor. ella sigue leyendo hasta el final. es así: ella hace su trabajo y nosotros el nuestro y todos los años es igual, desde antes de que existieran los encierros. desde la oscura noche de los tiempos, llevamos pitando y gritando y abucheando a esa mujer.

y entonces, justo después, cuando entra la gente en tropel con las vacas en la plaza, llega la

tradición segunda: al primero, sobre todo al primero, o a los pocos que entran en la plaza adelantados un poco antes que el tropel -señal inequívoca de que no se ha puesto uno en riesgo lo suficiente. el adelantado va corriendo a demasiada distancia de los animales como para que le puedan alcanzar, a demasiada distancia de los demás como para poder tropezarse con otro corredor o quedarse atascado en un hipotético tapón- hay que tirarle DE TODO cualquier cosa que tengas a mano o te hayas traído expresamente, además de silbarle y abuchearle sin piedad. 

así que bueno, qué es lo razonable que puedo opinar sobre las tradiciones. las hay más moderadas, claro, me cuentan. lo sé. la gente baila la sardana o en fin, compite a ver quién corta más troncos, o hace maravillosas esculturas de cartón para luego quemarlas, o se va toda la ciudad junta a comer tortilla de patatas al campo, y todas estas tradiciones surgieron así de manera espontáneopopular. pero yo que sé. si me mencionan a mí las tradiciones, no lo puedo evitar: las tengo encajadas en la categoría mental 'más o menos cruel broma colectiva de borrachos y trasnochados'.

"no es señal de buena salud estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma" Jiddu Krishnamurti

cada día que pasa estoy más sana.

Buenos días, ¿viene al auditorio?

-Buenos días. Sí, ¿le digo mi nombre?
-Sí, por favor.
-Lucía Verdugo...Verdugo es con 'V'.
-¿Verdugo con 'V'? ¡Qué curioso! Yo creía que era con hacha.

Hysterica passio- Angélica Liddell

No lo sé
yo soy un puto deficiente
por eso los perros y los niños me quieren tanto



estaba sedienta de Angélica. y en esta página están casi todas sus obras en PDF.
el puto lujo.

vienen, me invaden y se van; vienen, se me meten hasta el fondo y se van; vienen, me obsesionan y se van;

soy la putita de las ideas

sólo quiero recordar a la humanidad que nosotrxs, los tocahuevos, seguiremos tocando los cojones siempre, siempre: allá donde sea pertinente y necesario.

nuestros yayos ante la subida injustificada del precio de billete de tranvía

#12M

cartel de Miguel Brieva

la historia trenzada del curioso caso de justicia poética

no os he hablado casi de la abuela de Slavi. se llama Nina y es muy sabia. cada invierno desde que nos conocemos, nos regala unas pulseras de lana roja y blanca, unas sencillas trencitas de lana. nos contó que es una tradición de su tierra, Bulgaria, y que hay que llevarla puesta como mínimo hasta que comience la primavera. entonces se ata en un árbol que tenga flores o frutos y se pide un deseo. en realidad el deseo lo vas pidiendo mientras la llevas puesta, y lo confirmas al atarla al árbol.

por otro lado, Nina colabora en la economía familiar vendiendo productos cosméticos por catálogo. de vez en cuando nos lo trae, y si queremos compramos algo. no nos quiere comprometer, pero sabemos que así la ayudamos, así que intento mover el catálogo entre las compañeras de trabajo para aumentar el pedido. 

hace tres meses llegó el catálogo y Nina me lo pasó. lo llevé al trabajo, pero ninguna compañera pidió nada. ninguna está para muchos lujos, claro, se entiende. pero me dio cosilla no encargarle nada. así que pedí dos cositas, pero le dije a Nina que una de ellas era por parte de una de mis compañeras de trabajo, María. fue para que no creyera que compro sólo yo por compromiso o algo así. ella tomó nota de lo que había pedido cada una de 'las dos' y me dio las gracias. el pedido tardaría unas dos semanas.

