tributo II

Hacía tiempo que venía yo pensando en la relación que existe entre la pastora Marcela -apasionante personaje de Don Quijote, poseedora de un potente monólogo:

"Hízome el cielo, según vosotros decís, hermosa, y de tal manera que, sin ser poderosos a otra cosa, a que me améis os mueve mi hermosura; y por el amor que me mostráis, decís, y aun queréis, que esté yo obligada a amaros. Yo conozco, con el natural entendimiento que Dios me ha dado, que todo lo hermoso es amable; mas no alcanzo que, por razón de ser amado, esté obligado lo que es amado por hermoso a amar a quien le ama. Y más, que podría acontecer que el amador de lo hermoso fuese feo, y, siendo lo feo digno de ser aborrecido, cae muy mal el decir: 'Quiérote por hermosa; hasme de amar aunque sea feo'."

y sigue explicando que no tiene culpa alguna por la muerte de Grisóstomo, que se mató porque ella no le amaba. Porque ella no ama a nadie en concreto y no tiene necesidad. Es encantadora.

Pues venía yo pensando en la relación que hay entre esta entrañable pastora y Remedios la Bella, otro de mis personajes fetiche y una de las delicias que se encuentran en Cien años de soledad.

Si no tenéis la suerte de haberla conocido no importa: estáis a tiempo. Ella desprecia a los hombres que la aman por su belleza. Es un ser puro y como tal prefiere estar desnuda "que según ella entendía las cosas era la única forma decente de estar en casa".

Pues en estas cosas pensaba cuando hace unos días leí el ensayo de Laura Manzanera, Del corsé al tanga  (ed. Península) -muy, muy interesante: una historia de la moda del siglo XX en España y Europa muy bien contada y muy bien documentada- en el que encontré a una de las descendientes directas de la pastora Marcela y de Remedios la Bella:

"...la modelo francesa Laetitia Casta reconocería a la revista Telva: '¿Por qué todo el mundo me trata como una estrella si mi único mérito, entre comillas, es haber nacido guapa? Si tuviera algún talento, si hubiera hecho algo extraordinario...lo podría entender, pero ¡por favor! que no soy ningún premio Nobel!'."

Es o no es.

Marcela Remedios Laetitia, a punto de ascender en cuerpo y alma
tras despreciar el amor superficial de los hombres simples
que la quieren por algo aleatorio, transitorio y epidérmico
y no por su pureza, su lucidez, su perversa inocencia y su gran personalidad

le voy a dar yo misma al 'oh sí, nenas'

tributo

a las pioneras, a las valientes, a las fuertes de espíritu y en cualquier caso de resistente cuerpo que menstrua que sangra que pare que aborta que siempre por los siglos de los siglos y hasta el fin de los tiempos es una herida abierta.

conmemoración

hoy se conmemoraba algo, me parece.
entre las estadísticas del blog apareció la búsqueda de alguien que quería saber más sobre tan señalada fecha.

día internacional de las guarrillas


también puedes llamarnos putillas, zorrillas, perrillas.

malasperras


por lo que representa esa búsqueda creo que es por lo que sigue existiendo este día.

que ojalá desaparezca, ojalá 

extracto del diario de Frida Kahlo

y aquí hay más...

¡DESPIDAN A ESA AZAFATA!

¡Está leyendo a Leonard Cohen! 

4

Este es el único poema
que soy capaz de leer.
Y sólo yo
puedo escribirlo.
Otra gente parece creer
que el pasado puede guiarles.
Mi propia música
no está solamente desnuda.
Está abierta de piernas.
Es como una mujer.
Y como una mujer
tiene que ser orgullosa.
Yo no me maté
cuando las cosas me fueron mal.
No me dediqué
ni a las drogas ni a la enseñanza.
Intenté dormir,
pero cuando vi que no podía dormir
aprendí a escribir,
aprendí a escribir
cosas que pudieran ser leídas
en noches como ésta
por gente como yo.


de La energía de los esclavos.

y yo estaba estudiando tranquilamente pero de pronto

Sileno sosteniendo a Dioniso (150-200 d.c)

es la escultura que más me ha impactado. tengo mono. querría estar ahí mirándola siempre.

romanizada

vuelvo de pasar unos días en la ciudad que ahora entiendo que llamen eterna.

fui directa a poner nieve a los pies de Giordano Bruno

como se puede observar había chuzos con más puntas que la estrella del alba

me reencontré con mi amado, Eurípides Maromus Máximus

me tomé un café en San Eustaquio

la belleza me fue llevando a bandazos. una parte de mí se quedó aquí dentro, en un pliegue del manto de la sibila Delphica

le di un besazo al creador de tal maravilla. creo que le gustó. mira qué carita pone.

lobitas capitolinas

el Jardin de los Naranjos, lleno de naranjas y nevado

con vistas a San Pedro, a Roma en general, al Tíber

en un entorno tan idílico,  qué menos que agarrarme este maromo que pasaba por allí. era italiano, lo podéis ver por el gesto de la mano

pero al final fue él quien me ligó a mí. a leerme Oda a un Ruiseñor delante de la tumba de Keats, ni  más ni menos, que me llevó el maromo ¿quién podría resistirse?

te mandaré una postal le dije*.

*zoccolette, en romano: guarrilla, putilla, o ratilla, en un ambiguo significado similar a zorrilla y putilla en castellano. 

andantes como yo

Pues con retraso cómo no, aquí está uno de los cuentos que más me han gustado de Las palabras andantes, librito delicioso donde los haya.

Andantes como yo, que desaparezco unos días para volver con nuevas y trepidantes tontunas...

Ventana sobre la palabra (III)

"En lengua guaraní, ñe'ê significa 'palabra' y también significa 'alma'.
Creen los indios guaraníes que quienes mienten la palabra o la dilapidan, son traidores del alma."


Eduardo Galeano, Las palabras andantes.


P.D: creo que luego lo reseñaré en Trentavuit...me gustan tanto los relatitos de este hombre...El libro de los abrazos es uno de los libros que más veces he comprado, y no lo tengo. Siempre he terminado regalándolo. Como su propio título indica.

cantando bajo la lluvia

"me río de las nubes tan oscuras ahí arriba"

estas ganas

de sumergirme en las palabras y que nada me perturbe.

no tengo prisa el secreto es estar muerta de antemano

la ventaja es estar muerto de antemano

comprender que no hay afán 

por encontrar en ellas nada

ninguna especie de respuesta

si las tratas con respeto y tienes suerte

tal vez solo tal vez

pueden llegar a condensarse entre tus manos

como un puñado

de buenas preguntas. 

esta mañana hice el último examen de la carrera...

y ahora este es el plan:

pero y el olor del metro los buitres abalanzados sobre asientos la ajenidad y los trabajos no cualificados la complicidad del perdedor ternura y lo que viene será peor dicen toda la vida el amor vacui aire doloroso y gris que respirar es fumar en madrid y los pisos vacíos crisis de apellido huelga sin mínimos de signos de puntuación y que se matentiendan entre ellos

apuntes sobre Rimbaud

alumno modelo. agitación interior.
es listo pero acabará mal. tiene algo en la mirada
dijo su profesor
premios juveniles. escapadas a París.
madre asfixiante. pueblo deprimente.
el gran desengaño.
autodestrucción adolescente
significa:
sed inagotable de belleza.

"Cuando decimos amor, entended deseo de belleza. Porque ésta es la definición del amor en todos los filósofos". Marsilio Ficino. De Amore.

PARADOXA EMBLEMATA, D.A. Freher, manuscrito s. XVIII

*Al Uno no se llega mediante un salto. Y tampoco sin perderse.

SYSTEMA MAGICUM UNIVERSI IV

...y he tenido una visión de la mascota de Lady Gaga. 

El bicho Gaga.

SYSTEMA MAGICUM UNIVERSI III

He comprendido el revuelo que levantó la Maja desnuda de Goya.

SYSTEMA MAGICUM UNIVERSI II

He visto claro Éxodo 16, 14, cuando los hebreos salían cada mañana a recoger el misterioso bicho maná caído del cielo. Luego hacían unas barbacoas memorables.

SYSTEMA MAGICUM UNIVERSI

estaba leyendo Mística y Alquimia de Taschen, en la calma de la noche madrileña,
cuando me ha sido revelado el Systema Magicum Universi.

he logrado, junto a la inestimable ayuda del Profesor Revillod, la transmutación de los normbres y los cuerpos y han aparecido ante mí maravillas de la más diversa condición. hoy llegué a misterios donde nunca antes había llegado.

por ejemplo me fue revelado el misterio de la endemoniada bebida que beben a todas horas los argentinos.
el bicho mate:

noche de estudio II

"La literatura es mi Utopía" Hellen Keller.

está muy bien traído citar a la sordociega que consiguió comunicarse con el mundo gracias a Anne Sullivan en un libro que habla del Renacimiento (y de todo lo que vendría después).


*Del amanecer a la decadencia., J. Barzun, pág 195.

noche de estudio

[...]


El grado en que los conflictos se sentían como cuestión personal, además de dinástica y estratégica, queda patente en un pequeño drama que bien recordaban los habitantes del Madrid de mediados del siglo (XVI). En 1525, Carlos V derrotó a Francisco I en la gran batalla de Pavía, en territorio italiano, y, debido a un accidente, Francisco I fue hecho prisionero. El rey francés escribió a su madre política, Luisa de Saboya: 'Todo está perdido menos la vida y el honor'. Carlos, avergonzado por este botín en forma humana, envió a Francisco al Alcázar, prisión de Madrid, para que recibiera allí tratamiento de invitado distinguido.

Qué índole de honor sobrevivía a la derrota y la captura, resulta hoy difícil de entender, pero como se dijo anteriormente, las ideas medievales seguían influyendo. El concepto feudal de guerra como combate entre dos caballeros ayudados por sus amigos y servidores acompañaba a la idea de que, si se luchaba bien, dicha batalla y su resultado dejaban intacto el honor. El vencido volvía a casa para curar sus heridas y volver a empezar.


[...]

*Jacques BARZUN,  Del amanecer a la decadencia, Ed. Taurus, pág. 161.

"si a alguien no le gusta el vino, se le puede enseñar con tiempo y catas y técnicas a que le guste: lo que no se puede hacer es rebajar el vino." A. García Galiano.

*por eso es triste ir a una librería enorme de la gran vía madrileña y encontrar la sección de poesía oculta tras estanterías móviles con la sección de novela rosa. sección de novela rosa tapando sección de poesía. hay que mover los estantes con cuidado para no pillar las manos a otros que también estén buscando libros de poesía, que los hay. lo que no se puede hacer es ocultar la sección de poesía, tapar los nombres de baudelaire, y de quevedo, y de cernuda, y  de miguel hernández, y de tantos, con la sección de novela rosa de tapas coloristas maldita sea.

"había que cargarse toda fe sin mediación entre el ser humano y dios, de tal manera que lo único que sabemos de los gnósticos es lo que Ireneo II decía de ellos:

¡Matadlos a todos, Dios reconocerá a los suyos!"

tarde de estudio. mis apuntes de la clase de Temas y formas en el Renacimiento, con el maestro Á. García Galiano, están llenos de frases sabrosas. tarde de merienda.

*Tuez-les tous, Dieu reconaîtra les siens!

23 visitas hoy, 41 ayer

no suelo hacer esto y lo sabéis. pero 23 visitas hoy, 41 ayer y más de 200 en esta semana en la que no he pasado por aquí y en un día hostil como ha sido hoy, me parece muy bonito.

pronto ya. pronto vuelvo sí.

pero quería decir que muchas gracias.

y uno de los descubrimientos de hoy. hoy ha sido un día intenso. y eso que no me moví del mismo departamento del edificio.

uno de los descubrimientos de hoy. de esos que te salvan un poquito el día.

las muñecas de porcelana de Marina Bychkova

ha habido más. para sobrevivir a las malas noticias que se suceden sin parar necesito belleza. otro descubrimiento que me ha hecho soportar la realidad es El libro de la vida de David Kracov. está hecho de metal. 

y aún quedan dos horas largas de día casi insoportable y me voy de nuevo a buscar mi dosis.

mañana más.

y gracias, gracias.

el nuevo inquilino

a que es guapo. es Cobi el Cobayo, el nuevo inquilino. vive con Carmelo, el magnífico compañero de piso que encontramos cuando Alba se fue a conquistar el mundo.

sabe que lo suyo con la gata es un amor imposible que debería quedar en el plano de lo platónico pero a Cobi le gusta el riesgo. lo suyo al olerle los morros es tan kamikaze que la gata está empezando a adorarle. le da collejitas bajo supervisión, pero sin uñas. y despacito.