a la semana siguiente nos dieron una noticia como un mazazo: por los recortes en el departamento, despedían a una de nosotras: a la que llevaba menos tiempo en el trabajo. esa fue María. fue muy injusto y todas lo pasamos mal. María se lo tomó con gran serenidad y demostró un saber estar y una templanza que ya quisiera yo para mí.

la noche anterior al último día de trabajo de María, llegó el pedido de Nina, que tocó al timbre de mi casa para entregármelo. aún era invierno, y por eso, junto con el pedido me entregó las pulseras mágicas de todos los inviernos. una para cada habitante de mi casa, una más para el chico que me quita y me da el sueño, y como 'María' había encargado una cosita, había hecho una pulsera también para ella, a la que por supuesto no conoce de nada.

así que al día siguiente, último día de María como compañera azafata nuestra, le conté la pequeña historia de cómo mi encantadora vecina había hecho para ella una pulsera mágica, para agradecer el pedido que ella nunca había hecho pero que yo hice en su lugar. también decidí regalarle lo que yo había pedido en su nombre, un gel exfoliante con aroma maravilloso-chachi-de-la-vida, una auténtica pijadilla que le hizo tanta ilusión como la historieta en sí. y le expliqué lo de la pulsera mágica. pedir deseo, esperar a primera, atar a un árbol con flores o frutos.

hace poco me mandó la foto de la pulsera. la ató en un árbol con tantas flores que le dije que fuera lo que fuera, se cumpliría seguro. fue una putada mayúscula que la echaran con la que está cayendo y todas deseamos que encontrara otro trabajo pronto.

hace una semana, María vino a cubrir una suplencia de un día. coincidió con nuestra jefa más directa, que le comentó que dejaba su puesto libre, porque le habían ofrecido otro mejor. y su trabajo ya es un trabajo un poco más en condiciones que el nuestro. y casualmente, afín a los estudios que tiene María, que como otras tantas azafatas, tiene estudios superiores.

María mandó su currículum con pocas esperanzas. pero la llamaron para la entrevista. y fue a la entrevista con pocas esperanzas. pero la han cogido.

así que tenemos nueva jefa directa, tenemos unas pulseras mágicas que funcionan eficientemente y un curioso y-al menos desde aquí- muy bonito caso de justicia poética.

de ratones y hombres (y crisis)

Ejercicio 1: 

Para realizar este sencillo e ilustrativo ejercicio de Perspectiva Histórica, deberá realizar una lectura siguiendo la pauta de respuestas a) -que es el texto original del libro*-o la pauta de respuestas b), según desee obtener una panorámica del pasado o del presente. 

"Durante (1) se produce en (2) una especie de euforia de prosperidad y bienestar más aparentes que reales. Y es que lo fundamental de aquel auge económico estuvo montado sobre la especulación y el enriquecimiento rápido y fácil, más que sobre la producción. Se amasaron inmensas fortunas por unos cuantos desaprensivos, y las consecuencias sociales fueron nefastas para la mayoría, para los de siempre. Las grandes (3), aliadas con los Bancos, fueron las principales artífices de semejante desaguisado. Miles de medianos y pequeños (4) se vieron desposeídos de sus (5).

(...)

A causa de la crisis, como hemos señalado, los Bancos embargaban la propiedad de los (6) al no poder pagar los préstamos hipotecarios que pesaban sobre sus (7). Y como esos préstamos estaban calculados para que eso sucediera, se van produciendo concentraciones de (8) en las que ya es posible y rentable para unos pocos, la industrialización y  mecanización de (9) o, en su caso, conseguir una mano de obra barata y abundante."

1-a) la década de los años veinte
   b) la última década del siglo XX y los primeros años del XXI

2-a) Estados unidos
    b) España, Grecia, etcétera.