cuando está contento o su humano predilecto entra por la puerta o suena la bolsa de la comida, Cobi hace CUICUICUICUICUICUICUI cual pajarillo. y da unos impresionantes saltos en vertical. creo que es un cobayo masai. en eso me recuerda a Chano.

de lo que no me cabe duda es de que mi gata, pese a su fama de arisca, es muy tolerante y cosmopolita. ha vivido con perros y roedores. es una gata dispuesta a romper tabúes. pero con Cobi es fácil. se hace querer.

sólo faltan en esta fiesta zoológica Claudio y Claudia, y en este invierno que se cree primavera, no sería raro que asomaran cualquier noche a saludar.

y entonces ya seremos más animales que humanos viviendo en la casita. y el mundo será ligeramente un poco mejor.

después de un día como tantos días que van ya con solecito y hasta un tímido calor he llegado a la conclusión de que

este invierno se cree primavera.

nana de la mala gata

gata
de ojitos rosas
de ojitos rosas
tus orejitas
como dos alas
de mariposa
de mariposa

me echas de mi almohada
gata mala y rumbosa,
me arañas y me muerdes,
pero yo sé que eres buena,
minina blanca de las nieves

coneja asesina,
ratona loca,
juegas conmigo
y me arrinconas

manchitas negras
como tu genio
que nadie sospecha
cuando duermes

mi gata mulata
no caza ratones:
se caza mi mano,
y si la despierto
me come

gata 
de ojitos rosas
de ojitos rosas
tus orejitas 
como dos alas
de mariposa 
de mariposa

"Qué bello es vivir"

"No tenemos tiempo de hablar con nuestros amigos, de reflexionar en voz alta con ellos, ni de estar con nuestros hijos, de estar de verdad. Hay que madrugar, no tenemos tiempo de hacer el amor con la persona que hemos elegido: la pasión de marchita. Lunes, martes, miércoles, jueves...La rutina engulle nuestra vida a cambio de algún capricho, otro jersey negro que luciremos en la oficina, un mes de vacaciones, un coche nuevo para el atasco del domingo. Siento amargarte el desayuno pero ¿eso es vivir?...¿Abdicar de la vida para que tus hijos abdiquen el día de mañana de la suya? Mi gato vive mejor."

Ima Sanchís.

Aquí está el artículo entero.

La Tejedora de Sueños

se me olvidaba que anoche puse un fragmentito (que me pone los pelos de punta) de esta magnífica obra de Antonio Buero Vallejo en Trentavuit, el blog en el que colaboro de vez en cuando (y que recomiendo, nos vamos haciendo con un índice de autores bastante jugoso).

porque todavía tengo el corazón en un puño. no se me va.

para algunos porque era un rojo y para otros porque era un vendido al sistema, Buero Vallejo no tiene todo el reconocimiento que merece.

hijo de mi misma tierra, aunque eso no signifique nada. pero me alegra saber que mi tierra da frutos. austeros, humildes, discretos y pardos, mezclados con el polvo del camino. venas llenas de tierra castellana. otro muerto al que amar. otro que estuvo a tortas con la vida. ninguneado, criticado y despreciado demasiadas veces, el tiempo le dio la razón.

la historia oficial miente. siempre lo hará. la cuentan los ganadores para gloria de sus pueblos. transmitir esto en plena dictadura franquista no era fácil.

pero al final cuentas la Odisea y la gente entiende que les estás contando su presente.
todas las historias son la misma historia.

la resaca

cuando se acercan exámenes los días se amontonan y tengo cosas atrasadas en el tintero que me estoy guardando. una de estas noches iré del tirón.

pero no me puedo guardar la risa floja de estos días.

tengo la nueva convicción de que roba quien no se siente rico. quien dice roba dice codicia.

tengo la risa floja y el aire lleno del pecho contaminado de Madrid.

arderá troya. la guerra nos pillará en la cama y ya encendidos.

y mientras me mirabas sonaba leré leré leré leré lelé resonaba leré leré leré leré lelé mientras parabas las caricias expansivas de mis manos y mis brazos ondeando para ti.

pero y todos los libros nuevos. y las buenas noticias de Alba. y una preciosa bufanda nueva, hecha por la abuela Goyita a sus taitantérrimos años. y regalos mejores que follar. y ser uno más en la Casita de Colores. y cenar con mis amigas de la facultad de trabajo social y mirar en perspectiva.

tanto que contar. poco a poco. hoy mucho sueño. mañana poco trabajo. mañana pintar bien.

hoy sólo esto y la canción que no dejo de escuchar, tres días llevo sin parar leré leré

el puto árbol existe

un conjunto de signos en un papel no es el poema.

un conjunto de signos en un papel es independiente del poema, que es la experiencia vivida al ejecutar los signos.

o manzana es a sabor 

lo que conjunto de signos a poema. (o relato o lo que sea)

lo que conjunto de manchas de óleo es a cuadro.

pues claro.

pues claro que el puto árbol existe, aunque nadie lo escuche caer. 

Un libro para Slavi- II

Le regalé La historia interminable. Le encantó. Que había visto la peli, y que tiene muchas ganas de leer el libro. Le gusta mucho que le haya regalado un libro de mayores. Me gustan los libros de mayores. Te va a encantar. Tiene tinta de colores y letras preciosas y algunas cosas impresas al revés. ¡Qué chulo es! mira papá, me lo voy a empezar a leer esta noche.

No me digas que no es genial Slavi. Así que te gusta leer, pues te daré de leer. Verás qué libros tan buenos.

"Sólo cuando mi vista se habitúa a la oscuridad del pozo, es cuando empiezo a darme cuenta de su gran hondura." Dámaso Alonso

apuntes IV

*"los teólogos están todo el día leyendo el menú, 

los místicos mientras se comen el jamón" 

-Unos buscan ríos metafísicos y otros los nadan.

Á.G.Galiano

apuntes III

"Petrarca es una invención de Petrarca"

-Ah, como Alaska y los Pegamoides.

(grandísima Chus)

apuntes II

hablando de Petrarca:

"Nos cuesta valorar la elegancia de alguien que se ha convertido en transparente"

Á. G. Galiano

apuntes

*la tentación del poder para hacer el bien. 
ningún interés es válido, tampoco el de mejorar el mundo

Un libro para Slavi

Es más difícil de lo que esperaba regalar un libro a un niño de nueve años. Pero Slavi lo merece. Sería sólo el niño simpático y bien educado que vive con su familia al otro lado del rellano, si no fuera porque es Slavi. 

Si no fuera porque siempre hacía caricias a Chano. Si no fuera por el dibujo de un pokémon que me regaló hace años, cuando era un mico. Dedicado y todo. Para Valeria. Si no fuera por la vez que me recitó de memoria, en el rellano del segundo piso, un poema muy bonito que le habían enseñado en el cole. Si no fuera por aquella vez en que subía las escaleras eufórico y al verme bajando exclamó ¡hoy he llegado primer en natación!. Si no fuera porque en un incidente doméstico -una puerta que se cerró demasiado rápido- se le destrozó una uña y parte del dedo y me enseñó muy orgulloso y nada quejica su herida de guerra. Si no fuera por la vez que -después de invitarme varias veces-estuve merendando en su casa -él había hecho zumo de naranja para todos y sus papás habían comprado una tarta porque yo iba esa tarde a merendar- y jugamos al escatérgoris; si no fuera porque sus padres trabajan todo el día y él siempre está con su abuela, que es una gran persona y muy sabia y el pilar de esa familia que cuida a Slavi, limpia la casa, hace la compra y vende cosméticos por catálogo además de regalarnos dulces búlgaros y pulseras de la buena suerte que hay que llevar hasta el comienzo de primavera y entonces atar a la rama de un árbol. Si no fuera porque su abuela y sus padres son búlgaros pero él no habla ni lee búlgaro. Si no fuera por ese detalle, Slavi tendría más libros que leer. Me cuesta imaginar que yo no hubiera tenido ahí para mí los libros de mis padres y de mis hermanos mayores. Pero él es hijo único de padres humildes y hablantes -leyentes- de una lengua que él no habla ni lee.

A Slavi, al contrario que a mucha gente por aquí, no le importa haber nacido el 7 de Enero, porque en Bulgaria pasan bastante de los reyes magos. Y me lo dijo la tarde que merendé en su casa, mi cumple es el 7 de enero, ¿vendrás? y me apunté su cumpleaños y había pensado regalarle un libro. 

A Slavi no le importa haber nacido en estas fechas, pero las tiendas están llenas hasta la bandera. Y los ratos en los que he podido buscar algo no lo he encontrado. La primera opción era un buen libro de animales, que le gustan mucho. Pero no encontré nada que mereciera ni la pena ni las colas eternas que había en todas partes.

Esta tarde al salir del curro he pasado por dos librerías pequeñas a probar suerte. Buscaba algo como La Historia Interminable o Sin noticias de Gurb o incluso La princesa prometida, libros que me fliparon de niña. Pippi Calzaslargas está descatalogado casi en su totalidad. Bueno, en la primera librería no tenían nada de eso. Libros de tapas estridentes para preadolescentes, malas o regulares versiones de clásicos y mal o regular editadas, libros de naturaleza desfasados o muy infantiles, y todo un poco chof.  La segunda es una modesta papelería en la que tienen los típicos libros infantiles y juveniles que mandan leer en el cole. Pero bueno, por probar. Ahora está claro que me toca madrugar el sábado e ir a una librería grande con las ideas claras y el espíritu estoico para esperar la cola que haga falta, porque Slavi lo merece y no he encontrado nada. 

Eso sí, son majísimas, en la papelería. Madre e hija. Negocio familiar en todos los sentidos. Todo queda en el barrio, así que al describir a Slavi han sabido perfectamente a qué niño me refería. Allí te cuentas las cosas mientras te enseñan otras, pero cuando he preguntado mis tres favoritos y no los tenían -los habían tenido hasta hacía no mucho, Sin noticias de Gurb hasta la semana pasada- ya sabía que iba a ser muy difícil dar con algo. Me han sacado muchos libros. 

-¿Y El alquimista?

-No, no, para nada. 

-¿Y eso? ¿No te gusta Coelho? ¡Si es muy bonito!

sí,recuerdo que una vez lo leí y luego cagué purpurina. estuvo bien.

-Sí, sí, bonito sí que es, pero...bueno, mejor otro. 

-Creo que teníamos por ahí Juan Salvador Gaviota, que también es así muy tierno...

ay

-Sí, lo conozco, pero no... 

-Mmmm a ver... ¿La guerra de los mundos?

-Me pareció un tremendo coñazo. Es de un rollito que en su época y tal seguramente sí acojonaba más. Creo que para Slavi no. ¿A los niños les siguen mandando leer La guerra de los mundos? 

-Sí, sí, aunque igual un poco más mayores...¿y éste del Niño del pijama de rayas?

campos de concentración y eso. quizá para otro momento. quiero que lea algo bueno y disfrute o se descojone, no que empiece a pensar que todo es una mierda. no hay necesidad. 

-O este de Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar. 

-Mmmmm no sé...

creo que ya no me fío de los títulos que llevan la palabra 'gaviota'

Total, que mañana está todo cerrado y el sábado madrugo porque tengo que encontrar un buen libro para Slavi. 

Ya te digo yo quién iba a madrugar, si no fuera porque es Slavi.

El violinista en el suburbano o mi concierto de año nuevo

Ya le había visto otras veces, siempre en el metro de Canal, con su gran sonrisa y su impecable estilo, ya me había llamado la atención su cartel de 'música barroca' y su entusiasmo y su profesionalidad y esta mañana le encontré en una estación distinta. Subía por las escaleras mecánicas y ya se escuchaba la música y yo iba pensando que quien fuera tocaba de la misma manera que él, y entonces giré la esquina y era él, te conocí, yo sin oído musical, te conocí por la manera de tocar, el violinista de la gran sonrisa también me reconoce. No tengo prisa. Me quedo a escucharle, no deja de sonreír, acaba la canción, aplaudo, le doy monedas, me besa la mano. Le digo que es un lujo escucharle. Que me quedo otra canción. Me pregunta si tengo prisa y no no tengo y dice que le gustaría tocar un concierto de Bach para mí. Que lo ha tocado en otros países, en otros tiempos, si Vasile te cuenta su historia te pones triste, buena persona y mala suerte, historia para llorar, pero no importa ahora, Vasile toca, muestro concierto de Bach para ti. Porque escuchas con el corazón y sabes que toco con el corazón, con el alma.

y entonces

y la gente pasaba de largo y yo tenía un concierto así sólo para mí en vivo y en directo

y pasaba gente con auriculares y también mucha gente que le daba monedas y siempre daba las gracias con una reverencia y luego terminó y yo aplaudí y él me dijo tú deberías aprender a tocar el violín, tienes figura, tendrías buena postura, si tienes buena postura eso es todo y yo dije soy zurda y no tengo oído musical y dijo no importa, yo soy profesor de violín, yo enseñé a zurdos, pondré las cuerdas al revés para ti, sólo prueba un mes, dos meses se sabe si te gusta y si puedes, si tienes buena postura. se puede tocar de memoria, yo todo toco de memoria, todo todo. Me llamas y pruebas. Nada de dinero, dinero hace enfadar a Vasile.

quién sabe. quizá pronto. quizá si empiezo ahora, a los cincuenta pueda tocar algo. violín. es precioso. puedo probar. y si soy tan torpe como creo, al menos puedo ir a los conciertos de Vasile de cuando en cuando.