3-a) compañías agrícolas
   b) inmobiliarias, en feliz acuerdo con los políticos y

4-a) agricultores
   b) asalariados, autónomos...ciudadanos

5-a) tierras
   b) casas

6-a) agricultores
   b) asalariados, autónomos...cidadanos

7-a) tierras
   b) casas

8-a) terreno
   b) bienes inmobiliarios

9-a) las faenas agrícolas
    b) las faenas vitales

Ejercicio 2: 
Atrévase a plantear una hipotética y futurible pauta c). Y luego, tome aire y ríase conmigo. 

*los dos párrafos pertenecen a la introducción de Juan José Coy al libro De ratones y hombres, de John Steinbeck (Ed. Vicens Vives, 1995, comprado por 0,50€ en la tienda de Juan. Otra noche os hablaré de Juan y su mágica tienda.). 

el enigma

no es cuándo se extinguirá nuestra especie.

el enigma es cómo consiguió durar tanto, tanto, tanto

my way

es lo que iba tocando. a su manera.

Mitos de hoy y de siempre- Miguel Brieva

Miguel Brieva. Adoro sus viñetas-y en horas de notrabajo, más.

"No nos pagan por pensar"

dice mi compañera, y se encoge de hombros mientras sigue con su solitario en el ordenador.

y me parece curioso cómo las diferentes personas enfrentan las mismas situaciones y sacan conclusiones opuestas.

somos azafatas, eso dice en nuestro contrato. no somos azafatas de vuelo ni de tierra, pertenecemos a una categoría más difusa y confusa que se suele definir como 'azafatas de imagen'. es decir, lo que se puede entender como 'mujeres florero'.  tenemos más funciones o podemos tenerlas en un momento dado, pero sobre todo se espera de nosotras que tengamos buena pinta (esto no quiere decir ser especialmente guapa, alta ni delgada, al contrario de lo que mucha gente cree: la buena pinta consiste en llevar el pelo limpio y lustroso, el rostro limpio o discretamente maquillado, sin estridencias; pocas o ninguna joya y nada de piercings o tatuajes visibles)  que seamos educadas y que parezcamos buenas.

¿entiendes? este trabajo puede no estar nada mal: basta tener la cabeza amueblada.

¿por qué? ¿una feminista a ratos hembrista defendiendo a las chicas florero?

verás, a la mayoría de la gente la pagan por pensar para la empresa que sea. ellos pagan por tu tiempo y te dicen a qué dedicar tus esfuerzos mentales durante esas horas. compran tus ideas y tus pensamientos durante unas horas al día. en cualquier trabajo más o menos especializado que no sea de fuerza bruta, te pagan por vender tu fuerza cerebral. te pagan por usar tu mente.

a los obreros de la construcción o de las fábricas o de las cadenas de montaje les pagan básicamente por su trabajo físico, su fuerza bruta. no les pagan por pensar. te pagan por usar tu fuerza.

a las prostitutas las pagan por dejarse usar el cuerpo. puro físico. no las pagan por pensar.

a nosotras nos pagan por nuestra imagen. ni nuestro cuerpo, ni nuestra mente. ni, desde luego, nuestro alma.
no nos pagan por pensar.

pero si no tengo que alquilarles ni mi mente ni mi cuerpo ni mi alma, sino mi simple y plana imagen, mi imagen de chica formal, educada y aparentemente buena, sólo eso, si sólo les alquilo un espejismo de mí, tengo la mente libre.

mi pensamiento es libre en este trabajo. y me dedico a pensar. y a leer. y a escribir. escribo esto que lees en estas horas de trabajo en las que no hay trabajo y ni siquiera necesitan mi espejismo.

así que pienso. pienso mucho. y no me pagan por ello. pero aunque no lo saben, me pagan para ello.

touché, cabrones.