Y me fui llena de música y él siguió tocando música barroca con su gran sonrisa.

mi puta opinión

es la democrática magia con la que todo el mundo se llena la boca a la hora de decir sandeces, porque total mi opinión es igual de respetable que la tuya.

es lo que pasa. que hoy de buena mañana me han dado el periódico gratuito en la entrada del metro y me ha llamado la atención la foto de portada, en la que salía una mujer -en mi puta opinión- muy hermosa, con un titular tremendo: 'amputaron mi feminidad y me destrozaron'

se trata de una noticia que está sonando mucho estas semanas por estos lares: una empresa de implantes mamarios usó para su fabricación silicona industrial, y esos miles de implantes chungos están causando/pueden causar graves problemas de salud a las afectadas, entre las cuales dicen que puede haber miles de mujeres españolas. aparte de lo siniestro del caso, -al hijoputo que hizo eso le metería yo la silicona industrial en los cojones, a ver qué tal- lo que más me ha chocado es lo que dice esta afectada en concreto:

"No se debe entrar a valorar por qué se va al quirófano. Hay operaciones de este tipo para reconstrucciones por cáncer, malformaciones o simplemente porque nos queremos sentir femeninas por no tener pechos".

bien. en los casos de cáncer, accidentes, malformaciones o en caso de que los pechos no se hayan desarrollado en absoluto, entiendo que es una cuestión de salud, y se supone que la seguridad social española cubre los gastos de la operación, pero no lo hace si tienes pechos pequeños o muy pequeños y simplemente quieres tener más, porque eso es una cuestión de estética. 

y me pregunto ¿por qué? ¿por qué no se debe entrar a valorar el motivo por el que una mujer sana decide gastar una gran suma de dinero en someterse a una anestesia general para que rajen su cuerpo e introduzcan bolas de plástico en él? ¿por qué no? ¿que no debo? ¿que no debo dices? ¿por qué no debo?

¿por qué me tiene que dar pena?

ah, sí...¿quién soy yo para juzgar?

soy una que vive bajo las mismas presiones sociales, así que valoro juzgo y opino porque me sale de mis pequeñas tetas.

me parece tristérrimo que una mujer diga que 'amputaron su feminidad' cuando le tuvieron que retirar unos implantes de pecho, ni siquiera sus pechos. tenía pechos, pero no los tenía del tamaño que quería ¿eso quiere decir que obtuvo su feminidad cuando se los pusieron? ¿antes no lo era? ¿eso quiere decir que la feminidad se compra? ¿la feminidad son dos bolas de plástico de una medida estandarizada? ¿tu feminidad eran dos bolas de silicona industrial?

mi puta opinión, tan respetable y tan deleznable como la tuya, es que estoy hasta el coño de ver a tantas mujeres vivir acomplejadas, amargadas, cohibidas o esclavizadas por una moda que parecen y dicen odiar pero que en la práctica se empeñan en seguir. tantas mujeres atrapadas en la contradicción de querer ser vs. ser.

me tienen harta y no sé si decir más: me tenéis harta, congéneres. os juro que a veces no sé de qué coño vais.

qué suerte que la feminidad no se compra ni se vende, qué suerte saber que ni está en las tetas ni siquiera está en el coño pero no, no me escuchéis: seguid rompiendo vuestras narices, seguid hinchando vuestros labios, vuestros culos y vuestros pechos, seguid estirando vuestra piel hasta parecer todas iguales, seguid demostrando que sois libres para esclavizaros de la manera que os plazca, que para eso sois mujeres del siglo XXI, claro que sí, para eso ganáis vuestro dinero: para gastarlo como os dé la gana. bravo.

así que seguid, como negocio sois muy rentables.

permaneced acomplejadas. permaneced manipulables. no os fijéis en lo interesantes que sois ni en lo fuertes que sois ni en lo inteligentes que sois ni en lo bellas que sois. fijaos sólo en aquel detalle físico que no os ha gustado nunca de vosotras mismas y trabajad para ahorrar el dineral que se necesita para cambiarlo, porque eso hará que os aceptéis y seáis felices, que os gustéis y por tanto gustéis a los demás. no os fijéis en lo bueno que tenéis, eso no es rentable. no olvides que insatisfecha eres mucho más rentable. seguid deprimiéndoos porque vuestras tetas y vuestros culos no son del tamaño o la forma que establecen los patrones de belleza de este momento en este lugar. no hagáis caso a los hombres: son unos brutos que no entienden ni de estética ni de cánones y no tienen criterio: os follarían incluso os amarían tal y como sois y eso no es rentable para nadie. sí, seguid llorando, seguid deprimidas, seguid inseguras. seguid ahorrando para silicona, para colágeno, para bótox. seguid así, es vuestra opinión y es respetable.

que otras muchas y también yo nos seguiremos follando vuestra opinión -y algo más-y lamentando vuestras amputaciones, nosotras con nuestras tetitas pequeñas y desbordantes de feminidad, con narices grandes, con culos gordos, con cabellos cortos, con como somos. 