Tahures Zurdos. Planeta Ruido

año 1996.
el radiocassete heredado de mi hermano siempre tiene una cinta a punto.
cuando en la radio suena una canción que me gusta aprieto lo más rápido posible el botón REC
pero esta canción la grabé antes de escucharla.
dijeron algo como 'en primicia, el nuevo single de los Tahúres Zurdos'

Tahures Zurdos. dos palabras que atrajeron inmediatamente y como un resorte mi dedo índice izquierdo hacia el REC sin saber qué iba a sonar a continuación.

hoy recordé esta canción, en algún momento mientras leía las repugnantes noticias del día.

yo tenía doce años y ahora tengo más del doble. y me ha gustado tanto como la primera vez. no ha perdido ni un poquito de sentido.

y tal vez sólo tal vez yo tampoco...

de una zurda a otra: entiendo tus zurderías.

viernes noche

-Entonces intentamos volver a vernos pronto.
-Sí, pronto.
-Aunque en Mayo va a estar complicado...mejor ya en Junio.
-Pues es que me caso el día 3, y luego con el viaje...hasta finales de mes no vuelvo. Mejor ya Julio.
-Sí, pues ya Julio...bueno, las demás, si podemos antes, pues nos vemos antes. Y ya en Julio hacemos algo todas.
-Sí, sí, eso. Pero Mayo ya está complicado.
-Sí, Mayo está complicado.
...
-Hay que ver cómo vuelan las semanas, ¿verdad? Creo que nos hacemos mayores.
-Es cierto. Sí que vuelan.
-Hasta las malas.
-Hasta las malas.
-Bueno, yo voy hacia la línea 2.
-Yo a la 3.
-Pues lo dicho. Nos vemos pronto.
-Sí, muy pronto.

despidan a esa azafata III

anoche mencionaba Malviviendo y hoy me despierto con la noticia de que estrenan, esta misma noche, en canal TNT. olé por ellos. ojalá les vaya todo genial.

a vuestra salud va, que en tardes como esta mi trabajo no me aliena: yo lo alieno a él. y gente así colabora a tan noble causa.

justicia poética se llama a que yo done dos horas de mi sueldo -las dos horas que me van a pagar por haber estado disfrutando como una enana con esta serie- para apadrinar al yonki Mateo.

pájaros suburbanos

pájaro en el metro.
hace tiempo, veía cada mañana al pájaro que vivía en la estación de Pueblo Nuevo.
una mañana descubrí, detrás de un banco, dos recipientes.
uno con agua, y otro con alpiste.
piaba. echaba carreras con los metros, de un extremo al otro del andén.
y ganaba. 

pedalternorotandomovens- Escher

catorce días

Opiniones de un payaso, de Heinrich Böll.

me encantó. ácido. con regustillo amargo. del bueno.

Carta de una desconocida, de Stefan Zweig. me gustó tanto que seguí con Leporella y ahora estoy terminando Momentos estelares de la humanidad.


# nota mental no suicidarnos cuando todo parezca perdido no suicidarnos cuando los nazis vuelvan a invadir parís #


estaciones cambiadas primavera fría que se cree invierno. por fin llueve. dolía respirar.

un día de malas noticias vi a la gitana que vende flores en bravo murillo y respiré hondo al pasar para oler las flores pero sólo percibí el humo de los coches. las flores no olían a nada.

luego hay pájaros que se cuelan en el metro y se quedan viviendo en alguna estación. yo los he visto. en madrid nunca se sabe.

la realidad aflora y creo que preferiría no saber. pero no queda dónde huir. más que a los libros. más que a los muertos.

Miguel Hernández, otra vez. Miguel Hernández siempre. El retrato hecho por Buero Vallejo, en la cárcel.

noticias difíciles de creer. no es tremendo.

y por otro lado, de qué extrañarnos. mirad lo que pasa con mis queridas abejas. no quería saber quién era ese gran psicópata.  le dediqué algunas horas a saber más sobre la realidad, la realidad, la realidad.

y después volver, como siempre. a Gloria Fuertes, como se corre hacia las faldas de la abuela en busca de consuelo.


boicot a casi todo. apenas como carne. no quiero comer vegetales bañados en pesticidas. no hay mucha elección. no importa volverse loco. volverse dolorosamente cuerdo. 


refugiarnos. dónde. ya lo dije. sólo ha cambiado a peor.

salimos a la calle y los periódicos mintieron y la gente en lugar de unirse nos despreció. este año no será mejor. no hay tregua. criminalizar al ciudadano que protesta. pero rebaja el billete de metro a los parados, hijademierda, no a los meapilas peregrinos pero se perdonan los robos de los ricos. de los que nos arruinan. que queréis que os diga, necesito refugio.

el talento no suele tenerse en cuenta por las vías oficiales. y malviviendo es la mejor serie española desde hace mucho tiempo. la mejor en calidad-precio y la más ajustada a la realidad. gente así debería tener suerte.

y más averías. y el año en que he sobrevivido a mis caseros.

otra vez Ingeborg Bachman. No sé de ningún mundo mejor.

Felipe Benítez Reyes y sus Vidas improbables.-improbable como hace año y pico era que sacara este libro del estante de todavía-no tu ático esdrújulo para leerlo a solas mientras tomo mi primer café y tú duermes un rato más.

refugio. los muertos y algún vivo. una casita de colores, a veces un ático y un estanque con once carpas que sobrevivieron a las heladas. tres de ellas mis preferidas. una cama grande y un edredón de vino tinto. todo lo bello cabe en los ojos de una gata. en una bandeja para desayunar en la cama. en un baño caliente con sales y caricias. el abrazo que me atrae hacia él de madrugada y tan dormido. en un papel con tinta, en un teclado. y cuidar del otro. y dejar salir antes de entrar, malditos bastardos. y recordar no suicidarnos cuando los nazis vuelvan a invadir París.

días en la carretera

a veces solo leo a veces no escribo y todo mi cuerpo está callado, escuchando. escuchando para luego, más tarde, poder decir. poder decir. lo que mi cuerpo ha escuchado.

varios días en la carretera. varios días en La carretera, de McCarthy.

el mundo sería eso. la gente sería así. sólo La lluvia amarilla de Llamazares me parece una distopía tan palpable como esta.

no son tan diferentes, sabeis. La lluvia amarilla va de los últimos habitantes de un pueblo del Pirineo y La carretera de los últimos habitantes del mundo, apocalíptico y sin vida. pero qué es el fin del mundo sino el fin de nuestro mundo. por eso son iguales. la soledad del último habitante de un pueblo y la del último habitante del mundo. ¿crees que serían diferentes? ¿en que se diferencia la muerte individual del fin del mundo?

Una persona que no tuviera a nadie haría bien en apañarse un fantasma más o menos pasable. Insuflarle vida y mimarlo con palabras de amor. Ofrecerle migas de fantasma y protegerlo con su propio cuerpo.
Pág. 48.
......

Cuando no tengas nada más inventa ceremonias e infúndeles vida.
Pág. 59.

.....

Un amanecer reacio (...)
Pág. 90

.....

Dios no existe y nosotros somos sus profetas.
Pág. 127

.....

Tú no eres el que ha de preocuparse por todo.
El chico dijo algo pero no pudo entenderlo ¿Qué?, dijo.
Levantó la cara, húmeda y tiznada. Sí que lo soy, dijo.
Pág. 191.

.....

El fatigoso contraespectáculo de las cosas dejando de existir.
Pág. 201.

.....

No hay un solo profeta en la larga crónica de la Tierra que no encuentre hoy aquí su razón de ser. Teníais razón, hablárais de lo que hablárais.
Pág. 203.


Prométeme.
Prométeme que siempre seremos de los buenos.
Pase lo que pase.
De los que llevan el fuego.
Y que nunca nos rendiremos.
Y que nunca nos rendiremos.