N. del T.

estabas solo y te di de fumar

no era mal plan
estabas solo y te di de mirar
qué ojos tan grandes, ¿son para que me veas mejor?
te veo muy bien: alto golfo y claro.

tú sí que no me has visto volver a las andadas,
yo vi triste a la caña que se quedó sin tirar
eran tiempos dispares ¿verdad?
-guarda, guárdamela-
cuando era a ti al que echaban de los bares.
ja.

cosas de la prisa:

se parece al dueño 

el botón de su camisa, 

y le roba un beso a la trabilla 

de mi sonrojado cinturón.

avisa cuando vuelvas

a esta linda ciudad de pecadores
tú invitas a esa caña
y yo te invito a flores.

todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en las clases de atletismo*

fueron unos años, algo así como de los ocho a los doce. iba a clases de atletismo. no me gustaba pero a esa edad no has hecho tantas cosas como para saber que no te gustan. me gustaban los juegos y todo eso, pero correr por correr, no. los entrenamientos poco y las carreras menos.

me dijeron lo tuyo es el fondo, no la velocidad y yo dije vale que es eso y me dijeron es correr mucha distancia no corres muy rápido pero aguantas mucho y eso es que eres fondista pero si yo lo paso fatal pensaba corro porque estoy apuntada a atletismo y ya está no me gustan las carreras me da igual llegar primera aunque sí es cierto que no gusta llegar de las últimas y que lo que siempre siempre debes hacer es llegar. una carrera no se abandona salvo lesión. no puedes dejarla porque estés cansada entiendes no se puede tienes que seguir seguir seguir 

aprender estas cosas de pequeño está bien. sabía que no era fondista por dentro de mi cabeza repetía una y otra vez los poemas que me sabía de memoria. para que se hiciera más corto. era como poner música. 

aprendí que el flato duele mucho y que se controla con la respiración, que hay un punto en el que ya no sientes el cuerpo y el cuerpo corre solo sin que tú hagas nada -creo que sí hubiera sido fondista- pasado el umbral ya no sientes flato ya no sientes nada sólo seguir seguir seguir y una vez en una carrera campo a través se me revolvió el desayuno y tuve que parar un momento a vomitar y sólo pensaba en que tenía que seguir corriendo a la edad en que se finge estar malo para no ir al cole yo misma lo había hecho pero en medio de la carrera fue otra cosa el atletismo no me gustaba pero me enseñó dos cosas importantes que me han servido hasta esta misma mañana cuando he vomitado, no ya antes de salir de casa, si no en una papelera del metro durante un transbordo, concretamente en una papelera de la estación de Tres Olivos, para bonita sorpresa mañanera de mis paisanos. vomitar y coger el siguiente metro.

dos cosas importantes.

la poesía como forma de anular o evadir o despistar o no pensar en el sufrimiento y 

vomitar rápido para seguir corriendo.



*se me olvidaba decir, para ser correcta citando, que el título de este post es una versión de Todo lo que realmente necesito saber lo aprendí en el parvulario de Robert Fulghum, no lo he leído pero el título siempre me ha parecido muy molón.

siete veces siete

-número del torno por el que salí del metro (línea 7) para ir a la peluquería

-tono de mi pelo según la carta de tintes: 7.77

-ficha que me dieron en las taquillas de la entrada del súper: 77

-veces que vomité antes de salir de casa (portal nº7) esta mañana a las 7.

trucada

Laurie Simmons, Walking Gun


un desvío experimentado en la trayectoria de la materia vital equivalente al de las escopetas de las casetas de feria o





estar

trucada

fumo colores

debería estar en un cumpleaños muy entrañable disfrazada y borracha pero me toca estudiar mitología griega. al menos ya es la hora del descanso siempre me quedará el color me fumaré un color bonito. tal vez el rojo. tal vez el verde. mis ojos aprecian los colores tanto o más como mis oídos la música o mi paladar la comida. como embriaga el alcohol, la música, el sabor o el olor, así me embriagan la vista los colores y es un gozo.
pobres mortales si no sabéis apreciarlo ahora. ojalá, ojalá no nos quedemos ciegos antes de tiempo.

mientras tanto estudio de madrugada. estudio con colores. cómo no. asumo que en todo busco placer y entonces Iris, divina entre las diosas, apareció para anunciar el final de la tormenta y repartir los colores sobre Gea, la de ancho pecho, y más allá del Ponto, donde las Hespérides guardan el jardín de los árboles con manzanas completamente de oro, porque así es como los mortales recuerdan que en el cerebro tienen bastones de zeus y conos de afrodita que les permiten ver todos los matices que se despliegan bajo Helios, el que surca el cielo en su carro soy un poco yonki de los colores y las divinidades menores celestes son azules. las de la naturaleza, verdes. las del agua y el mar se me han antojado violetas. y las infernales son y serán rojas. estudio de madrugada y en el descanso fumo colores.

preguntas inquietantes, respuestas impactantes

Categoría: Ciencias Naturales

 necesito de manera imperiosa bibliografía sobre este tema

la querella de las rubias

Es posible que exista un número predeterminado de veces que se puede soportar tener en frente un bolso-camiseta-póster-complemento del hogar con la cara de la Rubia Tonta. Supongo que sabemos a quién me refiero cuando digo la Rubia Tonta. Todas las rubias -algunas de ellas portan su efigie como estandarte- deben agradecerle a ella el apelativo de Rubia Tonta, que se inventó por y para ella. La rubia tonta por excelencia. Haciéndose la tontita en pantalla y en la vida, su expresión siempre me ha parecido complaciente hasta el extremo del algodón de azúcar. Azucarada e idiotizada.

Un pobre sucedáneo de la Rubia Lista por excelencia, que nunca veo en camisetas, pósters, bolsos ni nada. Que alguien culturice un poco a los diseñadores de Greska y de Vara. Que nos devuelvan a la rubia, a la de verdad. Sólo hay que mirar las fotos. Fotos en las que la Rubia Tonta no había ni nacido, y la Rubia Lista se comía el mundo. ¿No es evidente? a quién recuerda.

Una cadena de catastróficas desdichas, que Madonna se basara en Marilyn y no en Mae. Por suerte, parece que la tontuna se desvanece a la tercera generación. Britney Spears se autodestruye porque es la tercera generación de Rubias Tontas. Creo que Lady Gaga triunfa porque es lo más parecido a una nueva Rubia Lista. A veces creo que todo se reduce a ser hijas de Lilith o hijas de Eva.

Lo teníamos. Teníamos un referente ovárico: Una mujer que en los años treinta escribía sus guiones, elegía a sus compañeros de reparto y hacía lo que le daba la real gana. Inteligente, sarcástica, independiente, morbosa, segura de sí misma hasta la médula, ambiciosa y transgresora. Pues no. El mundo ensalzó a la mala copia algodonosa y boba, y se olvidó de que la primera rubia fue lista. Muy lista.

do something

do anything

muerte de la musa

-Hoy tienes una palidez excepcional, bella mía. ¡Qué belleza, qué incomparable e irrepetible belleza!

-Sin embargo me encuentro mal, mi señor. Llevo muchas noches sudando frío, tosiendo en las mañanas, y el cuerpo me duele todo de una manera vaga pero constante. Me encuentro débil. Siento que deberían avisar al médico. Pero todo el mundo me repite que estoy muy bella, que me invento mis síntomas, que son caprichos de musa. Pero os juro que me duele todo.

-Es como dicen, seguro. No puede una criatura tan bella estar enferma. Luces como uno se imaginaría a la mismísima Virgen, a Beatrice, a la Belleza. Lo más probable es que necesites descansar y...

-¡No! Eso es lo que dicen todos. Así que dejaríais que muriera. Dejaríais que muriera si es preciso, con tal de observar si eso es bello, si mi cara muerta os sugiere una amable Virgen o una alegoría nueva. Y yo quiero que alguien avise a un médico de una maldita vez, y que dejen de decir que soy bella y que soy la gran musa y no se qué. Ya está bien. Me voy a morir ¡Queréis dejar de pintarme de una vez! ¡Me pintaréis en el lecho de muerte, desalmado!

-Es que no lo entiendes, Simonetta -dijo, sin dejar de pintar-, no debes preocuparte por cosas como la muerte. Tú nunca morirás.

*O sólo otra hipótesis más sobre la muerte de Simonetta Vespucci. 
El cuadro es, por supuesto, de Botticelli. La imagen es de aquí. 

etimologías

negocio= negación del ocio? será así de sencillo??

comprobación en el diccionario breve de Coromines:

negocio, 1220-1250. Tom del lat. negotium 'ocupación, quehacer', deriv. negativo de otium 'reposo'.


lo que yo decía.

diferencias

"¿Sabe usted cuál es la diferencia entre un político y una dama? Cuando el político dice 'sí' quiere decir 'tal vez', cuando dice 'tal vez' quiere decir  que 'no' y cuando dice que no, no es político. Cuando una dama dice que 'no' quiere decir 'tal vez', cuando dice 'tal vez' quiere decir que 'sí' y cuando dice que sí, no es dama."


Sebastián Piñera: ¿Sabe usted cuál es la diferencia entre un señor y un mequetrefe? Que los señores no hacen chistes sobre las damas. 


Escuche a los señores. Como por ejemplo a Hugh Hefner dándole una clase de elegancia. Un mequetrefe le dijo en Twitter -sí sí en su twitter- 


-¿Cómo es que tienes tantas putas?- y el contestó:
-Tengo muchas novias porque no las llamo putas.*


Por lo demás, reciba desde Madrid este caluroso oh sí sí sí sí sí


*-How do you have so many bitches?
-I have a lot of girlfriends because I don´t call them 'bitches'. A little respect will take you a long way. 

síntomas de incoherencia

a lo largo de la historia se ha avasallado y ultrajado a un número significativo de poetas acusados de escribir mentiras. de ahí que tuvieran que separarse los conceptos de mentira y ficción.

para diferenciar ambos términos basta recordar que mentira y ficción no son viceversos; que aunque algunos poetas hayan sido apaleados a causa de sus ficciones, nunca alguien obtuvo el reconocimiento de poeta por sus simples y llanas mentiras.

porque las mentiras siempre son llanas.
la verdad, aguda.
y es la lírica, la voz de la ficción, la que siempre es esdrújula. 

          

devaluación

la crisis de los mercados avanza.
hipotecas, precio del suelo, deuda estatal, prima de riesgo, la OMC y el reputo que la engendró y sobre todo y lo peor: la reciente devaluación de las palabras, caídas más bajo que los tristes euros.

seguramente le debemos mucho en calidad de motor de avance como especie en general y como seres en particular a las mentiras que nos creemos a las mentiras que nos creamos

consuélate, perra

retahíla de las horas

una hora duerme el gallo
dos, el caballo
tres, el santo
cuatro el que no es tanto
cinco el panadero
seis el barrendero
siete el estudiante
ocho el caminante
nueve el ministro
diez el que es más listo
once el muchacho
doce el borracho

y el perro y el gato
que duermen cada rato.


*hora de actualizar a capuchinos, peregrinos, caballeros y pordioseros que pertenecían tradicionalmente a las categorías cinco, seis nueve y diez horas de sueño, y de reconocer que los estudiantes duermen menos que los caminantes.

podría seguir horas y horas: una hora duerme el payo, dos el guacamayo; tres, la niñera, cuatro la estanquera, cinco el taxista, seis el alpinista...

diciembre

y en un giro inesperado las circunstancias -esas pequeñas perras- se volvieron dóciles, se volvieron sencillas y transitables.


las gatas callejeras que llegaron huesudas y necesitadas ahora están cuidadas y lustrosas.


volvió a funcionar el agua caliente. dejó de entrar frío por la ventana del salón.


hasta me dejaron de rechinar los dientes por las noches.


el metro se retrasa mucho menos estas mañanas y estas tardes un poco de solecillo de invierno entra por la ventana.


mi pequeña gata convaleciente duerme en mis piernas mientras parece no echar de menos su útero y los gatitos que ya nunca tendrá. no ha habido ningún veterinario herido esta vez, pero por poco. las pequeñas fieras nunca pierden el carácter. y me alegro.


una mañana me levanté y los muebles de mi habitación se habían colocado, ellos solitos, de una forma mucho más provechosa e inteligente. y ahora todo está en su lugar. ya no tropiezo con nada.


hace frío. pero yo no tengo frío.


dormida y no tengo su voz que me escribe me piensa me susurra me dice me grita quieremé.

Zaz - Je Veux

la main sur le coeur...

pueden decir que somos zurdos

o que nacemos con el mundo a contramano.

aguacero

el aguacero despierta a la gata, que mira al cristal desconcertada antes de ronronear y darse la vuelta para seguir durmiendo no tenemos miedo, gata, nada que temer nonono, hemos apostado todo al catorce esta noche. 

Donka - Danielle Finzi

esta fue mi tarde de domingo, qué suerte qué suerte qué suerte

el circo despierta las ganas de volar y cuando voy me crecen plumas

un cigarrito con Almudena

y en el rincón al que que llaman el fumadero, la azafata ya ha terminado su cigarrito pero no puede dejar de leer y es que hoy ha descubierto a Almudena Guzmán y su libro Zonas comunes:



"Cómo me gustan las cosas inútiles.

Los botones viudos,
los miriñaques rotos,
las cerillas mojadas.

Será que me siento
como el periódico de ayer."


o también


"Muchos no llegarán a tierra firme
y muchos de los que lleguen
se volverán a tirar al oleaje.

Lanzar mensajes al mar
en una botella.

Enviar currículos griegos
a los fenicios."

amor en la sombra

así es, llegó el otoño-invierno (que no existen ni el otoño ni la primavera en madrid) y Claudio y Claudia -después de aquel polvo salvaje han regresado varias noches, hasta hace unas cuantas que es cuando se instaló definitivamente el frío- se escondieron para hibernar, qué listos yo lo haría si pudiera. voy a echar de menos ver sus tripas blanquitas en la ventana y sus carreras devorando insectos, siempre los dos, siempre cerca, siempre uno en el campo de visión del otro. mis dragones que se quieren.

quizá para compensar, descubrí que en el lago artifical -construido para gozo y regocijo de los empleados del parque empresarial perteneciente a la incisiva multinacional en la que trabajo ('en' y no 'para') y que dicen las malas lenguas que está edificado sobre unos terrenos que antes eran la parada natural de no sé qué aves migratorias- muchas tardes nada una pareja de patos, de colores él y parda ella, libres y salvajes, los reyes del lago, nadan juntitos. se me escaparon de la luz. la foto es con el móvil, con prisas y con zoom.
deberíais haberles visto atravesar el agua iluminada, qué elegantes y majestuosos. la vida permanece y el amor también. son las dos manchitas que me alegran el día de trabajo grisgrisgris y se aman en la sombra y en el frío.

ya no le tengo miedo al frío

"Hay dos maneras de sobrevivir: hacer cosas útiles o ser muy listo" Leo Bassi

otro que se caga en la rentabilidad

nuestra única demanda- actualización III

por otro lado:
nos cagamos en la rentabilidad no queremos ser rentables no queremos ser ricos hasta con las piernas cortadas bailaremos escribiremos hasta que nos quemen no haremos puentes ni misiles ni cemento porque nosotros los olmos jamás daremos peras.

indignados-actualización II

lo único que quiero decir sobre este tema es que llamarlos-llamarnos 'indignados' es una manera, consciente o no, de los medios de comunicación para impedir la identificación de todo padre hijo o abuelo de vecino con las justas protestas que se están viviendo en el mundo. y tal vez no tan justas; si fueran justas y proporcionales al daño causado por banqueros, políticos, especuladores y mangantes de guante blanco en general, como mínimo habríamos vuelto a las ejecuciones públicas en las plazas de los pueblos, en plan revolución francesa total. allí los-nos llamaban sans culottes, ahora los-nos llaman perroflautas. parece que las cosas no cambian tanto.

indignada? resignada? ambas cosas, en proporción variable. por un lado, ya estoy medio resignada:

qué cambiaría una guerra más una guerra menos. una revolución más una menos. en dos generaciones todo eso se habrá olvidado. ¿no? qué más da, como especie no creo que podamos llegar más lejos:
el hambre, la guerra y las enfermedades son rentables.
la poesía, el lince ibérico y las abejas no lo son. 
no quiero ser rentable y la mierda que nos rodea no tiene arreglo. ya no sé si tengo ganas de hacer ninguna revolución fuera de los límites de una cama.

licenciatura en azafata -actualización I

sabes que has alcanzado la madurez en tu trabajo de azafata, sabes que eres la hostia de profesional, entiendes que en ese momento deberían haberte expedido el diploma de fin de estudios azafatiles con matrícula de honor en saber estar cuando una mañana cualquiera llega el primer ponente de un congreso de directivos y tienes que acreditarle:

-Buenos días, ¿viene al encuentro de directivos?
-Buenos días, sí, soy uno de los ponentes.
-Muy bien, ¿me dice su nombre, si es tan amable?
-Pollazo, Manuel Pollazo: pé-o-ele-ele-a-zeta-o- dice con la naturalidad del que lo ha deletreado muchas veces.
-Muchas gracias, puede pasar al auditorio.

Lo malo de estar sobrecualificada es que me hierve la sangre cuando detecto faltas de ortografía en los powerpoint de los eventos de mis jefes y de los jefes de mis jefes y de los jefes de los jefes de mis jefes. El lado bueno es lo mucho que me permite profundizar en mi sentido del desprecio.

"cada cultura tiraniza a su manera"

"Cuando le das una ojeada generalizada a la actualidad que ofrecen los kioskos, no sé por qué hay un claro predominio muy acentuado del lucimiento ostensible y rentabilizado, muy exagerado, del mundo pectoral, inflado en general, para que sigas aspirando siempre y lo instales en tu mente, gastando así continuadamente, en artificios y en injertos varios y no preguntes quién decide el diseño homologado. Y si homologas tú también la delantera ya no importa tu talento ni tienes que estudiar. Podrás pescar a quien te dé importancia con ese pedazo de nueva delantera que te va adornando igualita que las otras y todas tan redondas. Una legión de jóvenes muriendo por seguir los modelos muy bien promocionados y estandarizados de la estética constante, de la música inconsciente, de la masa no-pensante ¿y qué? y qué le vas a hacer si te has creído que lo prioritario en esta vida, estar de muy buen ver.

Despierta de una vez, despiértate:
ea, cada cultura tiraniza a su manera


Y los periódicos dedican amplias zonas de “contactos” bien remuneradas, donde se ofrecen hembras disponibles, qué bien, qué bien. Su anatomía expuesta y enfocada a trozos ingrávidos como exvotos y así abundan los globos en los medios de la comunicación y los zapatitos de tacón. Y mientras polemizan si aplicar legislación al velo musulmán, pues ligeritas de ropita para cualquier labor estamos muchísimo mejor. Pa’ mí, que esto va ser como en Longares donde cuatro huevos, son dos pares. Y conforme a las conformidades tan conformes por todos conformadas, mujeres y hombres unidos por el despropósito en lo emocional, ah, que alguien invente la receta…No me emana a mi el talento de las tetas y ya que las mento, de las mismas no me sale consentir, no me sale el ocultar, no me sale fingir. Éste es el eslogan: “cómo molas si estás de muy buen ver”


Despierta de una vez, despiértate:
ea, cada cultura tiraniza a su manera"